Azel & Numa

D'ombre et de Silence
 

13h52.

La pharmacie allait rouvrir dans huit minutes, exactement. Huit minutes. Il rentrerait à 14h03. Il ne savait jamais s'il devait rentrer directement après l'ouverture d'un magasin, s'il devait attendre pour ne pas paraître impoli, ou s'il pouvait déjà faire son client pénible et frapper à la vitre. D'un, il n'oserait pas. De deux... il n'y avait pas de deux. Il s'était déjà assez rejoué la scène dans sa tête, attendre, une fois les portes ouvertes. Ensuite, inspirer, rentrer dans la pharmacie, tendre son ordonnance en essayant de regarder dans les yeux et de ne pas se laisser distraire. Parler. Bégayer d'une petite voix un « bonjour ». Ne pas se concentrer sur l'humiliation. Peut-être écrire sur son téléphone ? Non... son psychiatre lui avait répété maintes fois qu'il devait faire des efforts, et COMMUNIQUER à l'ORAL.

Numa rejouait la scène encore et encore dans sa tête. Recroquevillé contre la devanture de la pharmacie, il se balançait d'avant en arrière, les yeux rivés sur son téléphone. Le vent s'engouffrait dans les rues, les moteurs des voitures, les voix des gens, créaient une musique disparate le rendant incapable de se concentrer sur son téléphone. Il fermait les yeux, il rejouait la scène, mais il y avait toujours quelque chose venant du monde extérieur pour venir perturber sa concentration. Quand il rouvrait les paupières, il voyait des lueurs de couleurs se promener autour de lui, et disparaître. Heureusement, il faisait jour.

Quelques regards, d'inconnus qui se demandaient pourquoi un jeune adulte se balançait comme ça, au point de heurter son crâne contre la vitre sans montrer de signe de douleur. Au moins, ça l'aidait à décharger les angoisses. Numa n'avait qu'une idée en tête : rentrer chez lui. Il fixait avec intensité l'heure affichée sur l'écran de son smartphone, il comptait en remuant les lèvres les secondes en train de défiler. 14h. La pharmacie n'était toujours pas ouverte ; l'impression d'être trahi par la société le prit à la gorge. À 14h... n'auraient-ils pas dû ouvrir la porte, et remonter le rideau de fer ? 14h01. Toujours rien. Numa se crispa. Il était écrit que la pharmacie rouvrait à 14h. Pourquoi ce n'était pas le cas ?

14h02.

Le bruit que firent les rideaux en remontant le prit de court. Numa sursauta, et il se cogna bien le crâne contre la vitre. Toutefois, aucune trace de douleur sur son visage ; il remua les épaules, tandis que la brûlure s'étendait dans son crâne. Il se recroquevilla sur lui-même, il inspira, puis il expira. 14h03. Il aurait pu rentrer maintenant, mais la pharmacie avait rouvert avec deux minutes de retard. Le drame ? Que faire ? Rentrer maintenant, attendre encore ? Numa recommença à se balancer d'avant en arrière, ses mains tremblaient assez fort pour lutter à tenir son smartphone. Il crispa ses doigts dessus, pris d'une profonde angoisse. Les choses ne se déroulaient jamais vraiment comment il l'avait prévu. Puis, une personne, puis deux prirent les devants en lui jetant des coups d'oeil bizarres.

Numa parvint à se calmer, il sortit son ordonnance de sac à dos. Il venait tous les 27 du mois chercher ses médicaments, à une date très précise. Dès que sa boîte d'anxiolytique était sur le point de se terminer. Rigoureux, il prenait son ordonnance, il la pliait soigneusement, puis il venait à la pharmacie braver le regard des autres. Bon.

Un. Deux. Trois.

On se détend, on ne marche pas d'une façon bizarre. On se concentre. Numa avait retenu par coeur les fiches plastifiées que son psychiatre lui avait imprimées ; il en avait pour tout et n'importe quoi. Il en avait une spécialement pour ce genre de cas de figure, lui dictant comment il devait agir lorsqu'il se présentait dans un lieu public. Il inspira, il se remémorera les différentes étapes. Ne pas se balancer en arrière, retenir les rires qui brûlaient sa gorge. Rentrer, dire bonjour — il n'y arrivait pas encore, trop complexé par son bégaiement —, se diriger vers la file, respecter une limite de sécurité avec les autres. Attendre son tour, sans fixer trop longtemps le pharmacien. Dire bonjour à nouveau, regarder dans les yeux, donner l'ordonnance. Facile, n'est-ce pas ?

Numa rentra, il rentra aussitôt la tête dans les épaules. Il percevait les néons grésiller, les voix dans les pièces adjacentes, le « cling » de la caisse enregistreuse. Il ferma les yeux, il oublia de dire bonjour, il fonça d'un pas raide vers la queue. Ses mains tremblaient de plus en plus fort. Il avala sa salive, puis il attendit. Derrière lui, un jeune homme plus grand rejoint la file.

Numa était tellement concentré à se dire qu'il avait échoué toutes les étapes décrites sur sa fiche, qu'il aurait mieux valu sortir de la pharmacie et recommencer comme si de rien n'était, qu'il n'entendit pas le pharmacien l'appeler. De toute façon, « jeune homme », ça ne le désignait pas forcément, hein ?

Il devait recommencer la partie.

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence
 

Jeune homme. Jeune, il l'était ; il avait dix-neuf ans, et on lui demandait souvent sa carte d'identité. Homme ? Il ne savait pas. Lorsqu'il regardait les publicités, il ne correspondait pas à ce que les Autres désignaient comme homme. Il avait certes du poil, notamment une ligne qui partait de son nombril jusqu'à sous sa ceinture ; il en avait aussi sur les bras, les jambes. Mais il n'avait pas de barbe, il avait encore de l'acné ; il n'était pas grand. S'il suivait la publicité, il ne correspondait pas à ce concept ; il n'était pas un homme.

La voix disparaissait sous le bruit des battements de son coeur, de son souffle, il avait souvent l'impression d'être prisonnier de son propre corps. Les néons en train de grésiller, les klaxons des voitures, la vie en train de grouiller derrière la vitrine de la pharmacie... autant de détails qui occultaient la voix du pharmacien. Rien ne désignait explicitement son tour, sa fiche n'avait rien indiqué là-dessus. D'habitude, il était seul. Il ricanait, nerveusement, en se retenant de se balancer d'avant en arrière ; ses doigts tremblèrent plus fort sur son téléphone portable. Pus, il y eut un contact.

Numa sursauta. Une vive sensation de brûlure se répandit dans son épaule, ses vêtements le grattèrent fort. Ce n'était qu'un effleurement, et pourtant, ça ne disparut pas dans la seconde, comme pour une personne normale. De peur, et de douleur, Numa recula, et il écrasa le pied du jeune homme derrière lui. L'effleurement, c'était ce qu'il y avait de pire ; c'était comme froisser un tissu en satin. Des frissons désagréables couraient dans ses membres. Il recula encore, en fait, il tomba en arrière. Désespérément, il essaya de se rattraper à quelque chose, mais ce fut l'étagère à sa droite, pleine à craquer de médicaments pour le rhume. Ses ongles griffèrent sur l'étagère, il emporta avec lui tout un tas de boîtes qui s'étalèrent en même temps que lui sur le sol.

Moment de silence.

Numa s'était écrasé sur le sol, les boîtes entre ses jambes ; sa main était restée accrochée à son téléphone. Il respirait fort, les yeux totalement vides, alors qu'à l'intérieur, il n'avait qu'une envie : mourir. Disparaître. Le silence était ce qu'il y avait de pire dans ces moments-là, parce qu'il ne saisissait pas ce que leurs regards, l'expression sur leurs visages exprimait. Il entendit des petits rires, pour lui, rire, c'était le malaise. Il avait déclenché un véritable chaos dans le rayon, certaines boîtes s'étaient ouvertes, et ça tenait du miracle que l'étagère n'avait pas cédé sous sa chute. Il s'était cassé un ongle ; comme pour ses cheveux, c'était les parties de son corps les plus douloureuses. Il ne se coupait pas les ongles, ça lui donnait l'impression de couper directement dans sa chair. Et les cheveux ? Il les rinçait à l'eau, parce que même ses doigts lui faisaient mal. Il était son propre ennemi.

I-na-da-pté

I-nu-tile.

Meurs.

Il ne savait pas très bien ce qu'il ressentait, la colère ? La honte ? Il était furieux contre lui-même. Là, tout le monde avait disparu. Le jeune homme dont il avait écrasé le pied ? Il resta planté là, comme un idiot, jusqu'à ce que le pharmacien vienne vers lui, et se renseigne sur son état. Dans la queue, il entendit quelque chose en français, à propos du fait qu'il n'avait pas toutes les lumières à les étages, et que la technologie était en train de griller ses neurones. Autant d'interrogations que d'angoisses. Il leva les mains en l'air, et il se releva aussi vite qu'il le put avant que le pharmacien ne le touche. Pas de contact physique, sans le prévenir, surtout lorsque c'était des inconnus ; il haïssait prendre le métro pour cette raison.

Numa ne s'excusa pas. En fait, ça ne lui vint même pas à l'idée. Il était concentré sur toutes les boîtes à ramasser, qu'il empila par taille et couleur, mécaniquement.

Inadapté.

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

Messieurs dames ? Numa s'arrêta sur ce bout de phrase qu'il avait entendu, tandis qu'il était en train de ranger les boîtes. Le pharmacien l'épiait, ainsi que le jeune homme, en retenant son agacement. Numa rangeait tout par taille, et couleur, en posant avec précision les boîtes les unes sur les autres ; un château en Espagne rassurant. Il ne se doutait pas que ce n'était pas ainsi qu'il fallait faire. Il devait se concentrer, ses mains tremblantes handicapaient la moindre tâche facile. Et comme il faisait preuve de précision, afin de poser avec précaution les boîtes sans qu'un bord ne dépasse de l'autre, il prenait un temps monstre. Quand le pauvre jeune homme qu'il avait entraîné dans son infortune déposa la dernière boîte, il ne put s'empêcher de corriger la position. Une machine n'aurait pas fait mieux. C'était parfait.

D'ailleurs, ce fut parce que sa main était rentrée dans son champ de vision qu'il s'était arrêté, et qu'il avait remarqué réellement sa présence. Les autres, il ne les faisait pas « rentrer dans sa bulle » — comme son psychiatre aimait le lui dire -, si ce n'était pas nécessaire. Le contact physique, l'effleurement, c'était déjà de trop. Il ne leur accordait de l'importance que lorsque l'interaction était forcée. Il lui arrivait de se faire insulter régulièrement dans la rue, sans même l'entendre ; ce n'était que lorsqu'on le bousculait qu'il s'en rendait compte. L'effleurement, la main dans son champ de vision : impossible de ne pas prendre en compte le contact. Numa prit son téléphone... Pas la peine de parler. Pourquoi on parlait l'anglais et le français ici, alors que personne n'était fichu de connaître le langage des signes ?

« Je n'ai pas eu peur. »

Écrivit-il en anglais, sans smiley ; il en usait que sur internet. Il ne donna pas plus de détails, il se relu six fois, puis il montra son téléphone portable à l'inconnu. Là, on pouvait lire le reste d'une conversation qu'il avait eu plus tôt, avec l'un de ses « soumis ». Il entretenait de fausses relations, en se faisant passer pour ce qu'il n'était, afin de comprendre le sexe et la douleur. Il s'était contenté d'entrer son texte dans sa conversation avec l'un de ses « amants » virtuels, pour lequel il se faisait passer pour une femme de trente ans. D'ailleurs, son vis-à-vis eut tout le loisir de lire — s'il le souhaitait — la promesse que son « amant » lui faisait, en employant comme titre « Maîtresse Carolyne » à propos d'une dickpic.

Oui.

Numa n'avait pas fait attention, il attendit que l'inconnu termine de lire, puis il effaça le texte. Il ne savait pas s'il devait donner plus de détail, s'il était commun de raconter sa vie, lui dire que lui effleurer le bras, c'était comme si on lui balançait de l'acide dessus.

« Perdu ? Je ne suis pas perdu, je suis dans la pharmacie. C'est pas beau de mentir. »

Parce que l'expression « être perdu dans ses pensées » avait été comprise au sens le plus littéral par son cerveau. Il n'était pas capable d'envisager qu'il y avait un sens caché derrière tout ça. Il tendit le téléphone vers son vis-à-vis, alors que pendant ce temps, son amant virtuel s'énervait en suppliant — aussi paradoxale que ça l'était — Maîtresse Carolyne de le satisfaire. Dans un langage cru, puant le cuir et la sueur.

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

Rouge ? Un visage rouge ? Qu'est-ce que ça pouvait bien signifier ? Numa resta de marbre, il ne fronça pas les sourcils, il ne sembla pas intrigué. Il avait le même regard de poisson mort sorti du congélateur qu'à son habitude, comme s'il était vide, et qu'il ne ressentait jamais rien. C'était la face extérieure, ce que les autres dans leur monde normé et normal ne percevaient. Parce qu'à l'intérieur, il se sentait épuisé. Ik cherchait ce que cette rougeur sur ce visage pâle pouvait bien signifier, comme si ce rouge était sorti d'une langue étrangère. Les codes sociaux restaient un mystère ; dès qu'il pensait en maîtriser un, il se retrouvait d'autant plus démuni pour les autres. Numa resta morne, alors que dans sa tête, les interrogations filaient dans tous les sens. On lui avait dit que lorsqu'il était en colère, il rougissait ; avant les crises de rage. Mais était-ce le cas du jeune homme face à lui ? C'était de la colère ? Peut-être parce qu'il avait été insultant ? Source d'angoisse, car il ne voyait pas ce qu'il avait écrit comme étant des insultes. Ou bien c'était parce qu'il avait fait tomber les médicaments ?

Puis enfin, la réponse tomba dans son oreille. On lui avait envoyé une photo. Numa comprit alors, et surtout lorsqu'il regarda son propre écran. Un pénis en érection, dressé fièrement, avec un petit texte à l'attention de Miss Carolyne. Numa ne savait pas si le jeune homme l'avait lu, mais son soumis lui racontait qu'il était prêt à tout pour la faire porter jusqu'à la jouissance. Numa garda le silence, en réalité, il semblait ne même pas concevoir que cela pouvait être gênant, ou il donnait l'air de s'en moquer.

En réalité, il n'était pas si gêné. Ce n'était qu'un pénis en érection parmi tant d'autres, plus petit que ceux qu'on voyait sur les sites pornographiques. Si on comptait le sien, il en voyait quand même assez tous les jours pour ne pas être dérangé. Bon, en soi, ce n'était pas très joli, surtout que la photo ne laissait échapper aucun détail. Comme pour les autres dicpicks qu'on lui envoyait, Numa allait simplement le ranger dans un dossier de son ordinateur, où il les classait par couleur, longueur, et circonférence, avec le nom du soumis pour ne pas l'oublier.

Numa répondit alors en tapant dans le même outil de texte que sa conversation avec son soumis — un joli jeune homme en plus :

« Oui, c'est toujours là. Tu en as toujours un, non ? »

Numa avait tendance à tutoyer les gens, sans réellement s'apercevoir. Au centre, tout le monde se tutoyait, les internes, comme les malades, il avait gardé cette habitude.

Un autre message fit vibrer son téléphone, une réponse de son soumis qui s'impatientait de ne pas obtenir de réponses de la belle Carolyne. Il la traitait désormais de salope. Numa regarda l'écran, toujours aussi peu concerné. Il ne ressentait pas de colère, ni de malaise, mais en tant que supposée Maîtresse BDSM sur internet, il se devait de répliquer. Une fois fait, il présenta de nouveau son écran à l'inconnu pour ajouter :

« Traite-moi encore de salope, et je vais te punir en te mettant une cage de chasteté, pendant que je te fisterais. Compris ?

Ce n'est pas grave, on regarde souvent sans faire exprès. »

Numa reprit son téléphone, il effaça sa réponse pour le jeune homme. Pendant ce temps, le pharmacien n'arrêtait pas de soupirer. Ils étaient à présent seuls, c'était le tour de Numa, mais comme il ne comprenait pas que le pharmacien attendait qu'il se bouge depuis deux minutes pour montrer son ordonnance, il restait planté là. Et pendant ce temps, l'homme continuait de soupirer en roulant des yeux.

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

Numa était fatigué. Dans son cas, les interactions sociales lui demandaient beaucoup d'énergie, d'autant plus lorsqu'il passait son temps derrière un écran à jouer à être une autre personne. Dans la vraie vie, il n'avait pas le temps de réfléchir aux réponses qu'on attendait, il devait constamment improviser. Son manque de filtre faisait qu'il pouvait heurter l'égo des autres, tandis que son cerveau faisait tout un tas de galipettes pour comprendre ces autres-là. Par exemple, ce n'était pas qu'il ignorait le pharmacien en train de tousser très fort, sous-entendant qu'il l'attendait ; dans la tête de Numa, le pharmacien avait juste quelques soucis de gorge. D'ailleurs, pourquoi ne soignait-il pas avec tous les médicaments qui traînait là ? Enfin, il peinait à suivre l'inconnu.
Au Québec, Numa avait beaucoup de temps à s'adapter, notamment parce qu'il avait dû apprendre le français à l'arraché, mais parce que les gens mélangeaient les deux langues. Il ne savait jamais s'il devait faire la même chose, il se demandait constamment quelle était cette drôle de coutume, tout en devant traduire en anglais les parties françaises dans sa tête. D'un coup, Numa se sentait fatigué, sans énergie, et il se demandait comment il allait bien pouvoir rentrer chez lui.

Numa observait sur le côté, en silence, puis il écrivit sur son téléphone :

« Numa. »

Tout simplement, sans formule de politesse, sans tous ces habillages sociaux que les neurotypiques aimaient enjoliver.

« Jeune homme. »

Numa ne réagit pas. Ils étaient deux, il ne pouvait pas savoir auquel le pharmacien parlait. Ce dernier fit la moue, et Numa se concentra sur son écran de smartphone ; il était en train de se triturer les méninges pour savoir ce qu'il devait faire maintenant. Il ajouta d'ailleurs :

« Je ne t'ai pas écrasé les pieds. »

De mauvaise foi. Plutôt, Numa se souvenait surtout du contact. C'était ce qui restait encré dans son crâne. Il gardait une expression neutre, sans la moindre émotion, semblant indifférent à tout. Jusqu'au moment où le pharmacien, lassé, l'appela « toi, le petit rouquin ». Il jeta un coup d'oeil à Azel, puis il comprit qu'il s'agissait de lui. Il se rendit au comptoir, et il tendit son ordonnance, sans un mot. Le pharmacien soupira, il roula des yeux, sans que Numa se doute une seule seconde qu'il reprochait son côté muet. Il attendit, puis l'autre vint lui donner son sac avec ses anxiolytiques et ses antidépresseurs. Il désigna du doigt un autre médicament, en précisant :

« Je n'en ai plus, je vais te faire un coupon pour que tu reviennes le chercher, je devrais être livré demain. »

Numa cligna des yeux, il vérifia le contenu du sac. Il constata qu'il en manquait un. Le grésillement émit par les lampes, les battements de son propre coeur, et sa résistance naturelle aux imprévus, fit qu'il ne comprit pas. Naïvement, il tendit le sac au pharmacien, et il lui désigna le contenu. En réponse, ce dernier glissa le coupon dans le sac. Mais Numa ne bougea pas, il attendait simplement le médicament manquant. Il se recroquevilla, la tête tournée sur le côté, sans émettre le moindre son, alors que ses mains tremblantes serraient les hanses du sac. Il se balança un peu d'avant en arrière. Il ne comprenait pas quel jeu cruel c'était ça.

« Tu n'as pas entendu ? Je n'ai plus ton antispasmodique. Il arrivera demain.  »

Nula attendit de nouveau, en tendant son sac.

« Je t'ai donné un coupon pour venir le chercher. »

Chercher quoi ? Il peinait à entendre, son stress était en train de grimper. Pourquoi ça ne se passait pas exactement comme d'habitude aujourd'hui ? Pourquoi avait-il fallu qu'il y ait plus de monde ? Qu'Azel le touche ? Pourquoi son médicament manquait-il ? Autant de questions, dont la seule réponse était : le hasard. Mais son pragmatisme ne le rendait pas assez maniable pour se satisfaire de cette réponse. Il attendit :

« Tu es sourd ou quoi ? »

Grogna le pharmacien.

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

Numa ne comprenait tout simplement pas. Une fausse note, tachant sa routine si bien cadrée et rassurante. Le changement, il lui fallait du temps pour l'envisager, du temps pour s'y faire, et encore du temps pour l'accepter. Cela demandait une profonde énergie, voilà pourquoi ses rendez-vous au centre étaient toujours les mêmes. Le vendredi, toutes les deux semaines ; parfois, il voyait un psychiatre en dehors du centre. Le simple fait de se rendre là-bas, en dehors de ce cadre rassurant lui coûtait de l'énergie. Des jours entiers à se remettre de la moindre sortie, alors... apprendre qu'il devrait revenir, tandis que l'habitude lui avait enseigné que ses médicaments se trouvaient ici, de manière immuable, Numa n'avait pas la capacité de l'envisager. Il écouta Azel d'une oreille, sans le regarder, sans même lever les yeux sur le pharmacien, pendant qu'il se répétait ce que le jeune homme disait. Il n'y en avait plus, le coupon était là pour ça. Pourquoi fallait-il que les choses tournent comme ça ? Puis, il y avait eu la fameuse petite phrase : d'habitude, c'est sur moi que ça tombe.

Ces choses-là ? Qu'est-ce que c'était, ces choses-là ? Une chose... le dictionnaire le définissait ainsi : Réalité concrète ou abstraite perçue ou concevable comme un objet unique. Toutefois, qu'est-ce qui était concret ici ? Que d'habitude, c'était sur Azel que ça tombait ? Mais qu'est-ce qui tombait, au juste ? Les médicaments ? Numa leva la tête vers le plafond, sans froncer les sourcils, sans expression. De son point de vue, s'il avait compris la phrase d'Azel, les médicaments finiraient par lui tomber sur la tête. Mais ça ne venait pas. C'était les choses qui lui tombait sur la tête ? Chose concrête ? Chose abstraite ? Il s'enfonçait terriblement dans ses pensées, son coeur battait plus vite dans sa poitrine, ses mains tremblaient davantage. Il se balançait d'avant en arrière, pendant que l'angoisse se réveillait. Encore. Par phase. Elle ne dormait jamais véritablement. Elle finissait par ouvrir un oeil, et elle faisait remonter en lui tout un tas de pensées.

On lui mentait forcément. C'était parce qu'il était handicapé ?

Ina-dapté.

Pourquoi n'y avait-il plus de stocks ? Numa ne pensait pas avoir entendu parler d'une pénurie avec ce médicament. La prochaine fois, avant de se déplacer, il se promit qu'il vérifierait sur le net que ce ne soit pas le cas. Comment allait-il faire ? C'était un drame. Une chose anodine était un drame. On lui mentait ? Non... Numa ne savait pas. Il était déboussolé, et pourtant, rien ne pouvait l'indiquer. Aucune émotion, aucun langage corporel si ce n'était le balancement d'avant en arrière, qui dans ces moments-là procuraient une sensation de liberté. De voler. Alors, il recommençait.

Ne pas faire de crise de colère dans un lieu public, sinon le psychiatre ne serait pas content. Était-il en droit d'être en colère ? C'était parce qu'Azel était au même endroit, au même moment qui faisait que ses  antispasmodiques avaient disparu ? Que devait-il répondre ?

Numa prit son téléphone. Il avait lu, une fois, un livre pour enfant, avec une héroïne, « comme lui », nommée Aurore, et qui était capable de lire dans la tête des gens. Pratique, lorsqu'on n'est pas capable de reconnaître les émotions.

Parfois, il savait ce qu'il ressentait, parfois non. Numa devait partir dans des envolées lyriques pour saisir les nuances dans ses émotions. Là, il comprenait que l'angoisse était générée par l'incompréhension, la routine avait été brisée.

Il écrivit :

« Donc, c'est de ta faute si je n'ai pas mes médicaments ? Parce que d'habitude, c'est à toi que ça arrive ? Tu me les as pris ? »

L'ordonnance ? Le secret de ce problème venait peut-être de l'ordonnance ! Si Azel était passé avant, qu'il avait la même ordonnance que lui, peut-être que c'était ça... la raison.

« Montre moi ton ordonnance. »

Sans le regarder. Ensuite, Numa pourrait réfléchir sur comment remettre les choses en ordre.

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

Effectivement, l'ordonnance d'Azel n'avait rien à voir avec la sienne. Numa la relut, plusieurs fois, la main tremblante. Il était frustré de voir que les choses ne se passaient pas comme prévu, qu'il avait beau envisager toutes les possibilités, la vie réelle finirait par le surprendre. Et il détestait être surpris, être pris au dépourvu. Il avait besoin d'une raison concrête, il avait besoin que les choses se passent comme d'habitude pour ne pas perdre pied. Si ce n'était pas Azel, ça voulait dire que c'était quelqu'un d'autre. Malheureusement, Numa ne se souvenait pas des visages des gens qui avaient été devant lui. Il ne semblait pas avoir d'émotions, aucune expression, comme d'habitude. On arrivait à penser que c'était parce qu'il masquait ce qu'il ressentait, ou parce qu'il ne ressentait rien ; en vérité, il ne l'exprimait pas « comme ça. »

Numa se balança d'avant en arrière, il fut surpris qu'on lui reprenne brutalement l'ordonnance. Qu'avait-il mal fait, encore ? Il s'écarta sans rien dire, il posa les yeux sur son téléphone. Il se demandait s'il ne pouvait pas aller ailleurs, dans une autre pharmacie. Mais... ça voudrait dire recréer un compte client, reprendre du temps, expliquer ce qu'il était, voir contacter ses médecins et ses psychiatres. Numa recula, il continuait de tapoter des SMS sur son téléphone, répondant aux admirateurs de Miss Carolyne, et de Monsieur D. Il n'écoutait pas vraiment, il se contentait de relever les yeux sur son environnement. Il attendait que les choses se résolvent d'elles-mêmes. Le pharmacien revint, avec les médicaments d'Azel. Il dit à Numa :

« Je peux te donner un générique en attendant. »

Un générique ? Numa ne comprit pas ce que ça signifiait. Un générique ? Comment pouvait-on donner un générique ? Ils étaient dans une émission de télévision ? Numa ne sut pas ce qu'il devait répondre. Il resta immobile, ses yeux allant d'Azel aux mains du pharmacien. Ils s'arrêtaient sur un détail ; la lampe au-dessus du comptoir en train de grésiller. Le son lui était désagréable, le flash léger procuré par la lumière lui faisait mal. Un générique ? C'était quoi ? Une blague cachée ? Pourquoi les neurotypiques utilisaient toujours des phrases alambiquées ? Pourquoi cette lumière fonctionnait mal ? Numa recula, il secoua la tête en se frottant les yeux de toutes ses forces. Il avait besoin de sortir.

Le pharmacien n'eut pas de réponses, car le jeune homme alla dehors sans décrocher un mot. L'extérieur n'était pas mieux, entre les odeurs et le bruit, mais au  moins, ses yeux ne souffraient plus. Il colla son dos contre le mur, et il finit par s'asseoir.

Il ne faut pas être en retard. Il ne faut pas être en retard. Il ne faut pas être en retard.

En retard. En retard. En retard. En retard.

« Tard... tard... tard... tard... »

Bégayait-il, la tête posée contre ses genoux, pendant qu'il se balançait d'avant en arrière, les bras autour de ses jambes. Il ne faut pas être en retard. Les choses doivent être à sa place. Pourquoi allait-on lui donner un générique ? Le pharmacien allait-il enregistrer le générique d'un film, et le lui donnerait ? Non, ça ne résoudrait pas les choses. Retard. En retard. Retard. En retard. Pourquoi faisaient-ils des règles si c'était pour les contredire ?

« Weirdos. »

Lâcha une fille en entrant dans la pharmacie, d'un ton méprisant. Numa ne sut pas si c'était de lui dont elle parlait. Dans tous les cas, il était figé. Il se balançait d'avant en arrière, son dos heurtait le mur derrière lui, et la sensation lui permettait de garder une certaine stabilité. Pas d'anti-douleurs pour l'estomac.  Comment ferait-il ? Il commençait déjà à avoir des crampes, à cause du stress. Et Azel dans tout ça ? Pas en retard. Il ne faut pas être en retard.

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

Pourquoi passaient-ils leur temps à mentir ? Déformer les choses, les mots, troubler le sens, changer la forme. Le but était-il de le perdre encore et encore, afin de lui rappeler qu'il ne comprenait rien ? Numa ne sembla pas réagir ; ses yeux restaient fixés sur le même point, tandis que sa tête claquait contre le mur, doucement. Paniqué ? Il ne savait pas si la panique pouvait pousser les gens à mentir. Et mentir, il n'en voyait pas l'intérêt. Pourtant, il aurait dû être habitué aux mensonges. Se souvenir du contexte. Il inspira, sans accorder un regard au jeune homme. Retrouver le contexte. Ses mains tremblaient sur le téléphone, crispées. Retrouver le contexte. « Damn it, I'm gonna be late for work ». Il allait être en retard, mais ce n'était pas si important. Non ? Il n'était pas en retard, il allait être en retard. Alors... où était le mensonge ? Pourquoi les gens qui avaient l'air d'être propres sur eux, conformes, mentaient-ils ?

Numa ouvrit un traitement de texte sur son smartphone, et il tapa simplement :

« Il ne faut pas mentir. Ce n'est pas bien de mentir. Pourquoi mentir ? »

À cause de la panique. La panique. Oui. Quelle panique ? Peut-être qu'il n'était pas en mesure de la détecter, de même qu'il ne pouvait pas détecter les émotions en général. Trop vaste. Trop vague. Azel a l'air gentil, mais Numa se méfie. Il a appris à se méfier. De tout. Cependant, il n'était pas assez bien formaté pour comprendre lorsqu'on se moquait de lui, ou quand on lui mentait. Est-ce que la panique pouvait pousser à mentir ? Il essayait de se rappeler s'il avait déjà menti sur le coup de la panique. Toutefois, lorsque les crises d'angoisse se déclenchaient, il tombait en meltdown ; il devenait incapable de communiquer pour de bon. Même taper sur son téléphone lui était impossible, c'était comme s'il était écrasé dans son propre corps. Et plus il pensait à son angoisse de faire une crise d'angoisse, plus il la sentait arriver. Des bouffées de chaleur d'abord, les doigts peinaient à obéir. Il écrivait vite sur un clavier, ou sur un smartphone, mais  là, il fut obligé d'effacer son message plusieurs fois pour écrire convenablement :

« Non. Je dois prendre les médicaments prescrits avec les bonnes doses. De toute façon, les génériques, ça sert pour les films. Je vais attendre qu'il arrive. »

Oui. Attendre. Deux jours, voir plus. Pourquoi n'avaient-ils rien en double, au cas où une pénurie arrivait ? Dans son sac, Numa avait deux parapluies, deux batteries de téléphones, deux bouteilles d'eau de 50cl. Il n'y avait que ses médicaments qu'il n'avait pas en double. Au début, il avait pu, mais son psychiatre avait fini par deviner qu'en cas de crises d'angoisse, il se surdosait. Il ferme les yeux, il les rouvre, sans montrer aucun signe de malaise ou de douleur. Il pourrait se faire couper la main sous un train qu'il ne crierait pas, ou ne montrerait pas la souffrance. Et pourtant, elle est là.

Pourquoi ne prévoient-ils pas tout en double, eux ? Ça éviterait les situations où il n'a pas le contrôle. Il devait attendre. Et si le médicament n'arrivait pas dans les temps ? Et s'il n'existait plus ? Il lui fallait une raison. Inconsciemment, il appuie sur une lettre de son écran tactile, sans vraiment le voir, puisque sa vision se trouble un peu. Une voiture plus loin klaxonne à fond, et ça lui baise les tympans.

« Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz. »

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

Non. Il était marqué un nom précis sur son médicament, Numa devait prendre celui-ci ; c'était comme ça. Et puis, Monsieur Goodman lui avait déjà mis en tête qu'il ne devait pas faire d'écart sur son ordonnance, car cela était dangereux. Mais Monsieur Goodman était persuadé - aussi - que Numa nourrissait un complexe d'OEdipe envers sa mère. Le « z » continuait de remplir son traitement de texte, tandis qu'il reprenait plus ou moins contenance. Le klaxon n'avait beau n'être devenu qu'un souvenir, il perdurait dans son tympan. S'ensuivit après un son aigu. Pourquoi avait-il klaxonné ? La personne devant lui n'avait mis que deux secondes avant de démarrer, était-ce une raison suffisante ? Il ne les comprenait pas.

Puis la question tomba.

Le temps que Numa se reprenne, se concentre, et tape simplement sa réponse, Azel lui donna une autre information. Numa s'arrêta, il ne lui jeta pas de regard. Il fouilla sur internet à la recherche de ce que la mucoviscidose. Il avait seulement entendu parler de cette maladie ; il n'y connaissait que ce qu'on en disait dans les journaux, ce que les gens pensaient connaître d'elle. « Mucoviscidose », ce mot tourna en boucle dans son crâne, refrain lugubre qui à présent définissait l'avenir d'Azel. Ou bien le non-avenir ? Mucoviscidose, en plus, c'était chiant à écrire. Que répondre, maintenant ? Que pouvait-il faire avec ça ? Qu'est-ce qu'Azel attendait de lui ? Numa était fataliste.

Il se contenta de lui écrire :

« On meurt tous un jour. »

Il ne pouvait pas offrir une oreille compatissante, il n'avait pas les capacités lui permettant d'imaginer ce qu'était le quotidien d'Azel. Il trouva juste que ce mot, « mucoviscidose » était sale, autant que... Il ajouta par écrit :

« On peut se faire écraser, on peut avoir un AVC, on peut se suicider. On peut se faire poignarder, chez soi, dans la rue. On peut mourir sous un obus, ou une catastrophe écologique. J'ai failli mourir une fois, j'ai manqué d'air. Enfin, je crois que j'ai failli mourir. »

Numa ne s'en souvenait plus très bien. Juste de la sensation d'étouffement, et de la douleur dans son cuir chevelu, du dégoût au fond de sa gorge. Des graffitis sur les portes des toilettes, et du fameux « ce n'est qu'une plaisanterie entre ados ». Mais on mourrait de la mucoviscidose, pas de ce que lui était. Il y avait eu cette fois-ci, au centre, deux cicatrices dans ses poignets.

« C'est grave comment, la mucoviscidose ? Je ne me rends pas compte, internet, c'est parfois trop abstrait. »

Une personne normale aurait trouvé les mots justes, une personne normale aurait vu la détresse d'Azel. Numa ne voyait qu'Azel, ses cheveux, son regard, sa manière de bouger. Il ne voyait pas le garçon malade qu'il était en train d'angoisser ; il ne se rendait même pas compte à quel point il était nocif pour lui.

« Les anxiolytiques, c'est pour m'aider à contrôler mes crises d'angoisse. Mes anti-dépresseurs pour m'éviter à avoir des pensées noires ; c'est débile, parce qu'une pensée, ça n'a pas de couleur. De toute façon, si ça avait une couleur, je préférerais le bleu, c'est plus beau. Les antis-pasmodiques pour mes problèmes d'estomac. Mais ça n'a rien à voir avec la mucoviscidose. Je ne vais pas mourir de ce que je suis. J'ai la chance de ne pas avoir de maladies auto-immunes. »

Parce que ça arrivait... fallait quand même être encore plus mal monté que lui, comme si on avait mis toutes les pièces dans le mauvais sens.

« Moi, c'est mon cerveau qui ne fait pas son travail de cerveau. Une fois, on m'a dit que plutôt de me concentrer sur ce que je n'étais pas capable de faire, de plutôt me concentrer sur ce que je suis capable de faire. »

Voilà pourquoi les jeux vidéos, c'était merveilleux. Il avait un terrain confortable, quelque chose qui lui permettait de dire « je suis meilleur que vous dans quelque chose ».

« Je suis capable de ramener une chaise de salle d'attente chez moi, parce qu'il est écrit “prenez une chaise”. »

Pourquoi parlait-il de ça ? Si Monsieur Goodman ne s'était pas rendu compte à temps, Numa aurait grimpé dans le métro avec sa chaise. Comment était-il censé deviner que « prendre une chaise », ça ne voulait pas dire « prendre une chaise » ? Mais « s'asseoir » ? Pourquoi n'utilisaient-ils jamais les mots appropriés ?

« Pourquoi tu t'es assis à côté de moi ? »

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

Numa écouta Azel parler, sa langue qui se déliait, sa voix qui résonnait. La rue était calme, de temps en temps, une voiture passait. Sa tête frappait le mur, doucement, tandis que le jeune homme près de lui peignait le tableau de sa vie. « Grave comme ça ». À trente-cinq ans, sa vie s'essoufflerait, soufflée pour toujours. Il ne savait pas comment réagir, il cherchait les mots, mais ses doigts les effaçaient sur son écran. Il hésitait. Il n'y avait pas de script adapté à ça. Il garda seulement pour lui que la fois, où il avait failli étouffer, ne ressemblait pas à ce qu'il racontait. Il y avait une nuance, entre Azel et lui, entre son coeur prêt à lâcher, et la cruauté des adolescents. Numa s'agitait un peu, il était fatigué. Il a beau chercher, il ne trouve que des mots, mis à l'épreuve par la logique et le pragmatisme. Il écrivit :

« Trente-cinq ans, ce n'est qu'une donnée. Et une donnée peut varier. »

Réflexion... franchement nerd. Il attendit qu'il lise, puis il effaça sa phrase. S'était-il trompé ? Avait-il raison ? Les relations sociales sont l'Everest de Numa. Il aurait beau grimper, salir ses mains, se casser les ongles, forcer sur ses bras maigres, il finira par tomber. Encore et encore. Chuter. Constater le fossé entre lui et les autres. S'écraser. Recommencer ? Se fatiguer. Agoniser.

« Sur internet, tu peux tout acheter. Même des poumons. »

De nouveau, esprit logique. Numa faisait allusion à ses nuits passées à fouiller le dark web, à amasser de la cryptomonnaie qu'il n'utilisait pas. Lire les gens, sur de nombreux sujets. Certains clamaient la liberté, d'autres parlaient de prostitution. S'il allait plus loin, peut-être pourrait-il lui trouver des poumons tout neuf. Les gens vendaient bien des pièces d'androïdes récupérés, volées, alors pourquoi pas ça ? Des poumons fonctionnels, comme un nouveau processeur, des poumons alimentant la machine, comme la carte mère.

« Je ne suis pas monté, personne ne me monte. »

Le rectifia Numa, sans y avoir le sous-entendu qu'il avait glissé. Bon, il aurait fallu avoir l'esprit un peu mal tourné. Lui, il n'était pas assez doué pour ça. Il avait compris la phrase, mais... ça ne marchait pas, ce n'était pas assez clair. Pouvait-on monter un être humain, comme on assemblait une machine ? Numa n'en était pas certain. Toutefois, la gestation, c'était un peu ça, non ? Les pièces qui se regroupaient, les unes aux autres, se complétaient.

« Tu es fatigué à cause de la mucoviscidose ? »

Numa le détaillait de trois quarts, sans regarder ses yeux, mais il s'attardait sur le détail de ses cils, et de sa bouche. Le détail de sa peau, de ses vêtements. Puis Azel reprit la parole, rentrer chez soi ? Non. Numa comptait rester là, jusqu'à ce que le pharmacien lui signale que son médicament était arrivé, ou pour surveiller l'arrivée du livreur. Il était certain que son plan allait marcher, de toute façon, il n'arrivait pas à déboucler l'étape tant qu'elle n'était pas finalisée. Comme un ordinateur, son cerveau renvoyait la même chose, en boucle, jusqu'à ce que ce soit terminé. Puis, Azel mentionna les fleurs.

Numa ne répondit pas tout de suite. En réalité, il tapota d'abord des smiley en rapport avec des fleurs ; c'était merveilleux pour ça, les smartphones. Puis, il les effaça une fois qu'Azel les avait vus. Là, il se balança, et il rajouta :

« Je ne sais pas. Je fais attention à ce que les plantes de mon immeuble soient toujours à la bonne place. Mais la gardienne n'a pas l'air d'accord. »

Oui... elle n'en avait pas l'air, puisqu'elle bougeait toujours les pots de fleurs. C'était le petit combat quotidien de Numa, de les remettre à leur place. Enfin, la gardienne devait surtout se demander quel était le malade qui faisait ça.

« D'accord. Maintenant ? »

Il fallait toujours dit oui. Et être gentil.

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

« Maintenant. »

Maintenant. Maintenant. Main-tenant. Tout de suite. Dans l'immédiat. Immédiatement. Aussitôt. Aussi-tôt. Sur le champs. Quel champ ? Il n'en voyait pas.

Numa ne se releva pas immédiatement, aussitôt, il recommençait à ricaner et à se balancer d'avant en arrière. Aussitôt, il était en train d'accepter la part d'imprévu. Il ne pouvait pas rentrer chez lui, car son médicament n'était pas disponible à la pharmacie. Pas si tôt derrière l'ordinateur, pas sur le champ derrière son fond d'écran, rempli d'icônes en tout genre. L'imprévu. Maintenant sa main sur son smartphone, il continua dans ce mouvement. Un moment, pas tout de suite, jusqu'à ce que son cerveau accepte l'idée que ses plans changeaient. Il se persuada que Monsieur Goodman serait fier de lui, s'il dérogeait à sa vie bien réglée, à son quotidien rythmé par les rendez-vous psychiatriques.

Maintenir la cadence. Son corps se balance, en avant, en arrière, battant les battements de son coeur. Il avala plusieurs fois sa salive, il leva les doigts vers ses cheveux. Non. Ne pas les toucher, ne pas réveiller son épiderme sensible, qui lui donnerait la sensation qu'on lui coupait les doigts s'il tirait. À la place, Numa ouvrit son sac à dos, et il en sortit un jouet. Stimtoy, qu'il pouvait malaxer à sa guise, déformer, reformer, ressentir sous ses paumes ses singularités. La matière était élastique, créature mignonne à la couleur violette. Deux yeux qui ressortaient lorsqu'il la pressait, de longues pattes pendant dans le vide, et plusieurs piques dressés sur sa tête. Ça lui permettait de remplacer sa tendance à se tirer les cheveux, lorsqu'il en avait besoin.

Se lever. Non. D'abord tirer sur la fermeture de son sac à dos. Il le referma d'abord, puis il se releva. Suivre Azel. Suivre Azel. Pas de travaux, pas de feu rouge. Il faisait suffisamment calme pour qu'il ne se cache pas sous sa capuche, et sous son casque anti-bruit. Suivre Azel, ne pas se laisser distraire. Azel. Azel qui partait déjà, ses épaules, sa nuque, ses cheveux, son dos, ses poumons blessés par sa maladie. Numa se concentrait donc sur lui, les yeux braqués sur les vêtements du jeune homme, au point d'oublier ce qui l'entourait. Pas de travaux, pas de feu rouge. Il pouvait se détendre. Une boutique de fleurs, des odeurs, des couleurs, l'humidité, les gens. Suivre Azel. Il n'était pas prisonnier de son corps, là, ça allait. Il pouvait y arriver. Glisser une note surprise dans sa partition, toujours la même ; ne pas y déroger. Mais au final, il y arrive. Il compte chaque respiration du jeune homme devant lui, il les mesure, il les étudie. Sa peau, sa nuque, ses cheveux. Oui.

Puis la boutique.

Numa resta derrière la porte, après tout, on ne l'avait pas invité à entrer. Il serait resté longtemps ici, devant la devanture, à rentrer sa tête dans les épaules pour ne pas croiser son reflet dans la vitre, si des gens derrière lui ne s'étaient pas demandé à voix haute pourquoi il ne bougeait pas. Ouvert. C'était indiqué ouvert, il pouvait entrer, il n'allait pas déranger la maman d'Azel, et Azel, Ouvert. C'est ouvert. Numa rentra alors, se tassant un maximum, comme pour se faire oublier. Il observait alors, ce qu'il y avait autour de lui. La dame au fond, qui sous-rit, Azel, les plantes, les lumières. Les néons qui grésillaient, le bruit de la caisse enregistreuse, les pas qu'il entendait et qui se rapprochaient. Une silhouette lui masqua une partie du décor, Numa recula d'un pas, et il fuit le nouveau venu des yeux. Il s'intéressa aux fleurs, à leurs couleurs, aux détails de leurs anatomies. Elles avaient des ovaires, les fleurs.

Cependant, le jeune homme vit le bisou sur la tempe d'Azel, la voix alourdie. Il fume, lui ? Non. Ce n'était pas ça. Il ne faut pas fumer à l'intérieur des bâtiments. Honey, suivit de sweetheart. Azel lui souhaita la bienvenue chez lui ; poète dans l'âme, Numa cru d'abord qu'il vivait à l'intérieur des plantes. Il passa vite à autre chose. Son ami ? Il cligna lentement des yeux, il lui tournait plus ou moins le dos, en ayant repris ses stéréotypies. Un pied sur l'autre, de gauche à droite, cette fois-ci, afin de prendre conscience de son corps dans ce nouvel endroit. Les plantes, les fleurs, les odeurs. Honey et Sweetheart, c'était le genre de mot que sa mère grognait à Edwin. On appelait vraiment ses amis ainsi ? Il écrivit sur son téléphone, et il montra l'écran à Azel :

« Il t'a appelé Honey, tu l'as appelé Sweethearth. Mais il s'appelle Tyler, et toi c'est Azel.
À moins que tu préfères qu'on t'appelle Honey ?
Mais on n'appelle pas ses amis comme ça. Et je veux bien un soda, tu pourras le boire, si tu veux. »

Formulation quelque peu étrange, mais Numa avait triché comme il pouvait ; il avait déjà une bouteille d'eau sans son sac, il ne voyait pas pourquoi il allait lui en demander, et il fallait toujours accepter ce qu'on offrait. Il n'aimait pas le goût du soda, toutefois, il adorait entendre le bruit qu'émettaient les bulles, lorsqu'elles remontaient s'éclater à la surface, et les regarder. Dans le cas présent, ça pourrait l'apaiser. Il pivota sur le côté, puis il se mit à fixer chacune des plantes, comme il reconnut celles qui étaient dans son immeuble, il alla vers elles. Il continuait de se balancer d'avant en arrière, son sac contre sa poitrine, sa main gauche jouant avec le stimtoy, et la droite se crispant sur son téléphone. D'une voix très basse, il se mit à réciter un peu ce qu'il avait lu à leurs sujets :

« Spa-spa-spa-spathiphyllum... fa-fa-fa-famille des ara-ara-aracées, aime les en-en-en-endroits lu-lu-lu-lumi-lumi-mi-neux. Peut f-f-faire ju-ju-jusqu'à un mè-mètre. Il f-f-faut l'in-in-insta-staller près d'une fe-fe-fenêtre sans qu'elle s-s-soit inon-inondé par le so-so-soleil. Elle a be-be-besoin d'humi-humi-humidité. »

D'ailleurs Numa s'accroupit devant la plante, il respirait profondément, il se coupait un peu du reste du monde, en profitant qu'Azel soit allé chercher de quoi boire. Il ne touchait pas la plante, mais il la détaillait, il en voyait les veines, le squelette, la lumière de la boutique qui renforçait sa blancheur. Près de lui, il y avait trois jeunes femmes qui tournaient aussi dos à la gérante, l'une d'elles portait une jupe et son sac, assez large, reflétait la lumière. Elle n'était pas loin de lui, en train de discuter, et elle bougeait tellement qu'il percevait son sac couiner. Il déposa son téléphone au sol, et de ses deux grandes mains, il joua avec le stimtoy. Il le faisait rouler entre ses paumes, il le réchauffait, et il le tirait dans tous les sens. La sangle de son sac brilla, sous la lampe, et Numa serra les dents. Au bout de la troisième fois, il ne résista pas, et il fixa son sac. Elle avait de longues jambes, redessinées par le collant qu'elle portait, et cachait quelques traces de coups de rasoirs hasardeux. Cependant, la sangle de son sac accaparait son attention ; il y voyait le reflet déformé du plafond de la boutique. Il battit des paupières, continuant de remuer les lèvres sans prononcer le moindre mot, cette fois-ci. Malheureusement, la jeune femme se retourna vers lui. Elle ouvrit la bouche, elle le pointa de l'index à ses deux amies, puis elle s'écria :

« Qu'est-ce que tu fais sale pervers ? Tu mates ma culotte ? »

Quelle culotte ? Son collant était trop opaque de toute façon pour qu'il y voie la couleur. Numa ne répondit pas, il resta dans sa position, son oeil accroché à la sangle. Elle donna un coup de coude à son amie sur la droite, tandis que celle au bout se penchait pour mieux le dévisager. Silence gênant, jusqu'à ce qu'elles enchaînent en l'accusant de regarder sous les jupes.

« C'est quoi ce gamin ? Je vais t'apprendre, moi ! »

La furie fondit sur lui, elle le chopa par le poignet, et elle essaya de le redresser, en forçant un contact visuel. Numa la repoussa, il faisait des « mh-mh » entre ses lèvres closes, alors que les trois jeunes femmes tapaient un scandale. Il tomba sur les fesses, puis lorsqu'elles le désignèrent, et lui sommèrent de dire un truc pour sa défense, il se contenta de bégayer :

« C'est p-p-p-pas bien de-de-de-de... cou-cou-couper une fleur, et de-de-de la mettre dans son sac... sans de-de-demander.
- Tu me traites de voleuse ? »

Grogna la jeune femme, en ramenant ses bras sur son sac, alors que ses deux amies l'encadraient. Mais lui, il l'avait vu, la fleur cassée en deux, et fourrée l'air de rien dans ses affaires.

Les femmes faisaient vachement peur.  

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

Numa ne comprenait pas. Il avait beau fixé leurs visages, chercher dans leurs expressions une réponse, il ne comprenait pas. Il ne savait pas pourquoi elles se mettaient à crier sur lui, et rajoutaient sans cesse que c'était un petit pervers qui avait regardé sous la jupe de la première. Cependant, même s'il avait vu en effet ce qu'il y avait sous, sa jupe, ce n'était pas ce qui l'avait intéressé. La fleur, coupée dans le sac, la sangle qui reflétait la lumière, le plafond, les autres plantes. Le grésillement de la lampe, la caisse enregistreuse en train de biper, la monnaie qu'on pose sur le comptoir, le vent dans la rue. La couleur de leurs vernis à ongle, les pores de leurs peaux en train de boire le fond de teint, la poudre collée dans les cils. Leurs voix, sifflantes, les raclements des pots qu'on déplace. Il inspira, il expira, en essayant de dompter la fatigue en train de le prendre. Situation de nouveau stressante, le terreau qui se colle sous sa paume, l'humidité dans l'air. C'était trop. Beaucoup trop pour lui, d'un seul coup. Les gens étaient angoissants, incompréhensibles. Et qu'est-ce que ça pouvait lui foutre, à elle ? Ce n'était pas lui qui avait coupé une fleur ! Numa ne cherchait pas à répliquer, les mots se heurtaient à ses dents, et retombaient au fond de sa gorge. Il se contentait de se relever, les mains moites, et la tête rentrée dans les épaules. Il prit son téléphone portable, il ne cherchait même pas à argumenter. Il recula seulement, lorsqu'elles se rapprochèrent, mais Azel intervint.

Dans son coin, sans parler, en observant la scène de trois quarts, Numa ne bougeait pas. Il se prit par l'une des filles une réflexion, du style « regarde dans les yeux quand je te parle, le nerd », cependant, Azel accaparait assez leur attention. Il était sauvé. Avec l'irrémédiable besoin de s'éloigner de tout ça. Ses mains tremblaient, accentuées par l'anxiété en train de le gagner. Et de l'extérieur, il ne montrait rien, il restait sans expression, les yeux se mouvant d'Azel à leurs faces courroucées. Elles changent de couleurs, comme d'arguments, face à Azel qui reste ferme et calme. Il leur répétait les mêmes choses, en se servant de la police comme argument. Voler une fleur, couper une fleur, quel intérêt ? Numa ferma les yeux, il soupira, jusqu'à ce qu'elles capitulent, à court de justifications, la mauvaise foi vidée comme de la bière de piètre qualité dans le ventre d'un alcoolique notoire.

Azel lui parla, Numa ne sembla pas écouter. Il tenait son sac contre sa poitrine, en se balançant d'avant en arrière Il le vit partir, vers le comptoir où il remet la fleur à sa mère. Il ne s'était pas rendu compte que son signe, c'était pour qu'il le suive. Alors... il resta dans le passage, une bonne minute, se prenant quelques réflexions de la part des autres clients, qui le trouvaient... juste bizarre. Des cases en moins, son silence, sa respiration hachée. Quelles cases en moins ? Comment pouvait-on en avoir en moins ? On avait essayé de le tasser, dans ces cases-là, histoire de le rendre conforme à la société, mais ça n'avait pas marché. Si ça ne sert à rien, autant les jeter. Numa serra la mâchoire, il se rapprocha, parce qu'il était en train d'écrire sur son téléphone. Ses tympans étaient blessés par le grésillement des lampes, le papier froissé servant à décorer les plantes, qui se frictionnaient dans les oreilles. Près d'Azel, il s'intéressa une éternité à la fleur coupée. Il voyait tout en détail, pas l'ensemble, sa structure, la texture de ses pétales, sa couleur qui n'était pas homogène, son parfum. Les épines, les nuances de verts dans sa bronche coupée, la matière déposée sur ses pétales, comme si on y avait saupoudré quelque chose dessus. On aurait dit un genre de velours.

« Pourquoi tu t'excuses tout le temps ? Ce n'est pas de ta faute.
Si tu veux les dénoncer à la police, j'ai filmé leurs visages sans qu'elles le remarquent. On ne peut pas la réparer, la fleur, c'est dommage. On ne répare pas les choses comme ça. »

Si seulement... il suffisait de mettre du scotch, afin de souder les deux parties de la rose... Si seulement, c'était aussi simple. On ne répare pas des poumons en mauvais état, comme on répare une voiture, on ne change pas les pièces d'un cerveau aussi chaotique. Non. Numa se sentit triste, d'un coup. Il rentra un peu plus la tête dans les épaules, il se tassait autant qu'il le pouvait, cherchant à se faire oublier de tous. Si seulement... il pouvait effacer son existence, comme lorsqu'on supprime son personnage dans un jeu.

« Coeur Doux... ça veut rien dire, tu sais ? Un coeur... je ne pense pas que ça soit doux, je n'en ai jamais touché de mes propres mains, mais je ne pense pas que ça soit doux. Tes surnoms sont bizarres. Tu appelles souvent les gens “miel” ? »

Toujours à l'écrit. Ses doigts tapaient vite sur les touches de son téléphone, anormalement vite, surtout vu l'anxiété qu'il dégageait. S'il avait au moins une chose avec laquelle Numa était adroit, c'était les claviers, smartphone, ordinateur, les souris, et les manettes. Il montra son écran à Azel, puis lorsque le papier se froissa pour emballer une plante, il fit grincer ses dents les unes contre les autres. La fatigue et le stress bouffaient sa tolérance aux sons. Il battit des cils, et il rajouta :

« Ta maman est bruyante.
Tu peux m'emmener ailleurs s'il te plait ? »

Sa franchise, toujours impolie. Numa ne voyait pas quoi c'était un problème d'écrire ça, même s'il était accueilli chez quelqu'un. Il reconnaissait les signes, la fatigue, les jambes tirées, les yeux tiraillés, et l'impression que son cerveau était balloté dans du coton.

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Azel & Numa

D'Ombre et de Silence

« J'ai vécu à New York, moi. »

Écrivit-il en montrant l'écran de son téléphone à Azel. Le français était pour lui complexe, si bien que lorsqu'il traduisait d'une langue à une autre, il le faisait au sens littéral. Ainsi... « sweethearth » devenait « coeur doux », les mots se composaient à l'intérieur d'eux-mêmes, ils se mélangeaient, s'étiraient, et en ressortaient avec une nouvelle identité. Comment pouvait-il deviner ? Et puis bon, « coeur doux », c'était rigolo. Il peinait avec tous les aspects des deux langues ; l'anglais était plus premier degré que le français. Le français... il y avait quinze façons de dire la même chose, en se montrant plus diplomatique, ou bien plus vulgaire, en étant distant ou proche. Pourquoi dire qu'un coeur était doux, alors qu'on ne pouvait pas le toucher ? Pourquoi donner des surnoms aussi incongrus aux gens, alors que leurs prénoms étaient là pour ça ? Et si ce n'était pas le prénom, un pseudonyme allait aussi très bien. Une identité pour plusieurs, selon leurs fonctions. Stormbringer pour la compétition de haut niveau, N/A-Syndrome lorsqu'il fallait aller sur des forums, sans oublier ceux que Numa empruntait pour ses « partenaires ». Miss Carolyne qu'Azel avait croisé, Monsieur D pour les garçons qui aimaient les autres garçons. Ça avait plus de sens que « Miel » ou « Coeur Doux ».

Numa continuait d'observer Azel, en coin, il se balançait d'avant en arrière, notant un changement dans la physionomie du jeune homme. Pour autant, ce n'était pas quelque chose qu'il pouvait traduire ; il avait conscience que c'était-là, comme une présence qu'on sent sans la voir. Il se demanda si c'était de sa faute, s'il avait dit ou fait quelque chose pour déclencher ça, ou si Azel était content. Il s'intéressa au bruit que sa mère faisait, le frottement du tissu, ou encore le plastique qu'on déforme pour enjoliver les fleurs. Le ruban coloré qu'on frotte contre une paire de ciseaux, encore et encore, dans un geste maîtrisé, mais dont le son le fit davantage se tasser. Numa rentra la tête dans les épaules, s'il trouvait le mouvement parfait, satisfaisant tant il était continu, le son qu'il produisait lui agressait les oreilles. Azel le coupa dans sa contemplation, mais sa voix se confondit au bruit, davantage lorsqu'on rentra dans la boutique. Numa regarda le nouveau venu, avant de retourner son attention sur la paire de ciseaux. Mais on l'avait posé. Il était épuisé.

« Pourquoi elle ferait çççça ?
Tudoistravvvailler. »

Ce fut lorsqu'il montra son téléphone à Azel qu'il s'aperçut de la difficulté qu'il avait eue à écrire sur son clavier. Le jeune homme se tassa sur lui-même, sans comprendre qu'Azel souhaitait le voir partir. Il ne l'avait pas formulé clairement, et de son point de vue, il ne faisait qu'émettre un constat. Il ne travaillait pas, son ami Tyler le faisait à sa place, et c'était pour ça que sa mère le payerait lui plutôt qu'Azel. Et ? Que devait-il faire avec cette information ? Quel était son sens caché ? Qu'est-ce que Numa devait faire ? Il continua de se balancer, peu sûr de lui, fouillant à l'intérieur de son crâne toutes les possibilités. Est-ce qu'Azel attendait de lui son aide pour travailler ? Pour combler le manque d'explicite, son cerveau comblait toutes les théories. Il se démenait, puis au bout d'un moment, Numa pensa trouver la bonne réponse.
Lorsqu'on parlait de son travail, on attendait que l'interlocuteur en dise plus. C'était ça, hein ?

« Je suis pirate informatique.
Mais je ne navigue pas à proprement parler sur la mer, plutôt sur internet. Je suis un White Hat pour une entreprise. »

Et non pas « white knight », comme Numa l'avait entendu quelques fois. Certes, il avait la peau blanche, mais il n'avait pas la distinction du titre, ni le cheval, ni l'armure. Certes, il ne portait pas non plus de chapeau blanc — il n'aimait pas les chapeaux, ça le démangeait —, mais c'était un terme qu'on utilisait pour désigner les « gentils pirates » des « mauvais pirates ». Des mauvaises langues disaient que la différence entre un lui et un Black Hat — le « méchant » — était que le White Hat était payé pour ce qu'il faisait.

« Ça veut dire que je fais partie des “gentils”, comme vous aimez nous appeler. »

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