Remeniscence, Olafur Arnalds


Sous le regard décontenancé de Neliya, Léandre a éclaté en sanglot.
La porte de la chapelle passée, il s’est brisé et les caresses et les frictions, les mots rassurants et pleins d’interrogations de l’amie n’y ont rien changé. Il n’a pas su répondre, s'expliquer et avec cette douceur qu’il sait être la plus  grande des violences, il l’a congédié.

“Neliya. Je vais rentrer. J’ai besoin d’être seul.”

Face à l'égoïsme de la demande, elle n’a pas su s’imposer et l’Albatros, sans un regard pour elle, s’est envolé.
Il l’a laissé.
Il s’est réfugié loin de ses bras, a pris sur le chemin une cigarette pour la fumer nerveusement, s'envelopper de l’odeur d’Antoine, seul véritable Foyer.

Sans savoir bien pourquoi, les joues trempées et piquantes, le col mouillé et froid sur sa peau, il a pleuré sans pouvoir s'arrêter, la coeur à la renverse, impérieux de détresse. Il a fumé tout autant pour tout assécher,  clopes sur clopes, filtre mouillé du sel des larmes.
Il ne sait pas arrété, est allé au bout, jusqu’à l’épuisement, et l’émotion passée, s’est enfin accordé le droit au repos. A la pensée. Molle et calme. Diluée.
Il songe alors l’Albatros. A Antoine L’illusionniste. A L’ami  L’amour.  La mort Le deuil. L’absence Le manque. L’impératif d’oublier Le besoin de se souvenir. De retrouver l’identique dans le différent.

Il dérive Léandre. S’égare. S’attarde, cherche une rive, Oiseau sur une mer plane et infinie d’où rien ne ressort, enchevêtrement d’images et de sensations décousues, sans trame ni chaine, sans fil ni navette.
Tout n’est que confusion et tentative de penser.
A Swan l’androide . A Celeste Le Reve. A Celeste Le Réel, presque semblable, en echo, vision étrange à qui il a promis d’écrire. Mais quoi? Comment?

L’Albatros essaye d’éclaircir sa réflexion mais elle n’est qu’un disque rayé qui tente de repasser sur sa ligne pour rejouer ses notes. Elle bute, retourne en arrière, se répéte, déraille. En vain .


Il n’y arrive pas et  Léandre préfére arrêter, change de morceau, retourne à son travail.
Il oublie quelques heures, boit alors qu’il avait promis à Neliya d'arrêter, court aprés sommeil, se pose devant son traitement de texte, commence son courriel pour Celeste et lui-même, cherche ses mots. Une introduction, une façon de dire, d’expliquer. D’être clair.
Il tape. Une ligne. Une phrase qu’il coupe, déplace, efface, re-formule, ré-écrit. Supprime.

Il n’y arrive pas. Encore. Il abandonne reessaye laisse organise, avance quand il le peut. Le matin, le midi, le soir. Des jours en pointillé. Dix au total quand il décide de se poser une nuit sans songe, d’ouvrir un document vierge, de recommencer en s’interdisant de buter.
Il se lance alors malgré la peur, se livre, écrit, hésite, tremble, se mord la lèvre quand il appuie sur “envoyer.”
Il regrette aussitôt, craintif du retour, que l’autre lui réponde, le prenne pour un fou. Il a peur et ferme l’ordinateur, se déconnecte de sa messagerie sur son téléphone.
Il tente d’oublier mais son message lui, a bien été envoyé.
Il sera lu, il le sait.

20 janvier 2049 - 04 heures 42

Cher Céleste,
Tout d'abord, veuillez m'excuser de mon attitude du 10 janvier dernier et du temps pris pour vous répondre et ce, malgré ma promesse de vous recontacter.

Pendant ces dix jours, j'ai cherché en vain à formuler ce courriel sans y arriver, ne trouvant pas comment aborder le questionnement suivant : “ Croyez-vous aux vies antérieures à celles que nous vivons maintenant , à la pérennisation de notre essence, de nos expériences et de nos liens à travers la réincarnation et les vies de succédant ?”

Cette croyance, je vous interroge aujourd'hui dessus car elle m'a été imposée par le destin lors de votre rencontre.

Ceci, croyez moi, n'est pas une ridicule tentative de séduction mais une pure vérité que j'ai moi-même du mal à reconnaître, ne croyant pas, par éducation, à tout cela.

Pour vous expliciter mes propos et mes croyances , je vais vous livrer un pan intime de ma vie dans l'espoir que vous n'en soyez pas gené. Si tel est le cas, j'en suis sincèrement désolé et j'espère que vous m'offrirez votre pardon, vous confronter à un sentiment de malaise n'étant nullement le but de ce message.

Pour mon histoire personnelle, je  viens d'un milieu catholique conservateur où j'ai été suivi pendant treize ans dans le but de soigner mon attirance déviante pour les hommes.
Cette thérapie, si elle m'a appris le dégoût de ma sexualité, de mes désirs et de ce que je suis, n'a néanmoins pas réussit à empêcher mes sentiments et mon cœur s'est épris d'un ami, le seul sûrement que je n'ai jamais eu.
Peut-être remarquerez vous d'ailleurs l'utilisation du passé car, si mes sentiments n'ont pas changés, cet ami nous a quitté il y a de cela six mois sans me laisser le temps d'accepter l’attachement que je lui portais. Ce fut un deuil d'une rare dureté et, en travail de mémoire, la genèse d'où partirait l’acceptation de ma sexualité.

Pendant les mois qui suivirent, je fus par ailleurs suivi par un professionnel de santé qui, il y a de cela deux mois, me conseilla de visiter un établissement de prostitution androïde dans le cadre de ma thérapie.
J'y allais rétif et rencontrai là-bas un androide qui éveilla à mon corps un sentiment de déjà-vue, une évidence sensorielle, une puissance émotionnelle et un attachement qui ne trouvait aucun fondement dans mes expériences.
Je ressortis troublé et l’âme triste de ce rendez-vous et, les nuits suivantes, vinrent à moi des rêves étranges de relations tendres et tragiques, réminiscences que j’assimilai à une vie qui n'était pas la mienne sans que j'en sois totalement étranger.
Me croyant fou, j'ai enquêté sur l'androïde et appris qu'il avait été créé à l'image d'un garçon qui avait trouvé la mort il y a de cela 32 ans et ce après une tentative de suicide et quatre ans d'état de conscience minimale. Il avait 21 ans, des yeux bleus et de longs cheveux blond. Il s'appelait Céleste. Il vous ressemblait.

Vous lui ressemblez et votre visage, votre gestuel, votre prénom m'ont troublé. Ils ont réanimé les rêves tus, la tendresse et la tristesse qui les imprègnent toujours.

Vous n'êtes pas lui et je ne vous connais pas, pourtant je n'arrive pas à vous voir autrement que par ce lien, cette ressemblance, cette attirance par delà les logiques et  de ce que je crois à présent , les vies.

Je comprendrai votre impossibilité à croire en ces propos et en leur caractère invraisemblable et ne sais moi-même plus quoi penser aujourd’hui car cette histoire est folle.

Veuillez m'excuser pour ce courriel maladroit et déplacé et n’hésitez pas à me questionner si vous souhaitez des précisions.

Cordialement,

Léandre Luissier

La nuit a été courte. Saccadée entre rêves et réveils, crainte et impatience.

Les draps défaits et l’échine humide et froide par l’agitation, Léandre n’a pas réussi à trouver la profondeur du repos, s’est épuisé à se détendre, à mettre de côté les pensées et les angoisses ravivées par les mots trop longtemps retenus, maintenant balancés à un inconnu.

Il se fustige mentalement, regrette son courage, l'impudence de ses confessions et la rengaine tourne dans sa tête, monopolise son attention quand il se prépare devant son miroir, détourne sa concentration de ses dossiers au travail, fait que son regard, bien trop souvent, glisse vers son téléphone où rien ne s’affiche.

Neuf heure, midi, seize heure, vingt heure. L’autre ne répond pas et c’est à chaque fois une déception et une évidence, un soulagement étrange qui donne raison à son pressentiment.  

L’autre l’a mal pris.

Léandre s’en convainc mais ne passe pas à autre chose et les heures sous l’attente s’étirent, retiennent leur secondes. La journée lui semble interminable, son travail ennuyant quand l’écran de son portable s’éclaire sous une notification.
Celeste Francoeur

Montée d’anxiété.
Son ventre et  sa gorge se nouent d’appréhension. Son coeur s'accélère sous un pic d’adrénaline.
Celeste a répondu et Léandre hésite, fixe le nom quelques secondes sans oser se saisir de son téléphone, inspire, se pince les lèvres,  déverrouille d’un doigt son écran, clique sur sa messagerie, ouvre le courriel, lit une ligne, s'arrête, détourne le regard, craintif de ce qu’il n’a pas encore lu mais imagine.
Les reproches, l’incompréhension, le dégoût. La haine de l’autre envers ce qu’il a osé confier.


L’Albatros change de mail, survole quelques phrases d’un contre-rendu d’audience et comme on se soustrait à la vue d’une plaie sans pouvoir totalement s’y détacher, revient sur le courriel précédent, évalue sa longueur sans le parcourir néanmoins.

Il a peur, viscéralement. Il est attiré par la réponse de l’autre qui sature de sa présence sa pensée. Il doit lire. C’est une nécessité. Celle d’avancer. De se confronter.
”Peut-être n’est ce pas si terrible…” Il essaye de s’en convaincre mais n’y croit pas, respire à pleins poumons, mord sa lèvre, se force à rester concentrer sur le courriel, le visage tendu, les dents serrées.

Il se lance et les mots l’absorbent, les phrases s'enchaînent, suite d’idées qui, dans l’esprit de l’Albatros qui lit sans le faire vraiment, ne trouve que la moitié de leur sens.

Il s'arrête à la fin du message, cligne des yeux, inspire, reste immobile, les sourcils légèrement froncé. Le mail n’est pas tel qu’il l’imaginait. Il n’y a en son sein ni dégoût, ni jugement. Juste…
Il ne sait pas.

Léandre ne sait que penser, n’a pas tout saisi l’esprit en pilote automatique, trop anxieux pour vraiment réfléchir, trop sidéré pour être soulagé.

C’est inconfortable.
Il ne s’attendait pas à ça, attrape le fond de whisky, l’avale, sort une cigarette qui allume et place machinalement entre ses lèvres, inspire quelques bouffées de tabac pour se recentrer.
Entre ses doigts il laisse ensuite  la clope se consumer doucement, l’oublie et relit une seconde fois le mail, se concentre davantage sur les mots et leur sens. La forme et le fond.


La plume de son interlocuteur est belle, sophistiquée, sobre car travaillée sans excès. Celeste n'émet aucun jugement à travers ses mots et s’il impose une distance certaine, polie, Léandre y lit aussi de l'intérêt, devine derrière les termes la bienveillance des âmes pieuses.


Il s'arrête, sourit doucement, rassuré et, son visage se détend.
Devant les mots de Céleste, son anxiété se dilue, remplacée par autre chose, sentiment étrange et complexe d’euphorie irrationnelle et d’excitation légère et piquante. De gêne pudique aussi de ressentir tout cela pour si peu de choses et l’Albatros, de nouveau se mord la lèvre, différemment.
Il est touché, tente de ne rien montrer, va se servir un thé brûlant pour contenir le flot de sa pensée, les bourgeons de réponses qui y écloses, anarchiques et précipitées.

Il a envie de répondre immédiatement mais prend le temps de bien faire, de se poser, de choisir un vinyle - Nocturnes, de Chopin- et quand la musique émerge du gramophone, ferme ses yeux, offre quelques minutes de concentration pure à l’opus 9 N°2, pianote sur son bureau la mélodie de ses doigts.
C’est un exercice que Léandre a hérité de ses années de piano et qui l'apaise, l’aide à se concentrer, à saisir l’essentiel.  

Il rouvre les paupières, allume une cigarette qu’il glisse entre ses levres, souffle sa fumée.
Tout est calme, serein.

Il est prêt.

21 janvier 2049 - 00 heures 31

Cher Celeste,
Aucune réciprocité ne vous est demandée alors ne vous excusez-pas si votre coeur vous retient d'écrire "cher" au début de nos courriers. Cela viendra peut-être au fur et à mesure de nos échanges si l'inconnu que je suis deviens connaissance puis ami.
Je préfère par ailleurs votre sincérité et la droiture de votre esprit à  l'hypocrisie d'un mot que la convention nous force à écrire.


Vis à vis de mon histoire personnelle, n'ayez crainte, votre curiosité n'est en rien malvenue. Tout cela m'est si étrange qu'échanger dessus avec un tiers permettra d'éclaircir mes idées et de trouver des pistes de réflexion que je n'ai pu déceler.
Je suis donc tout à fait disposé à répondre à vos questions que cela soit à l'écrit (par sms pour des échanges plus succincts et dynamiques ou  par mails comme cela est déjà le cas) ou à l'oral quand votre voix sera remise.

En échange, vu que vous semblez être sensible aux sujets liés à la pérennité des âmes, j'aimerais entendre plus en détail votre point de vue.

Si vous le permettez, j'aimerais aussi apprendre à vous connaître, à vous découvrir.
Qu'est ce qui vous pousse chaque matin à vous lever? De quoi rêvez vous la nuit ? Qu'est ce qui vous fait pleurer, sourire, croire ?
J'aimerais connaitre toutes ses choses intimes, qui peuvent paraître dérisoirement sentimentales mais qui constituent notre véritable portrait car si un métier ou un statut social nous définissent, ils ne sont qu'une apparence, celle que l'on livre comme une pâle carte de visite et que l'on aura tôt fait d'oublier.


Vous connaître m’est aussi essentiel car si vous me rappelez l'homme de mon rêve, vous ne l'êtes pas et je ne suis pas celui qui l'aima. Leurs vies ne sont pas les nôtres, notre rencontre et les liens qui en découleront les leurs.
Comme vous, je ne peux pas croire au hasard néanmoins et avec le recul, j'y vois en effet une opportunité. Je crois que cette rencontre a été la volonté de quelque chose qui nous dépasse mais qui néanmoins ne nous contrôle pas car chacun est maître de soi-même et de ses choix.

Je vous souhaite une très belle soirée en espérant que la maladresse de mes mots ne vous arrachera pas aux bras de Morphée. Si tel est le cas néanmoins, je ne peux que vous conseiller les Nocturnes de Chopin qui, lors de la rédaction de ce message ont guidés mon cœur fou vers les chemins de la quiétude.

Cordialement,

Léandre Luissier

Léandre lit une dernière fois le mail qu’il vient d’écrire, pince ses lèvres, concentré .
Il doute bien que tout lui semble bon, décent.
Il s’est appliqué dans son message, a choisi ses mots, ses formulations . Il a modéré sa pensée prolixe et il lui semble qu’il n’y a pas de demandes folles,  de questions déplacées. Il espère tout du moins, hésite quelque peu sur sa légitimité à interroger son interlocuteur.
A il le droit? N’est-il pas trop familier, intrusif ? Se livre-il trop, l’enthousiasme évident, étouffant?

Il souffle, tambourine de ses doigts son bureau, une anxiété légère au creux du ventre. La sérénité de la rédaction l’a quitté et face aux mots de l’autre, il se sent maladroit, comme un enfant, l’exprime à la fin de son message, clos son propos sur ce qui l’a guidé tout le long. Chopin.


Fait-il bien de terminer par cela ? Cela n’est-il pas trop intellectuel, comme la conclusion bancale d’une dissertation? Il ne sait pas, les codes de l’exercice lui échappe et il ne saurait décidément pas trancher, peu coutumier aux correspondances intimes.

Tant pis, il verra bien, envoie, éteint son ordinateur, s’excusera demain au besoin.
Il est temps d’aller dormir et d’attendre, l’impatience ferré au coeur.


~~~~~oooOoOoOooo~~~~~


Celeste Francoeur - 04 heures 18.
Premier mot vu au matin sur le téléphone toujours allumé. Premier sourire. Mou, pâteux, pas encore tout à fait alerte. Encore entre veille et éveil.
Léandre referme les yeux une fraction de seconde, souffle longuement, baille, s’étire, grogne, attrape machinalement son portable et ouvre le courriel, le parcourt des yeux, fronce les sourcils sous la complexité de ce qui y est écrit.
Trop.

Trop de mots, d’idées, de concepts. Trop compliqué, impossible avant le café.  

Il laisse de côté, lira tout cela après même si la longueur du message et la rapidité de réponse de son interlocuteur pique son coeur d’une satisfaction qu’il n’arrive pas à définir, l’esprit encore brumeux, le corps lourd de sommeil.


Il n’a pas assez dormi entre la nuit d’hier et d’aujourd’hui et le ressent pleinement maintenant, verse plus de café dans son bol, rajoute un sucre, coupe une orange supplémentaire pour son jus.
Il tente de se doper pour se réveiller, sent que la journée va être longue, pour des raisons néanmoins bien différente à celles de la veille.
Il soupire, maussade, vaseux.
Tant pis. Cela lui apprendra et il se couchera plus tôt ce soir.
Il se le promet mais sait d’avance faillir à son engagement, devoir supporter le lendemain un énième réveil pénible, le corps épuisé des excès.
Il sourit pour lui-même, doucement sarcastique. Il n’a plus vingt ans et se sent vieux de penser comme tel, se détourne des alarmes du corps et, difficilement, le portable à la main, entre deux gorgées,  se reconcentre sur le mail, sent une allégresse et une curiosité légère le saisir alors qu’il en parcourt le contenu.
Un sourire, délicat, s’esquisse sous les mots.
Celeste écrit bien. Pense bien. Avec raffinement. C’est un plaisir de le lire, de l’observer se dévoiler par petites touches picturales, musicales.

Léandre referme le mail, consigne ses idées, se prépare, le coeur plus léger, l’esprit davantage éveillé. Le courrier lui a fait du bien, la prose semblable à un baume.


Dans l’intimité de son bureau de procureur, il enchaîne les heures, se focalise, décidé, sur son travail bien que l’envie de répondre ne le quitte jamais vraiment, lui donne envie de boucler ses occupations présentes pour pouvoir s’atteler à d’autres mots plus mélodieux, emplis de lui, de ceux qu’il veut partager à autrui.

Doux sourire et il est déjà midi.
L'Albatros avale à la hâte son repas, s’octroie une pause coupable pour écrire les premières phrases de sa réponse, reprend le travail en retard sur son planning.
Sans importance et dix huit heure arrive. Il quitte un bureau pour un autre, s’installe, étrangement affable, devant Elliot, se noie dans un rapport, bien présent physiquement alors que son esprit est partiellement ailleurs, tourné vers vingt-et-une heure.


Moins le quart. Elliot part. Léandre l’a encouragé à le quitter plus tôt, lui a conseillé la nocturne d’une expo. Il est seul à présent, laisse de côté les problèmes de l’association, se sert un thé, met sur son ordinateur “ Vedro con moi diletto “, se laisse bercer par le timbre clair de la voix., guidé sur le chemin des  mots.  

21 janvier 2049, 23h16

Cher Céleste,
Vos nombreuses interrogations me ravissent et je vais tenter d’y répondre point par point en espérant ne pas nous perdre dans le flux des mots et des pensées car la difficulté de synthétisme est bien un de mes travers les plus remarquables.

Celui que je pense avoir été m'est apparu et m'apparaît toujours par des rêves fractionnés, comme des souvenirs. J'ai appris que cet homme (je ne peux vraiment considérer que nous ne faisons qu’un et donc employer la première personne) avait était juif lors de l'occupation et que ceux qu'il aimait avaient été déportés. Suite à leur mort, il avait tenté de mettre fin à ses jours, plongeant dans un état de conscience minimale étrange ressemblant à un long rêve.

Ce rêve est d’ailleurs le cadre des miens et l'endroit où “il” rencontra “Céleste”.
Pour vous expliquer un peu mieux ce rêve, celui-ci prend la forme d'un village où des personnes arrivent avec une mémoire altérée et une difficulté qui leur est propre et les empêche de vivre pleinement. Chacun de ses citoyens est en réalité en état de conscience minimale suite à un accident ou, dans le cas de “moi-même” et de “Celeste”, suite à une tentative de suicide.
Tous ensemble, ils forment ce grand rêve commun et interconnecté  dont le but premier est de permettre à ses habitants d’aller au delà de leurs difficultés pour s'éveiller et reprendre le cours de leur vie malgré les épreuves à venir.
C’est, tout du moins, ce qu”il” a expliqué à “Celeste”.


Après réflexion, cela m'est d’ailleurs apparu comme une sorte de lieu de seconde chance, de premier moment de guérison (celui nécessaire au cœur) pour ses âmes en léthargie.
Une idée poétique et merveilleuse mais qui ne coïncide en rien avec nos connaissances scientifiques sur l'état de conscience minimale et la télépathie du rêve et la rend donc impossible, uniquement issu d'un rêve.

Mon esprit ne peut néanmoins pas croire à un simple rêve car il y a aussi la puissance de ces émotions qui m'éveillent la nuit profondément touché, le retour de ces sensations d'hier (celles dont je vous ai parlé dans mon premier message) et le fait que j'ai pu retrouver et prouver l'existence du garçon de mon rêve. Je vous envoie d'ailleurs ci-joint une photo le représentant à 17 ans que vous puissiez constater la ressemblance physique qui vous lie.


Pour revenir à des choses plus légères, quitter le mystique des songes et parler de moi et non d'un Autre, je vais essayer de dévoiler à mon tour celui que je suis, sûrement avec moins d'éloquence et d'élégance que vous avez pu le faire,  j'en suis d'avance désolé.

Si vous êtes un Etre d’art, je suis un homme de foi et de loi, deux notions que j'essaye de concilier dans ma vie, entre privé et public, professionnel et personnel.

Professionnel car je suis jeune procureur de la Couronne en droit criminel.
Je fais face chaque jour à la détresse, à la violence et à la laideur qu'engendre notre monde. C'est un métier dur, parfois insoutenable mais qui vous apprend sur l'humanité des nuances que l'on ne peut soupçonner, loin des évidences et des apparences. On peut voir dans un tribunal l'incompréhension, la haine, le regret, le pardon.  C'est un métier qui vous apprend à toujours revoir le regard que vous avez sur autrui, à essayer de comprendre pour ne pas condamner un innocent, détruire d'autant plus une âme qui a blessé d'avoir été blessée.

Personnellement, car quand je quitte l'habit d'homme de loi, je suis avant tout un homme de foi qui n'a jamais cessé peut-être de croire en Dieu tout d'abord mais surtout en l'homme.
Sûrement est ce mon prochain qui me permet de vivre, de posséder l'espoir quand je visite les prisons ou tend la main vers ceux que notre société à mis à son ban.
Peut-être d'ailleurs m'avez vous sourire quand, lors de la galette, j'ai découvert notre action du 14 février prochain. Savoir que nous irions auprès des sans-abris m'a ravi car c'est une des plus belles expériences qu'un homme peut vivre et j'espère, si vous n'êtes pas déjà familier avec les maraudes, que j'arriverais à vous faire partager la beauté et l'humilité de ce moment.

Pour mes peurs, je ne peux que comprendre les vôtres car nous les partageons tous deux même si leurs expressions divergent.
Si vous recherchez la reconnaissance dans les regards et votre Art, mon identité s’est construite sur la notion du Devoir et du Rôle et j’ai longtemps façonné et contraint tout mon être dans l'unique but de lire sur le visage de mon père et de mon entourage la fierté d’avoir érigé un bon petit soldat de plomb.

J’écris au passé car j’ai brisé toutes ces attentes en annulant un mariage avec une femme que je n’aimais pas pour avouer une sexualité qui m’a longtemps détruit et que j’ai décidé d'accueillir aujourd’hui. Dès cet instant, d’âme sainte, je suis passé à pestiféré, pédérastre que l’on salue aimablement un sourire crispé aux lèvres avant d’aller murmurer plus loin quelques suppositions dégoutés sur ce qu’ils imaginent de vous.  

J’ai brisé alors ma peur et mon besoin le plus viscéral et je pense aujourd’hui être plus libre d’eux et vide de moi, perdu sans ses entraves .

C’est un mal terrible et étrange que de s’affranchir car les repères s’effondrent, que l’on doit penser par soi-même pour se construire. Il n’y a plus personne pour diriger, pour nous dire ce qui est “pour le mieux”. On vit pour soi même et cela à un côté terrifiant car il faut se découvrir.

C’est une chose que j’essaye actuellement, un exercice inconfortable qui éveille des peurs ancestrales de solitude et d’échecs et font que bien souvent j'arréte de penser à ce que je suis pour me perdre en autrui. Une fuite de soi vers l’autre, pour apprendre à travers leur regard.

Les aider pour s’aider.  
Si vous êtes le narcissique, je suis l'altruisme égoïste. Deux failles dans l’estime de soi.

Veuillez m’excuser de ces longues digressions, elles doivent vous semblez déprimantes mais les mots ont entrainés les mots et pour avoir menti assez longtemps sur moi-même, je n’aime pas à présent enjoliver une vérité qui ne l’est pas.
Merci de m’avoir lu, écrire me fait du bien.



Ps : Vu que vous m’écriviez avoir interprété “Vedro con moi diletto”, je suis aller taper votre nom sur l’internet. Votre interprétation est d’une beauté et d’une puissance rare, d’une clarté transperçante.
Peut-être doutez vous de vous, mais ne doutez jamais de votre art et de ce que vous y exprimez  car votre chant est une prière au coeur qui écoute.

Cordialement,

Léandre

Vedro con mio diletto, Vivaldi

Souffle.
De soulagement, de contentement, de fatigue.
Il est tôt, même pas minuit et Léandre, épuisé, laisse le temps à l’attente, s’en va rejoindre les bras de Morphée, abandonne son esprit aux rêves qui, semblables à la partition d’une composition, se parent de tant d’images différentes.
Il rêve de chants sacrés, d’illusions poétiques, de sillage de fumée, de mots écrits qui éclosent sur les lèvres, qu’il perçoit par l’oreille et non la vue; de gestes tendres, de mains tendues, de sourires de grâce qu’il offre et accueille. C’est un rêve beau et doux dans la langueur et face à la caresses des sens, le sentiment qui habite l’Albatros est celui d’une nostalgie diffuse, d’une tristesse sereine, ôde et deuils aux amour éteints, aux espoirs que l’on sait soufflées avant d’avoir pu irradiées.

Une larme s’est formée au coin de chacun de ses yeux quand Léandre s'extrait du carcan trop prégnant du rêve et hors au songe, l’Albatros sent la violence de l'absence sur son âme,
cherche son portable à tâton, à la recherche d’une réponse, d’une pensée qu’on lui a laissé dans la nuit pour le réconforter, l’accompagner lors de cet instant de terrible solitude .


Il déverrouille son écran et un sourire pâle se peint sur ses lèvres, son coeur se serre, à peine.
Rien. Sa messagerie est vide. Celeste n’a pas répondu dans la nuit, comme il l’avait fait les jours précédents.
Sa journée ne commencera pas par la beauté des mots.
Cela ne le surprend pas. Léandre s’en était douté par raison avec l’espoir et la déraison de se tromper.


Il referme les yeux un instant, inspire, rationalise sa pensée, chasse l’émotion.
Il doit apprendre à être plus patient, à ne pas s’attacher trop vite aux êtres qui le portent, à prendre les choses pour acquises.
Il n’y a ni engagement, ni habitude. Céleste ne lui doit rien.  

Il essaye de s’en convaincre et ce qu’il s’ordonne à lui-même fait grandir en son esprit le poids de l’isolement.
Il est seul, replié sur lui-même car même si  Céleste lui écrit et que Neliya est présente chaque jour, Antoine n’est pas là, à ses côtés.
Un seul être vous manque et tout est dépeuplé.

Ses dents se serrent, le coeur à la renverse et il se lève, appuie sur le bouton de la machine à café, met “ Vedrò con mio diletto“ sur les enceintes, stoppe son activité pour se laisser imprégner par l’intensité et la pureté de la voix.
Immobile, tout à la contemplation, il repense aux paroles du livret qu’il a lu hier sur internet, imagine la scène que raconte la pièce, cet instant où son héro part pour le champ de bataille et songe une dernière fois à celle qu’il aime, incertain de pouvoir la revoir.  C’est un chant de séparation et d’adieu, une litanie d’amour tragique et intime qui rappelle l’Albatros au rêve, ranime son émotion, met des mots sur les maux.

“Je retrouverai avec joie
L'âme de mon âme,
Le coeur de mon coeur,
Enivré de félicité.

Et si de l'être cher
Il me faut être éloigné
Je soupirerai chacune des secondes
Qui m'abîment.”

Léandre frisonne, mord sa lèvre, arrête nerveusement la musique, essuie d’un mouvement vif les larmes ayant perlés à son regard.

Ne plus y penser


Souffle.
Il finit de se préparer, quitte le petit appartement et maussade, se rend au palais de justice, enfile sa robe, pénètre dans le tribunal et s'assoit. Son visage est neutre. Il a fait fi de son humeur pour l’exercice de son métier.
Il est dix heure. L’audience du jour commence. Elle est malaisante, inhabituelle car les cas comme celui-ci sont rares.
C’est le premier sur lequel Léandre travaille depuis qu’il a commencé son travail de procureur il y a de cela cinq ans et l’affaire à juger lui fait serrer sa mâchoire  de crispation, fait germer dans son coeur le dégoût et la colère, la haine sourde .

Il ne montre rien néanmoins et face au visage lisse du juge, il présente ses preuves, prouve la culpabilités de ceux qu’il incrimine .

Derrière lui, sur le banc des accusés, un homme et une femme restent muets.  Dans leurs habits propres, repassés mais démodés, ils ont l’air perdus, comme inconscients de ce qu’il se passe réellement. Ce sont des gens simples, mariés depuis vingt-sept ans, discrets, qui n’ont jamais posé de problème. L’épouse, cinquante ans est femme au foyer. Le mari, cinquante-trois ans, employé de mairie.
Ils ont acheté une petite maison avec jardinet en périphérie de Montréal il y a quinze ans. Le logis, bien qu’exigüe, a toujours été très soigné. Il n’y avait jamais eu aucun bruit le soir, aucun cri en journée. Un couple ordinaire et terne et aucun môme pour l'égailler.

C’est ce que disaient les voisins avant d’apprendre la vérité : Il y a toujours eu un enfant, un gosse différent qui n’a pas eu sa place dans le livret de famille et que les parents ont laissé grandir dans une cave insonorisée.

”On avait peur pour lui. Que les gens ne l’acceptent pas... c’était notre enfant néanmoins, on a pas pu l’abandonner. On a acheté la maison pour le cacher. Ma femme s’en occupait bien. ” Voici ce qu’avait avoué Monsieur Leroy lors de l’audience.

”Jamais j’aurais pensé qu’il se suiciderait. J’l’aimais mon fils. J’t’ai une bonne mère…[...] Mon mari et moi, on a pas su quoi faire quand on l’a retrouvé mort. Ca allait s’apprendre. Les docteurs risquaient d’lui faire du mal. D’lui ouvrir corps et d’nous l’enlever. On a paniqué.

Ils l’ont enterré en forêt. A cinquante kilomètres de chez eux.  
Un promeneur a retrouvé le corps et l’enquête a commencé. Elle a pris des mois avant d’aboutir. C’est la femme, un jour, qui est venu avouer. Elle ne supportait plus tout ce que les médias disaient sur son garçon. Elle a tout reconnu et son aveu n’a fait qu’empirer les choses. Le Quebec entier s’est levé sous la révélation. Elle et son mari sont devenu le couple le plus détesté du pays et chacun clame aujourd’hui : ”Ce sont des fous, des tueurs d’enfants.”  

Léandre l’a pensé aussi fut un temps mais son avis s’est nuancé à force d’étudier le dossier. La femme est fragile, malade, influençable. Elle ne s’est jamais remis du déni de grossesse qui lui a amené cet enfant. Elle a été manipulée par son mari. Elle a été jugée non-responsable par le corps médical et doit être suivie en institut psychiatrique.  
L’Albatros le clame. Il clame aussi dans son chef d’accusation le crime qu’est le fait même de ne pas déclarer, de séquestrer et de maltraiter un autre être humain, mineur de surcroit .

Il se tait quand la parole est à l’avocat de la défense, opine légèrement du chef face à la défense positive de l’homme envers l’épouse, crispe son poings quand l’avocat argue en défense pour le mari la difficulté d’assumer un fil handicapé.  
Ce n’est pas un argument recevable pour Léandre car la souffrance d’un enfant ne doit pas être accepté pour éviter celle d’un parent . Il le sait pour avoir subi le traitement imposé par ses parents pour soigner son homosexualité.  

Il contre-argumente, pense à l’enfant qui s’est pendu, à cette vie que l’on a brisé par convenance et peur des qu’en dit-on.  


Les plaidoiries se répondent et quand celles-ci se finissent et que la salle est vidée, la délibération  des jurés commence.

Temps de pause.

Léandre sort son portable laissé en silencieux, voit la notification de réponse qu’il attendait dans la nuit.
Il ouvre le message, lit ses lignes et sur son visage austère et tiré se détend, ses lèvres s’ourlent d’un sourire fatigué mais sincère, attristé.
Celeste le perçoit comme un homme qu’il n’est pas. Impartial. Miséricordieux .
L’Albatros tente seulement de l’être alors que si souvent, comme aujourd’hui, au fond de son coeur, gronde le dégoût et la haine.
Il soupire, écrit les premières phrases de réponse pendant l’attente. Certains mots posés lui font mal, serrent son ventre de l’intensité de l’émotion car ce qu’ils y expriment est trop actuel, présent en l’instant.


Souffle.
Le procès reprend. Le verdict tombe.
Le couple est coupable.
Vient maintenant les présentations sur la peine. Léandre demande une peine lourde pour l’homme et que la femme soit admise dans un centre psychiatrique. L’avocat de la défense s’accorde sur ses propos. Le juge accepte. Le procés se clot sous les larmes de la femme assise sur le banc des accusés.
Dès l’instant où cet enfant a trouvé la mort, leur vie était détruite à tout jamais. L’Albatros n’a fait qu’appliquer la loi du code criminel.

Souffle.
Des mains se serrent, des journalistes demandent son avis à la sortie du tribunal. Il répond de façon invasive, rentre dans son bureau, retire sa robe de magistrat, se sert un café à la machine, allume son ordinateur, se pose devant sa réponse .
La journée, pour lui, est terminée.

22 janvier 2049, 17h02

Cher Céleste,

Si je parle sans fard ni pudeur , sachez que chacun possède un rythme et une capacité différente à s'ouvrir qu’il est nécessaire d’écouter pour être en phase avec soi-même et autrui. Pour cela, prenez le temps nécessaire qu'il vous faudra et je me verrais honoré et touché de vos mots si l’envie vous vient un jour de me les livrer comme on les livre à un confident ou à un ami.

Je suis heureux par ailleurs que mes paroles aient pu vous atteindre d’une quelconque façon même si cela passe par le trouble d’un coeur. J’espère néanmoins que mes mots auront à l’avenir un écho plus doux en vous.

La notion de métensomatose m’est familière grâce à mes recherches est peut-être est-ce cela, peut-être est-ce plus, je ne saurais vous le dire car je ne connais que peu ce garçon et vous connais d’autant moins. Vous seriez le plus à même de me le dire.
Je sais néanmoins que je partage avec celui que “je fus hier”, cette âme et ce coeur en “si mineur” si vous me permettez l’expression musicale. Je le ressens intensément, viscéralement, comme si le temps n’avait pu effacer la pureté et la violence des émotions.

Pour “Celeste”, il “m’”a raconté avoir eu le haut du visage défiguré à l’acide suite à la vengeance d’un amant de passage. Il était à un âge où sa jeunesse, son insouciance et sa beauté étaient les étendards de sa liberté. Il n’a pas supporté en être arrachés et a préféré la mort à ce qu’il pensait être la laideur.  C’était pourtant une belle personne sous le loup qu’il portait toujours dans l’espoir de cacher ses plaies, que celles-ci soient physiques ou mentales.

Ces réponses données, quittons à présent un passé supposé pour votre présent.
Vous vous déclarez cynique mais le cynisme n’est pas en mon sens une absence de foi mais l’expression d’une faille dans sa foi. C’est un jeu de masque pour se protéger des autres,du monde et des désillusions, un fatalisme au malheur.
Un homme est cynique non parce qu’il ne croit plus mais parce qu’il a peur de croire et de souffrir aussi intensément qu’il a cru et aimé .
Je vois cela ainsi tout du moins et j’ai décidé pour cela de croire, de vivre pleinement peu importe ce que la vie me réservera.

D’autre part, vous parlez de l’impartialité de mon travail mais croyez-vous sincèrement qu’un homme peut l’être profondément, dans l’intimité de son esprit ? Quand je prouve la culpabilité d’un accusé , je me dois d’être objectif, de taire l’émotif pour ne me baser que sur la rationalité des faits. Je dois ne laisser rien paraître, être neutre. Ce n’est pas la réalité. Ce n’est qu’une apparence.

Parfois la colère, le dégoût, la détresse, la peur m’habitent. Je cauchemarde la nuit de ses violeurs, de ses assassins, de ces personnes que l’on a laissé de côté, de l’injustice de ce monde . J’ai alors l’envie de crier, de détruire, de pleurer. D’anéantir.

Je ne suis pas un saint ni un idéaliste mais je suis un homme qui a décidé d’étouffer en son coeur sa haine, sa colère, sa détresse pour la transformer en hargne de croire, d’aimer, de pardonner. Comme votre cynisme est votre bouclier, ma foi est mon glaive, mon feu sacré qui un jour, je le sais, entièrement me consumera car mieux faut mourir en mon sens à bout de souffle que sans jamais avoir pleinement respiré.

Cela peut paraître un peu extrême, je vous le concède mais comme vous m’avez demandé de ne jamais taire ce que je suis pour me conformer à une norme, je ne puis que vous conseiller d’un jour ouvrir les portes de vos citadelles et de laisser l’extérieur venir à vous.
Vous semblez être quelqu’un de sensible alors, surement serez-vous d’abord aveuglé par ses lumières et ses clairs-obscurs mais  n’ayez pas peur et avancez, laissez-vous cette chance de croire et d’éprouver, d’être touché par la vie comme on peut l’être d’un tableau, du Verbe ou d’un chant.  

Je m'élance à mon tour dans la passion des idées et en retour,  n’hésitez pas à vous emporter, à parler avec votre coeur  car vos mots, l’ardeur qui les habitent vous élèvent. C’est agréable et j’apprécie les gens qui s’expriment pleinement sans peur de heurter. C’est une très belle qualité, essentielle.

Une douce soirée à vous, vous lire est un plaisir, une vérité qu’il est toujours bon de se remémorer car nous oublions souvent l’essentiel.

Cordialement,

Léandre

Ps : J’espère que votre voix va mieux et il me tarde de pouvoir venir assister à un de vos récitals, les enregistrements me ravissant déjà.  

Premier Flocon, Ez3kiel

Demain, dès l’aube, à l’heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m’attends.
J’irai par la forêt, j’irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.
Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.
Je ne regarderai ni l’or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j’arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Victor Hugo, extrait du recueil «Les Contemplations»

Antoine l’attend toujours, éternellement patient, immuable, un sourire doux et mystérieux dessiné sur les lèvres.
Sur la tombe ornée de son nom, le portrait en médaillon qui le représente date de ses trente ans environ, à une époque où les ridules autour de ses yeux rieurs ne s’étaient pas encore formées, où Léandre ne l’avait pas encore rencontré.
Il paraissait à peine plus jeune sur la photographie, si peu différent alors que presque dix ans s’étaient déroulés entre la prise du portrait et ce moment où l’Albatros l’avait réellement connu.

Léandre sourit doucement, relève les yeux du médaillon, dernière image qui lui reste de l’Ami.


“Bonjour Antoine. J’espère que vous allez bien et ne souffrez pas trop de l’hiver…”


Le cimetière est toujours désert à cette heure de la matinée. Il n’est que huit heure et les grilles s’ouvrent à peine, le soleil bas encore, teintant son aurore de pourpre et d’orange . Léandre vient chaque dimanche à cet horaire car les veuves et les veufs n’arrivent que plus tard, vers huit heure trente. L’Albatros et Antoine ont alors cette demie heure à eux seuls et Léandre peut parler à haute voix sans crainte des regards, se confier à cet homme qui veille sur lui depuis son paradis.


Il fait un pas en avant jusqu’à toucher du bout de ses chaussures la stéle surélevée, pose à ses pieds un grand sac de papier craft qui contient des plantes vertes aux fleurs blanches, les premières de la saison.

“J’ai vu la semaine dernière que vos pensées avaient gelées alors je vous ai apportés des perces-neiges. Le fleuriste me les a conseillé et m’a dit qu’elles tiendraient mieux. Je me suis dit qu’elles vous plairaient...“


Léandre s’agenouille, déterre de la jardinière de la sépulture les fleurs mortes, creuse avec application de nouveaux trous et y replante les perces-neiges qu’il arrose à l’aide d’une bouteille avant de se relever.
Il tremble, souffle énergiquement sur ses mains et les frottent entre elles.
Elles sont gelées et sales d’avoir fouillées dans la terre mais la vision des fleurs confortent l’Albatros. Humbles, discrètes et gracieuses, elles vont à ravir à Antoine. Ce sont des bourgeons de début d’année, de ceux qui naissent avec l'Hiver, dissipent le froid .

Un sourire mélancolique se dessinent sur les lèvres de Léandre. L’anniversaire de l’Illusionniste est bientôt. Il aurait eu quarante ans cette année. Peut-être l’auraient-il fêter ensemble pour oublier le temps qui passe et prouver que rien ne change pour ceux gardant l'innocence de croire.

Ses yeux le piquent sous l’image mentale et il chasse la pensée qui fait briller son regard de larmes contenues, reprend le fil des choses qu’il devait dire à Antoine.


“Je vous avais parlé la semaine dernière de ma rencontre étrange avec l’homme de la galette du coeur et de mon incapacité à lui écrire...Je l’ai recontacté mercredi dernier et je lui ai tout avoué… Mon lien avec vous, mes rêves, mon histoire avec l'androïde Swan… Il m’a écouté et l’a accepté je crois… Nous avons commencé à discuter par e-mail. C’est quelqu’un de très intéressant et il possède une belle plume… Il vous ressemble un peu dans sa façon de s’exprimer et ses valeurs et je ne doute pas qu’il vous aurait plu si vous l’aviez rencontré.”

Il se tait un instant à la recherche de ses mots, regarde le ciel derrière les cyprès et la couleur de l’azur a déjà changée, plus bleue à présent.

“Ses paroles me font du bien. Elles m’éloignent un instant de mon deuil et me font sourire. Elles me donnent envie de parler et de partager. J’ai l’impression de retrouver un peu de vous et de vie en eux… Mais…”

Sa gorge se noue légèrement. Il pense à ces feuilles volantes dans sa sacoche sur lesquelles il a imprimé les courriels dans la volonté de les lire à Antoine.

“J’ai honte tout à la fois de ces sentiments de joie légère. Je sais que vous auriez aimé que cela soit ainsi mais j’ai l’impression de vous trahir… Cela fait si peu longtemps et vous me manquez tant encore… Je me sens si seul sans vous. “

Les messages que Céleste et lui-même ont écrit, Léandre ne les lira pas aujourd’hui à l’Illusionniste. Tout est encore trop tôt. L’Albatros essaye d’avancer mais il n’est pas prêt. Tout est précipité et au moment de sauter, il recule, se bloque, le coeur au bord du gouffre, la parole oscillante, prudente. Funambule.

“Céleste… Ne m’a pas répondu… Cela ne fait que deux jours… mais… Je ne sais comment attendre, quoi faire hormis attendre… Ses réponses sont la seule chose qui m’habitent ces derniers jours… Pourtant nous n’avons échangés que quelques courriels… Ca ne devrait pas avoir d’importance... “

Silence.

“J’ai l’impression d’être un enfant qui, avec impatience, attend la lettre d’un ami, surveille chaque jour le courrier mais ne reçoit jamais rien… C’est douloureux… Je me fais pitié d’ainsi m’attacher à si peu de choses…”

Le portillon du cimetière grince au loin, bruit infime dans ce monde muet. Léandre tourne la tête pour voir la silhouette de Madame Hardy. A quatre-vingt-sept ans, elle continue à venir tout les deux jours. Elle a perdu son mari il y a quinze ans. Elle lui a avoué ne s’en être jamais vraiment remis même si l’Albatros l’a toujours connu souriante. Elle s’est résignée et a accepté la vie jusqu’à ce que la mort l'accueille.  
Il la salue d’un mouvement de tête et revient à la sépulture devant lui, reprend.

“Si Céleste me répond et que nous devenons amis, j’aimerais un jour vous lire nos messages. Cela vous distraira j’en suis sur.”

Il continue quelques minutes de parler, évoque le procès du vendredi, les petites choses triviales qui ont fait sa semaine et l’actualité du monde quand Monsieur Nguyen rentre à son tour dans le cimetière. Il est huit heure vingt-cinq. Pile à l’heure. Comme toujours. Depuis des mois, Léandre connaît les horaires et les habitudes de chacun, sourit aux visages familiers, distants et pudiques de la place de souvenirs.
Le ciel est entièrement bleu pâle à présent, comme une toile délavée.
Il y a quelques semaines encore, il était orangé à cette heure-ci. Le soleil se levaient plus tard ou plus tôt. Les fleurs sur les tombes étaient différentes. Il n’y avait pas de perce-neiges. C’est par ces détails que l’Albatros s’aperçoit du temps qui passe.
C’est une chose qu’il ne le remarquait pas avant, trop pris par la vie et qu’il a appris à observer depuis qu’il visite ceux qui ont atteint le calme de l’éternité.

Il s’agenouille, pose une main à plat sur la stèle et ses yeux se ferment .Il laisse à sa peau l’instant de ressentir pleinement le froid envahir ses doigts, remercie l’ami d’être toujours là, partage avec son souvenir la douceur de son attachement, l'amertume de leur séparation.
Sans mot, par la puissance du recueillement et de l’émotion libéré, il s’exprime tout entier au fantôme d’amour puis ses paupières se remettent à battre, ses lèvres à frémir sous une parole.

“Je vais vous laisser. Bon Dimanche Antoine. A bientôt. “

Deux larmes ont coulées sur ses joues mais son coeur, étrangement, s’est apaisé, ses craintes se sont diluées. Il y a un grand calme en lui. Une tristesse infinie aussi, une douleur sereine, celle d’encore aimer, de croire aux possibles de demain comme Madame Hardy croit encore à la vie.

Dans le deuil, Léandre et elles sont semblables : ils se sont résignés. Jusqu’à leur prochaine visite au cimetière, ils serreront les dent, pleureront, souriront, affronteront les drames et la puissance destructrice des sentiments.
Ils attendront. De revoir ceux que l’on aime, de recevoir un mot qui réchauffe le coeur.

L’Albatros pense à Céleste, à ce qu’il a dit à Antoine à son propos.
Tout était vrai dans ses mots. Attendre le fait souffrir car chaque jour est une nouvelle joie qu’on a du avorter. Un nouveau deuil.  
Léandre n’a pas besoin de cela alors il pardonne au chanteur le temps de l’attente, met ses messages précédents à la corbeille de sa boite mail.

Méthodiquement, il efface les traces de son passage pour l’oublier un peu, ne pas éteindre d’avantage l’espoir en repensant à l'absence.

Il s’applique et les jours passent, reprennent leur partition millimétrée, l’harmonie légèrement désaccordée. Quelque chose, à peine, sonne faux. Un reste d’espérance. Pourtant il n’attend plus, a accepté. Pour se protéger.

C’est une hypocrisie. Il s’en aperçoit quand il saisit son téléphone à l’arrivée du mail, sent son coeur s’emballer quand il ouvre et lit le message au contenu pauvre en informations.
Dedans, Céleste répond banalement à des affirmations que l’Albatros avait fait précédemment.
Il s’excuse aussi, argumente son temps de réponse en sous-entendant quelques problèmes familiaux, unique détail qui retient l’attention de Léandre.
Il comprends, s’en inquiète et s’y attriste, trop grand empathique.
Celeste n’a pas à s’excuser.

L’Albatros lui écrit, essaye, à sa mesure, de compatir, de l’aider, de lui montrer qu’il est là pour lui si Céleste le souhaite.
Cela passe par des mots tapis de douceur et de compréhension,  par le partage de sa foi et de conseils convenus ou par la subtilité d’une salutation de fin, un tendrement maladroit que Léandre pense néanmoins sincèrement.
En relecture, l’ensemble lui paraît d’ailleurs gauche mais il ne sait comment autrement exprimer sa volonté de proximité sans s’imposer,  lui  si peu légitime alors qu’il aimerait tant aider.
Il s'apprête à délivrer son courrier, se reprend. Une évidence vient de lui venir à l’esprit. Il la note en discret post-scritum, tient à s’excuser, et envoie le tout le coeur battant.

28 janvier 2049 - 20h32

Cher Celeste,

Nul besoin de vous excuser pour le temps pris pour cette réponse ou le ton qui y est employé et semble vous déplaire. En effet, si vos mots sont francs et traduisent quelques préoccupations, je ne m’en offusque nullement et comprends votre anxiété. De plus, en matière de temps, ceux que l’on aime sont la première de nos priorités et j’espère que votre famille et vous-même allez pour le mieux à présent.
Je ne connais pas votre foi mais si vous le souhaitez, j’irais allumer un cierge à Marie-Reine-Du-Monde en votre nom dans l’espoir de pouvoir ainsi vous soutenir par la pensée et la prière.
Si le besoin de vous épancher vous vient, mon attention vous est par ailleurs toute dédiée et n’hésitez pas à me solliciter. J’essayerai alors de vous apporter apaisement et solutions.
En parallèle, même s’il est parfois difficile de se poser dans une vie frénétique, n’oubliez jamais de prendre du temps pour vous, de vous laisser aller au recueillement et à la sérénité d’un instant.
Faites vous une boisson chaude, prenez un livre qui irradie de douceur votre cœur, allumez-vous un feu, contemplez l’oranger du ciel d’hiver à son crépuscule, mettez un peu de musique (Gymnopédies d’Erik Satie me ravit pour ce type de moment), posez votre masque et laissez-vous porter. Si les larmes vous viennent, laissez les venir et accueillez-les avec clémence car les émotions qui nous habitent sont l’expression de nos besoins profonds, les mots de ce tout petit enfant en nous que nous essayons si souvent d’étouffer alors que, mieux que l’Adulte, il sait ce qui nous est vital.
Je ne vous retiens pas plus longtemps en attendant, et vous souhaite la quiétude de l’âme.

Tendrement,

Léandre

Ps : J’ai réalisé dans votre précédent message que j’avais pris pour acquis votre situation familiale et amoureuse et je me suis livré sans pudeur dans mes messages antérieurs. Veuillez m'excuser si mes propos ont pu vous paraître déplacés et réitère si besoin mes excuses auprès de votre compagne ou de votre compagnon. Je ne souhaitais nullement paraître incorrect.

Et si Céleste est déjà engagé dans une relation?

L’Albatros n’y avait pas pensé jusqu’à présent.
En le rencontrant à la galette du cœur, Léandre avait inconsciemment pris pour acquis le fait que le chanteur n’avait personne dans sa vie. Ni conjoint.e, ni amant.e. Personne en ce monde à qui faire du tort.
Poussé par l’évidence, il avait alors parlé ouvertement et face à l’incertitude, le regrettait maintenant.

Et si…

Il se mord la lèvre inférieure par nervosité et son mail à peine envoyé, il sait qu’il ne peut qu’attendre avec une anxiété diffuse la réponse de son interlocuteur.

Et si…
S’il avait été la source d’une dispute entre Celeste et son.a compagnon de vie ?
Si ses messages n’étaient à présent plus les bienvenus? Qu’on l’avait pris pour une relation adultère?

Léandre ne préfère pas y penser, et après avoir monté à son maximum le volume de son ordinateur portable, s’en détourne, s’en va rejoindre sa minuscule cuisine où tout est si exiguë que le moindre placard est ouvrable à bout de bras sans avoir néanmoins à se contorsionner. Tout a été pensé pour l’ergonomie et cette promiscuité avec les meubles et cette rentabilité extrême de l’espace, l’Albatros l’a choisi. Il a voulu un studio le plus petit et le plus pratique possible, a demandé à l’architecte de s’inspirer des cellules monastiques.
Less is more. Pas d’inutile. Pas de fioriture.
Il aime le dépouillement fonctionnalisme et l’essentialisation de son espace de vie. Il n’a pas besoin de plus, ne veut pas s’y attarder car son studio est avant tout un lieu de passage.
Il y mange, s’y lave, y dort, y prie et parfois, assis à son bureau ou à son fauteuil, y lit et y écrit . Le reste ne se passe pas ici. Ce n’est qu’une annexe de sa vie au tribunal ou à l’association; un pied à terre qu’il s’est aménagé à l’époque où il vivait encore chez ses parents, quand ses nuits de travail l’épuisaient tant qu’il ne trouvait pas l’énergie de revenir à la maison familiale.

Aujourd'hui, cela est légèrement différent. Son unique foyer est ici. Il n’a plus que ce lieu et la relation avec son père s’est détériorée. Il n’a pas supporté que son fils avoue devant tout le monde son homosexualité. Léandre n’est plus le bienvenue à la maison et l’Albatros ne veut plus y retourner.
Il y passe, parfois, en coup de vent pour venir chercher quelques affaires, embrasse sa mère, mange avec elle avant de disparaître. Elle est toujours heureuse de le voir même si elle non plus n’a pas accepté son choix. Elle ne comprend pas. Elle le pensait soigné et essaye de lui faire entendre raison, lui parle de filles d’amies. De sa voix inquiète, elle lui répète qu’elle veut des petits enfants, une belle vie pour lui, qu’il souffrira s’il s’entête dans sa maladie et qu’il doit continuer son traitement, que ce n’est qu’un moment d’égarement. Elle a toujours l’espoir, la foi aveugle que la réalité changera si on ne l’affronte pas.
Léandre lui pardonne.
Il ne peut faire que cela.

Avec une gestuelle assurée, il attrape dans le réfrigérateur un tupperware en verre plein de cubes de potimarron, quelques pousses de mâches et de la mozzarella, fait bouillir de l’eau chaude dans une casserole pour ensuite y verser du quinoa. Il met le minuteur, coupe en tranche le fromage, fait sauter quelques lardons dans une casserole, grille du pain et toaste de l’avocat qu’il coupe en dés, ajoute de l’huile, du vinaigre, du sésame et quelques morceaux de tofu frais.
Il n’hésite pas, la recette parfaitement imprimée dans sa mémoire. C’est un classique, de ceux qu’il prépare si souvent. Cuisiner le détend et le force à manger équilibré. Il en apprécie l’exercice même si, hormis Neliya, il n’invite jamais personne à venir manger. Parfois, rarement, il fait aussi des grandes quantités d’un même plat qu’il met dans des barquettes en carton afin de les offrir aux sdfs lors de ses maraudes. Ce n’est pas grand chose et il aimerait faire plus mais ne prend pas le temps. Trop chronophage.

Le minuteur sonne, il égoutte le quinoa, le rince sous l’eau glacée pour le refroidir et termine sa recette, mets tout les ingrédients dans un gros bol, sors un verre pour se servir un peu de vin qu’il a fait décanter.
Il le préfère ainsi, aéré. Le bouquet est alors plus ouvert, comme une fleur qui a éclot pour offrir toutes les subtilités de ses arômes.
Il en avale une gorgée, sourit sous le goût de l’alcool, se met à la petite table de la piéce principale en tenant son verre d’une main et l’assiette de l’autre.

Vingt-et-une heure trois. L’heure idéale pour souper.
Il se relève, va chercher “Gymnopedie” dans sa bibliothèque, place le disque sur le gramophone et la musique emplit le studio, douce et trainante, comme une promenade. Parfait pour un début de soirée au calme. Parfait pour l’attente.
Il mange sans se presser, repense à Céleste, pique dans un morceau de potiron en lisant un article de la Croix sur son téléphone quand une notification apparait. Le chanteur a répondu et l’Albatros change aussitôt d’application pour lire le message.
Dedans, Céleste parle plus en détail de ce qu’il a qualifié d’histoires de famille dans sa précédente réponse et la poitrine de Léandre se serre quand il apprend que celles-ci sont liées au cancer et à l’hospitalisation de la grand-mère de son interlocuteur. Il repense également à toutes ces connaissances et ces malades qu’il a soutenus à travers les programmes d’accompagnement d’Espérancia, se lève et va chercher son petit carnet d’adresses qu’il ouvre à son index, parcourt pour trouver le numéro de page où il a mis tout les numéros liés à l’oncologie.
Page 23.

Il garde le numéro en mémoire, continue sa lecture, sourit délicatement sous la curiosité de Céleste à son propos et son esquisse s’agrandit d’avantage encore quand il attaque le dernier paragraphe, lis la taquinerie légère et tendre du chanteur sur le post-scriptum de son message précédent.
Non, il n’a ni Monsieur ni Madame à vexer et la tisane est en vérité un verre d’alcool.
Léandre est rassuré et amusé, repose son téléphone sur la table, fixe son repas entamé.
Il n’a plus faim maintenant. D’autres priorités sont venues remplacées son appétit.
Tant pis. Il finira plus tard.

Du bout des doigts, il attrape les pousses de mâches qu’il mange, met le reste du plat dans un récipient qu’il place au frigo.
Il attrape son verre de vin et la carafe à décanter qu’il a laissé sur la petite table et vient s’asseoir à son bureau, devant son ordinateur, commence à répondre au mail de Celeste.
Il laisse glisser ses doigts sur son clavier, les idées et les vérités se délier.

La peur de décevoir et l'angoisse innommable qui censuraient ses mots et l’entreignaient jusque là l’ont à présent quitté.
Il ne craint plus de se livrer pleinement. Il s’exprime plus librement, d’un élan nouveau et ne sait pas bien pourquoi.
Peut-être est-ce le temps de recueillement forcé de la semaine passée qui l’ont fait relativiser son attachement insensé ou le fait que Céleste s’ouvre à son tour, l’interroge avec intérêt. Peut-être, est-ce aussi l’espoir inconscient que quelque chose pourrait éclore entre eux, qu’un compagnon nouveau pourrait l’escorter sur les chemins de la vie.
Esquisse.
Léandre sourit pour lui-même. Une émotion diffuse, légère et joyeuse irradie sa poitrine, la compresse doucement. C’est agréable. Cela faisait longtemps qu’il n’avait pas ressenti cela et il ferme ses paupières, savoure l’instant, se plaît à croire pour la première fois de sa vie qu’il aimerait aimer un homme.

Cet homme.

C’est absurde mais il accueille l’idée, l’illustre de quelques projections romantiques, de quelques songes tendres. Il s’en amuse comme un enfant imagine sa vie future avant de l’écarter sans violence, de reléguer les rêves d’avenir au grenier.
Il redevient adulte, réaliste, boit une gorgée de vin, reprend et clôt sa réponse, toujours bercé par l’espoir qu’a engendré la quiétude des images.

28 janvier 2049 - 22h01
Cher Céleste,
Une fois de plus, je ne peux que comprendre votre état actuel car la peur de me laisser dépasser par la noirceur de mes pensées est une des raisons qui me poussent à toujours travailler et m’oublier.
Je ne pense pas que cela soit sain néanmoins et si votre esprit a besoin d’occupations, je peux vous conseillez quelques activités agréables, qu’elles soient dans le cadre de milieux associatifs ou non. Rencontrer des gens, vous investir dans des causes, penser le monde autrement vous ferez le plus grand bien, j’en suis sur.

Pour votre grand-mère, j’en suis sincèrement désolé. Dans quel hôpital est-elle suivie ? N’hésitez pas à solliciter les milieux associatifs et médicaux. Le traitement du cancer est onéreux et lourd mais de nombreuses aides et solutions sont possibles.
Travaillant partiellement avec ces milieux, je pourrais interférer en sa faveur et vous aiguiller si vous le souhaitez.
Je lui souhaite par ailleurs un très bon rétablissement. Pour le cierge, savez-vous si elle possède une église de prédilection sur Montréal car un croyant est souvent attaché à un établissement. J’essayerai de plus de me rendre dans la semaine au sanctuaire Saint-Pérégrin (patron et protecteur des malades du cancer) pour allumer un deuxième cierge. Mes prières à venir seront tournées vers elle dans tous les cas, soyez-en sur.

Dans l’espoir de revenir à des choses moins graves, je crois que les mots et l’écriture ont toujours été l’unique moyen de m’exprimer pleinement. Ils sont mes armes et mon bouclier, la rationalisation, l’analyse, l’ordre et la justesse de mon esprit car la nature et l’éducation que j’ai reçue ont insufflé en moi une âme mutique, incapable de s’exprimer dans l’instantanéité. En effet, quand il est question de moi, je ne sais qu’enfermer mes sentiments et mes émotions, faute de n’avoir jamais réussi à les domestiquer. Etrangement, je ne pense pas pour autant être réservé et l’exercice social, à force de le pratiquer, m’est devenu une banalité où je réponds par automatisme sans jamais me confier. Un sourire, une belle parole, un geste et celui avec qui on parle est satisfait. Les attentes des hommes pour un analyste sont souvent faciles à deviner.

En écrivant ces mots je réalise que je suis peut-être juste un monstre de contrôle et d’apparente convenance et m’excuse pour cet autoportrait peu flatteur et surement quelque peu froid …
Pour rendre quelques couleurs plus chaudes à cette description, mon masque se fissure souvent quand je suis troublé, comme vous avez pu le constater lors de notre première rencontre. L’art, la musique, les gestes d’humanité, la complicité et la spontanéité d’une session de jam, dévoilent aussi parfois chez moi une chaleur ou une sensibilité que je contiens habituellement par pudeur. Récemment, j’ai par ailleurs appris à me livrer sans fard à une amie très chère qui malgré la chute du masque, ne m’a jamais renié. C’est une personne formidable et la seule que j’aime sincèrement en ces jours bien que je m’attriste toujours de ne pouvoir lui rendre la forme d’amour qu’elle me porte. Je me sens cruel de ne pouvoir l’aimer et elle me pardonne, me regarde avec tendresse.
Ma venue avec elle à la galette prend d’ailleurs son origine dans une promesse que nous nous sommes fait et qui veut que nous apprenions de nouveau à aimer indépendamment pour nous épanouir loin de notre peine commune. J’essaye alors même si je ne sais pas si je veux y croire encore.
Peut-être avez vous déjà fait l’expérience d’un tel vécu mais recommencer sa vie après une séparation difficile est une chose étrange où trouver le bon rythme est souvent ardu. En effet, j’aimerais avancer et oublier mais mon deuil est encore si présent. Je n’y arrive pas même si je dois avouer qu’échanger avec des personnes comme vous me permet légèrement de m’éloigner de ma peine et de la vivacité de mes souvenirs. Je vous en remercie et espère que nous pourrons devenir un jour amis.

De votre côté, qu’est ce qui vous empêche d’exprimer les émois qui vous traverse parfois ?

Léandre

Ps : Vous imaginez un verre à la main me fait sourire. Que buvez-vous ? Au vu de l’heure et de votre portrait, je vous imagine boire un vin rouge ou cuit, un fond de rhum arrangé, un whisky ou un baileys. Peut-être néanmoins mon imagination est-elle influencée par mes propres goûts. Vous comprendrez d’ailleurs par la tournure de cette phrase que je ne suis nullement en légitimité de vous juger sur votre boisson, en ayant moi-même bien trop abusé jusqu’à il y a peu. Heureusement, au plus grand bonheur de mes reins, j’ai néanmoins un ange qui m’a remis de force dans le chemin de la sobriété. Je vous salue donc avec un modeste verre de vin de table.

Boats & Birds

Il  n’y a plus qu’à patienter.
Attendre sans crainte ni violence, dans l'apaisement du moment à venir.
C’est un silence dans une partition, un temps de recueillement dans entre deux offices et Léandre, léger sans être euphorique, s’écarte de son ordinateur, se dirige vers la salle de bain, se déshabille, se lave le visage avec un savon doux, retourne dans la pièce principale uniquement vétu de son boxer, pose proprement ses vêtements sur son valet, prend son pyjama, retourne dans la salle d’eau, dépose sur le bord de l'évier sa tenue de nuit pour finir par se déshabiller et pénétrer dans la douche.

Sans excès de plaisir, il laisse l’eau tiède glisser sur sa peau, le savon sur son gant recouvrir son épiderme d’un filet gras à l’odeur de propre. Il se rince, et rince le gant qu’il raccroche au crochet de la douche pour l’étendre, attrape sur le porte-serviette un drap de bain chaud dans lequel il s’enroule quelques secondes avant de se sécher. Des gouttes d’eau perlent encore de ses mèches humides et en bataille et il repose la serviette à sa place, passe son pyjama, se brosse les dents et coiffe en arrière ses cheveux.
Il ouvre la petite fenêtre de la salle de bain pour permettre à la pièce de s’aérer et sort en fermant bien la pièce, ses chaussons au pied.
Tout est habituel, extrêmement ordonné et soigné.
Ce sont des automatismes que Léandre a pris dans sa vie millimétrée. Cela le rassure.

Il va à la cuisine, allume sa bouilloire, se prépare une infusion de thym avec un touche de miel qu’il verse dans une tasse. L’objet à la main, il se réinstalle un instant à son bureau, regarde sa boite de messagerie. Il est 21:21. Celeste n’a pas encore répondu.
Léandre a le temps de prier.

Il boit une petite gorgée brûlante de sa tisane, délaisse bureau, ordinateur et tasse et dans un coin de la pièce, va s’agenouiller au prie-dieu, croiser les mains sur son rosaire, fermer les yeux.
Serein, tourné vers Dieu et porté par sa foi, il récite en silence un “ Pater Noster”, un “Ave Maria” et un “Credo”. Il s’adresse ensuite à son Seigneur, l’appelle à être présent pour ceux en quoi il croit, pour ceux à qui il tient. Pour la paix, le pardon et la fin des maux dans le coeur des hommes, pour le partage et l’amour dans l’individualisme de ce monde. Pour ses âmes qui souffrent du rejet, de la pauvreté, de la maladie, pour ses brebies qui haïssent et détruisent de s’être égarées sur les chemins de la vie. Il pense à celui qu’il a été pendant si longtemps, se pardonne ses erreurs, murmure à son soi du passé qu’il portera dans le futur le message d’amour qu’il n’a compris que trop tard. Il pense aussi à la quiétude du repos d’Antoine, à Neliya, à ceux qui ont croisés sa journée, à ce garçon de dix-sept ans qui s’est suicidé il y a longtemps, à Celeste qui doit être en train de lui répondre. A sa grand-mère aussi.
Il espère que chacun d’eux trouvera la voie de l’épanouissement et sur son visage bercé d’une esquisse de quiétude, une larme glisse lentement de sa paupière inférieure et sa mâchoire.
Il pleure si légèrement mais se sent bien, empli de grâce et d’espérance. Il aimerait que cet instant de communion et d’amour si pur et plein ne finisse jamais mais une notification résonne dans la pièce.
C’est le moment .
Sans précipitation, il clôt sa prière, récite en salutation un dernier “Paster Noster”, “Ave Maria” et “Credo” et après un instant de silence, ouvre les yeux, se redresse, va lire à son bureau le message qu’il devine.


Quand il parcourt les mots, son état d’esprit est encore différent par rapport à son message précédent. Il est moins euphorique, moins dans la recherche de tout saisir de l’autre, ne se focalise pas sur le fait que Céleste refuse son aide pour sa grand-mère, sourit à peine aux remarques plaisantes ou amusantes. Il ne cherche pas à en savoir d’avantage que ce que l’autre souhaite révéler.

Il accueille les choses telles qu’elles sont, serein, bercé de cet éveil spirituel qui endort émotions et sensations, répond en écoutant ce sentiment de bienveillance profonde.

28 janvier 2049 - 23h37
Cher Celeste,
J’aurais tant à répondre à chacune de vos affirmations mais surement cela rendrait-il ce courriel poussif et prolixe. Pour cela, je vais donc me contenter de répondre à ces points qui me semblent importants et font écho en moi .

Je ne peux que comprendre votre volonté de ne pas impacter davantage vos proches avec l’expression de votre inquiétude mais n’oubliez pas que taire son soucis crée parfois celui d’autrui car les gens que l’on aime sont rarement insensibles à nos détresses muettes. N’oubliez donc pas que les fardeaux se portent à plusieurs et que personne n’aimerait vous voir vous effondrez d’avoir trop porté. Notre force parfois est aussi d’admettre notre faiblesse et notre besoin de soutien.
Pour exprimer cette idée, j’aime personnellement l’image qui veut que les hommes sont tous boiteux, qu’il est donc nécessaire de s’appuyer sur autrui et que nous sommes tous les béquilles les uns des autres même si c’est avant nous-mêmes qui nous portons.

Pour votre grand-mère, si elle se sent isolée au service d’oncologie, j’y ai une connaissance qui y est également soignée. C’est une femme formidable, positive et dynamique nommée Astoria si votre parente ne la connaît pas encore. Je ne pourrais pas vous donner son nom de famille, ne le connaissant pas mais je ne crois pas qu’il y ait plusieurs personnes de ce prénom dans le service.


Vous avez résumé à merveille mon rapport à l’écriture par ailleurs et je n’aurais su en développer une définition si juste. Peut-être est ce parce que l’écrit crée une distance, une sécurité que je me sens à laisse pour m’y exprimer.  Quand à écrire, je le fais principalement sous le forme de journal. Je ne possède pas le talent et l’imagination nécessaire à la fiction mais consigner mon quotidien, mes pensées et mes sentiments est un exercice que j’apprécie et une hygiène de vie pour ne pas oublier celui que je fus hier. Archiver ma vie me permet de me projeter dans le futur, de garder en mémoire l’Essentiel car comme chacun je ne suis qu’une construction de moments passés.
Dans le cadre de mes implications extra-professionnelles et de mon développement spirituel, j’écris également de nombreux discours et textes à thématiques sociales, théologiques et philosophiques qui, espérons-le, deviendront dans le futur le terreau de quelques essais.

Pour votre part, écrivez-vous régulièrement car l’aisance de votre expression semble trahir quelques habitudes à  l’art des lettres et je ne m’étonnerais pas de vous voir écrivain de quelques pensées également.

Concernant mon amie, elle n’a malheureusement pas trouvé d’âme sœur pour l’instant et j’avoue ressentir quelques inquiétudes à son propos. En effet, bien qu’elle ne m’en parle pas et tend à vouloir me le cacher, il me semble qu’elle s’enfonce dans un radicalisme anti-androide qui me chagrine et m’inquiète. Je ne dirais pas que je porte de la sympathie envers cette nouvelle technologie mais l’extrémisme apporte rarement de bonnes choses et je ne sais comment aborder la conversation avec elle.  Si vous avez des pistes à explorer, je vous suis toute ouïe.

Peut-être pourrions-nous même discuter de cela de vive voix autour d’un verre, le 14 février passé car si mon studio est des plus spartiates, je me ferais néanmoins un plaisir à vous inviter à ouvrir et déguster quelques belles bouteilles.


Pour conclure, n’ayant aucun talent pour trouver des sujets de conversation mais appréciant échanger avec vous, je vous laisse le loisir des prochaines thématiques.


Au plaisir de vous lire,

Léandre

Premier Flocon, EZ3kiel

Ses cils battent.
Il est presque demain et la journée a été longue, fait peser le poids de ses heures sur les paupières de l’Albatros.
Le courriel envoyé et la concentration retombée, la fatigue l’a pris subitement, l’assomme comme un coup de massue. Sans qu’il ne puisse les contrôler vraiment, ses yeux se ferment, alourdis et son esprit s’évade doucement, glisse, brumeux, ailleurs, vers l’abysse qu’offre les bras de Morphée.

Léandre souffle lentement, encore partiellement conscient, se sait en train de se perdre, se laisse aller aux appels du sommeil, la quiétude de l’âme remplacée par la fatigue sereine.
Quelques secondes, il laisse au temps ce moment de rien, prend plaisir de cet instant de pause, accepte de laisser ses yeux clos et de tout simplement attendre, une impatience molle au cœur, bercé par l’envie étrange de s’endormir sans le vouloir pour, au matin, découvrir une réponse.
Un présent.

Trop fatigué pour étirer ses lèvres, il sourit dans son cœur à cette image de veille de Noel, profite encore une demie-minute d’un de ses soupirs qu’il s’autorise si peu souvent dans sa vie toujours en frénésie, rythmée par les devoirs de son emploi du temps.
Tribunal, association, études pour le séminaire. Prières, courses du quotidien, repas, maraudes.
Il n’y a de terrain d’existence pour aucune latence dans cet engrenage de productivité poussée à l’excés, cette existence emprisonnée d’un carcan d’excellence.
C’est la vie telle qu’on lui a appris et telle qu’il l’a choisie et Léandre enchaîne toujours, sans jamais se poser et quand il le fait, l’instant lui est étrange, toujours inédit.
Agréable et trop long aussi et il lui semble qu’il s’étire sans fin ce soir quand minuit sonne au loin, l’extirpe du début de rêve qui a failli l'envoûter.
L’Albatros frissonne, se concentre de nouveau.
Il ne doit pas s’endormir car il le sait, Céleste va répondre. Il veut le lire et lui souhaiter Bonne nuit avant de sombrer. Question de politesse. D’emporter dans ses rêves les chants et les berceuses des lettres.  

Il soupire, vaguement nauséeux de fatigue, s’accroche à la lumière de son écran, fait défiler dessus les articles de la Croix qu’il tente de lire sans les comprendre, l’esprit trop ralenti, les paupières clignant irrégulièrement.
Minuit douze et le son de la notification sonne comme une délivrance.
Il va lire le message, en rate quelques mots, relit et, sous un effort, sourit.
Astoria est la grand-mère  de Celeste.
La vie parfois, ne manque pas de surprise et le hasard se teinte des beautés de la destinée.
C’est tout ce qu’il retiendra ce soir du message. Pour le reste, il verra demain. Aucune urgence ne le presse et il veut prendre le temps de partager, être pleinement éveillé pour cela.

29 janvier 2049 - 00h29
Cher Céleste,
Un court message pour vous signaler que j'ai bien lu votre courriel et c'est avec plaisir que je m'appliquerai à y répondre demain au retour de mon travail. En effet il est déjà tard et même sobre, je ne pense pas pouvoir y répondre ce soir avec autant d'éloquence que vous au vu de l'heure. À dire vrai, je suis déjà grandement somnolant et la réception de votre réponse était la seule chose qui me séparait encore des bras de Morphée. Peut-être aurais-je pu vous signaler mon départ avant cet instant mais je ne souhaitais pas vous interrompre dans une quelconque réponse ou partir sans vous le signaler. Voilà donc une chose faite. Douce nuit à vous et présentez mes excuses à la demoiselle sur vos genoux. Je vous rends tout à elle.

Ps : Quel doux hasard que celle que nous connaissons sous le nom d’Astoria nous soit tous les deux liés, vous bien plus qu’à moi néanmoins.
Je ne l’ai pas encore visitée par manque de temps et aussi car je n’en suis pas si proche pour me permettre de la déranger mais soyez sur que je le ferrais dans les jours à venir.
D’ici là, elle et vous recevrez la preuve de mes prières dès demain matin.

Tendrement,

Léandre

The Sixth stations, Le voyage de Chihiro, Joe Hisaishi

Son dernier message envoyé et celui de Céleste reçu, Léandre a sombré.
Un sourire  léger au cœur, l’âme portée par un bourgeon d’attachement envers le chanteur, il a quitté la chaise de son bureau, s’est allongé dans son lit et Morphée l’a enlacé, a enserré son corps sans relâche ni rêve jusqu’au petit matin, peu avant que le clocher de Saint Léon ne sonne six heures, l’extirpe totalement de sa somnolence.
C’est une chose rare qu’il se réveille de façon spontanée, bien conscient de son milieu mais le corps mou, l’esprit maussade et brumeux, encore fatigué de la veille.

Il grommelle, referme les yeux,  se retourne, fourre sa tête dans l’oreiller à recherche des songes,  tente de retrouver le sommeil pour une heure, le temps que son réveil sonne et que sa journée commence réellement.
L’entreprise est vaine néanmoins et après vingt minutes, Léandre souffle, excédé de patienter, trop nerveux du temps perdu à essayer de dormir. Il sait à présent qu’il n’y  arrivera pas, un morceau de son esprit trop excité par la journée à venir pour se poser, obnubilé par les tâches à faire.
Sur sa liste mentale trop longue, il repense au sanctuaire saint Pérégrin où il a promis de se rentre, à Celeste et à leurs échanges, aux questions qu’il a posé, à Astoria qu’il doit visiter. A sa journée aussi, banale, qu’il doit organiser en prenant compte de tous ces imprévus qui se sont ajoutés à veille.
Un râle  de mécontentement et de résignation s’expulse d’entre ses lèvres quand les chiffres sur son réveil affichent 06 : 25.
Sept heure arrivera bien vite à cette allure et le temps entre son réveil et sa sortie du lit sera définitivement perdue, inutile.
Cela l’agace et il se lève, se prépare pour sa journée, regarde les horaires d’ouverture du sanctuaire pour s’y rendre, fronce les sourcils en voyant qu’il n’ouvre pas avant dix heures 30.
Il n’aura pas le temps de s’y rendre avant le début de son travail, repense sa journée, accepte l’idée de commencer tôt au palais de justice, de consacrer sa pause déjeuner au trajet aller-retour jusqu’au lieu de culte.

Un soupire filtre de sa gorge et il quitte son petit appartement, prend le bus après l’avoir attendu quelques minutes.
Dehors, l’aurore teint le ciel de nuances pastelles et délavées de rose, de jaune, d’oranger et de lila qui rendent le gris morne des bâtiments plus chaleureux, le rouge vif de la brique plus doux. Le froid de l’hiver et la pollution de la ville foutent et atténuent les contours de Montréal d’un brume légèrement blanche.

Le paysage est différent aujourd’hui alors même que le chemin est identique à chaque matin. La ville dort encore et le bus est silencieux, vide hormis de son chauffeur et de quelques usagers qui somnolent, lisent, regardent leur téléphone ou fixent le lointain. Derrière la vitre, la circulation et ses agressions de toutes sortes sont quasiment absentes et les décors glissent, fluides, ralentissent, se figent à un stop ou à un feu.  Tout est plus calme et serein, loin de l’agitation étouffante du quotidien.
En voyant sur le trottoir un chat qui, indolent, se toilette, loin de tout regard humain, Léandre sourit.
Il a bien fait de se lever tôt.

7h45-
Cher Céleste,

Je vous envoie un SMS rapide ce matin pour vous notifier que, contre toute attente, le sanctuaire saint-Peregrin n'ouvre pas avant 10h30, ne pouvant donc m'y rendre avant mon travail. Tenant néanmoins à honorer ma promesse, je m'y rendrai ce midi pendant ma pause déjeuner . Cela me permettra par ailleurs de me ressourcer.

En attendant, disposant d'un peu de temps lors de mon trajet en bus jusqu'à mon lieu de travail, je vais tenter de répondre à vos interrogations.

Tout d'abord, au risque de vous décevoir, je ne suis pas un homme de voyage, plus par manque de temps que d'envie. Adolescent et jeune adulte, j'ai voyagé dans tout le Québec lors de longues randonnées familiales ou solitaires que j'ai adoré . J'ai aussi fait de nombreuses retraites dans différentes abbayes, la dernière remontant à juin dernier, avec feu mon ami Antoine.

Hors Québec, j'ai visité en un long voyage l'Italie, de Rome, à Venise, en passant par Florence, Naples ou le Vatican. Ce sont des villes qui m'ont porté par leur beauté et leur cadre de vie agréable et étrangement paisible malgré l'effervescence des lieux et la présence en masse de trop nombreux touristes. Dans le futur, et ce dans le cadre de mon enseignement spirituel, j'aimerais parcourir les grands lieux saints, de Jérusalem à Istanbul, la Mecque ou Bodh Gaya.

Sans que je ne puisse y trouver de raisons réelles, les pays de l'est m'intéresseraient aussi. Je m'epenche beaucoup mais toutes ces destinations doivent vous paraître bien ennuyeuses vous qui avez du voyager partout. J'aimerai d'ailleurs que vous me parliez à votre tout de tout cela.

Dans le cadre d'Espérance, l'association où j'officie, je gère la création et le bon développement des projets . Souvent par partenariat avec d'autres corps associatifs, nous travaillons auprès de différents milieux en difficulté sociale. (sans-domiciles, et immigrés non régularisés, personnes maltraitées , prostituées, prisonniers, petite délinquance , jeunes rejetés par leur parents pour leur identité sexuelle et de genre). Les actions sont diverses mais toujours tournée vers l'aide physique et l'accompagnement psychologique. C'est un sujet éternel d'intérêt et je pourrais vous en parler plus longuement si vous le souhaiter. Mon bus arrive bientôt à destination et je vous laisse donc.

The Sixth stations, Le voyage de Chihiro, Joe Hisaishi

Il est presque onze heures quand la notification de ses messages sonne trois fois à intervalle court.
Léandre est en pleine rédaction d’un rapport mais il lance un regard furtif sur son téléphone, esquisse un sourire doux en voyant le nom de Céleste s’afficher.

Dans sa poitrine, son cœur se serre imperceptiblement sous une euphorie légère mais il ne déverrouillé pas ni ne lit tout de suite la réponse de son interlocuteur, retourne aussitôt à son travail.

Il compose face à l'envie, travaille sa patience, se réserve car dans une heure, une alarme sonnera sur son portable pour annoncer midi. Il pourra alors pleinement profiter des mots.

Il continue sur cette certitude, se concentre d’avantage, laisse les minutes s’égrener à une vitesse folle, ne s’autorise à repenser aux sms qu’au douze coups du clocher.

Il n'attend pas alors, range son dossier sur le côté de son bureau, quitte le palais de justice, s'engouffre dans la station Saint Laurent, rentre dans le premier métro, commence sa réponse sur son téléphone, lève à peine les yeux quand le train s'arrête aux stations aux décors représentatifs de toute une époque dépassée, d'une modernité décrépie.

Leandre souffle sous la chaleur étouffante du wagon, envoie son premier SMS.

12h13 -  
Midi ayant sonné, j'ai le plaisir de prendre ma pause déjeuner et de vous répondre.
Tout d'abord, nul besoin de vous excuser pour hier, la veille a été des plus plaisante et la fatigue n'est qu'une maigre compensation pour ce moment en votre compagnie.
Pour le sanctuaire, je ne fais nullement cela par obligation et suis déjà sur le chemin pour m'y rendre. Il est donc trop tard pour faire marche arrière.

Le métro est blindé. Les stations défilent. Ils passent devant le vitrail de Pierre Gaboriau de BERRI-UQAM, les colonnes arc-en-ciel de Baudry, la fresque aux teintes criardes sur la voute de Papineau, le sol terre de sienne de Frontenac, le plafond aux poutres rouges et ajourées de cercles de Préfontaine.
La ligne verte est si triste et laide.
Léandre n'y fait pas attention néanmoins, finit son deuxième message.

12h26-
Nous avons la chance d'avoir de jolies abbayes au Québec mais si vous ne deviez n'en visiter qu'une, je vous conseillerais celle de Saint Benoît du lac. Le cadre et l'architecture sont charmants et les moines accueillent chrétiens et non-chrétiens de façon égale.
Pour l'est de l'Europe, je ne crois pas avoir de pays de prédilection et dirais, de l'ouest en est, l'Autriche, la Pologne, l'Hongrie, la République Tchèque, la Roumanie et la Slovaquie. De façon un peu naïve, j'aimerais traverser ses pays à pied et en voiture, loger chez l'habitant dans un esprit road trip. De nature peu entrepreneuse, je crains néanmoins de ne jamais avoir le courage de faire cela seul.
Quand à vos voyages, j'en comprends parfaitement les problématiques. Vous êtes au Québec chez vous alors profitez du temps de pause auquel vous oblige votre santé pour vous reposer, vous ressourcer et être auprès de vos proches.

Très bon après-midi et à tout à l'heure. Je vous envoie une photo du Sanctuaire dès que j'y suis arrivé

Ps : comment va votre voix depuis notre dernière rencontre ? Question de pouvoir dialoguer avec plus d'aisance, un appel ce soir ou un jour prochain vous plairait-il ?

L'Albatros n'a plus rien à écrire, laisse glisser son regard par delà les vitres du wagon. Il reste cinq stations mornes, les murs jaunes de Joliette, la grisaille sculpturale de Pie-iX, l’obscurité chaude de Viau, les touches d’orange d’Assomption, la grisaille, encore, de  Cadillac et de Langelier.


Léandre, pour cela, déteste le métro.
Il descend. Enfin.
D'un pas vif et nerveux, il s'échappe des entrailles de la station, marche jusqu'au Sanctuaire, ouvre la porte du lieu de culte après une longue inspiration.
Il se calme, expulse d'un souffle la tension du transport.
Il entre et aussitôt la quiétude de l'endroit l'embrasse de son aura .
Les lieux de culte lui ont toujours fait cela.
Ils le rendre humble, "rien du tout" face à la grandeur de la foi et ce, peu importe l'envergure ou le sublime de l'édifice. Saint-Pérégrin, dans son genre, n'est d'ailleurs pas très imposant. Il est à taille d'homme, tout de béton blanc, de lattes de bois et de briques de terre rouge.
La lumière du lieu est jaune, chaleureuse, le silence serein, tourné vers la prière sans être anxiogène.
Le Sanctuaire ressemble à un foyer dans son intimité.

Sourire, étrangement rassuré.
Léandre observe les quelques priants assis sur les bancs, se rend dans la partie de l'édifice où sont déposées les bougies, glisse un billet dans l'urne des dons, allume une neuvaine, la place entre ses sœurs, joint les mains, clot ses paupières en recueillement.
Il prie, fait bouger ses lèvres sous des mots mués, à peine murmurés, implore le Seigneur pour celle qui l'a fait venir ici.
Il demande la guérison de longues minutes puis, lentement, progressivement, quitte la vénération, reouvre les yeux, plisse son regard ébloui de la lumière oubliée dans la méditation.

Il aspire l'air chargé de l'odeur du bois et de cires, laisse au moment un temps de rien pour se reconnecter à l'instant présent, à ses réalités.

Il se sent bien. En paix.
Inspiration calme où il prend son téléphone dans sa poche, photographie avec soin le porte-cierges où, entre d'autres, se trouve sa neuvaine.
Il écrit un message succinct à Céleste, l'envoie, éteint son téléphone pour profiter encore quelques minutes de la quiétude du lieu, de cet instant hors des temps.
 

12:52 -

Le sanctuaire Peregrin et la Neuvaine (la jaune au milieu) pour Astoria.
L'endroit est petit mais très agréable. La bougie, comme son nom l'indique brûlera pendant 9 jours. J'irais en remettre une ce temps passé en espérant que cela apportera la guérison à celle qui nous est chère.

Road of perdition, Thomas Newman

« Depuis que je l’ai rencontré, j’ai creusé au fond de moi et j’ai regardé ces ténèbres qui étaient tapies là et respiraient tout bas comme le Mort. Je ne les aurais jamais affrontées s’il n’avait pas été là. J’aurais certainement vécu sans savoir qu’il y avait des lumières éblouissantes dans ce que je croyais être des ténèbres absolues […] Je n’aurais pas compris que ces ténèbres n’étaient pas totales et que c’étaient en fait ces lumières éblouissantes qui m’aveuglaient. Grâce à lui, j’ai fini par comprendre que si l’on arrive à aimer d’un amour vrai, on partage déjà la Gloire de Dieu. Il n’est plus là, à mes côtés, mais je voudrais remercier Dieu de m’avoir donné la chance de le rencontrer. »

Nos jours heureux, Gong Ji-young

Léandre souffle doucement, laisse son regard s’égarer sur chaque partie de clair et d’obscur du Sanctuaire, puis revient à la lumière incandescente des bougies, à l’espoir et à la prière que chacune représente.
Antoine, de longs mois, avait été une d’elle. Il avait été le cierge qui l’avait relié à Dieu et aux hommes et patiemment, par la douceur de sa bonté, il avait fait croitre en l’âme  de l’Oiseau d’autres lueurs, avait lutté contre l’obscurité dont son cœur semblait toujours vouloir se recouvrir.
Il avait été le phare-guide puis sa flamme, soudainement, s’était éteinte rendant l’univers de l’Albatros à la nuit .
Léandre, de ce passage brutal de lumière à obscurité, le cœur en pupille déréglée, n’avait alors plus rien su discerner et avait cru les ténèbres absolues.
De longs mois, replié derrière la brume noire de ses pensées, il n’avait distingué ni les mains tendues, ni les sourires des inconnus.
Impénétrable à autrui, il n’avait vu aucune lueur jusqu’à ce qu’une, éclatante, s’impose à lui, l’oblige par une invitation à quitter son monde et retrouver la vue.
Un sourire et une main tendue.

Léandre étire ses lèvres à cette image teintée de douceur et de mélancolie. D’apaisement.
Cette bougie qu’il vient d’allumer, il la dédie à cette lueur pâle qui lui avait semblé tout d’abord aveuglante et qui demain peut-être serait celle à l’origine de toutes les autres.

L’Albatros se plait à imaginer ce futur et après un dernier Merci à Celui qui le veille, quitte le lieu, reprend le métro, l’esprit ailleurs, tourné vers les rêves.

Il n’attend rien et c’est le cœur paisible qu’il reçoit les messages de Céleste, y répond, la simplicité des mots comme expression.

13h 37 -
Tout le plaisir est pour moi. Cette sortie m’a fait plus de bien que je ne l’aurais supposé. Merci à Astoria et à vous-même d’en avoir était la raison.
Je prends note par ailleurs de votre remarque par rapport à ma future visite et je vous suis reconnaissant de votre attention et de votre prévention. J’espère qu’Astoria ne vous taquinera pas trop car me savoir l’objet de votre embarras m’attristerait.
Pour l’idée de voyager à vos côtés, si nous continuons à échanger d’ici là et que vous êtes libres, cela sera un réel plaisir et je ne doute pas que, par votre vécu, vous aurez énormément à apporter à cette expérience.
Quant à notre appel, puis-je vous appeler ce soir, aux alentours de 21h30 ?
Amicalement,
L .L »

Léandre aimerait le remercie davantage, lui transmettre la profondément et la subtilité du bonheur qu’éveille en lui leurs échanges. Il souhaiterait lui dire que sa présence est une lumière, qu’il y ressent la quiétude des prières.
Il ne sait pas le formuler néanmoins et envoie son message, verrouille son téléphone, laisse les dernières stations défiler.

De l’autre côté de la vitre, les teintes criardes de la fresque de Papineau lui semblent plus douces,  les colonnes arc-en-ciel de Baudry lui donnent des envie d’aimer et de pleinement s’accepter, le vitrail de BERRI-UQAM lui parait plus beau et vibrant qu’à l’aller.
Tout a changé, si légèrement.
C’est là la lueur d’un amour, la flamme de sa foi qui mue l’obscurité en clarté.