Christina & Numa

Tu es plus joli qu’une rose et tu sens meilleur qu’un lilas
 

9h53.

Numa avait les yeux fixés sur son téléphone. Son psychiatre, Monsieur Goodman lui avait donné quelques indications avant qu'il ne termine leur séance de la semaine. L'objectif était de pousser les interactions sociales, jusqu'à le rendre compatible avec le monde. Oui, compatible, comme s'il était une prise USB mal fagotée qui ne rentrait pas correctement dans le port. Le premier exercice constituait à rentrer dans une épicerie, une libraire, qu'importe... et de demander d'une voix claire un produit, l'acheter, remercier le vendeur, et s'en aller. Habituellement, Numa se servait d'internet et ça lui allait très bien, mais ce n'était pas l'avis que partageait son psychiatre. Et comme ce dernier avait fait des études, qu'il exhibât fièrement ses divers diplômes et thèses dans son bureau, le jeune homme avait tendance à le croire. Plus que le psychologue qui le suivait au centre, mais qu'il voyait moins, et qui cherchait avant tout une meilleure qualité de vie pour lui.

Donc... Numa avait noté sur le bloc-notes de son smartphone une liste d'activité, avec un niveau de difficulté. Monsieur Goodman lui avait donné un questionnaire à remplir, histoire de l'évaluer. Ouais.

Numa avait son casque anti-bruit sur les oreilles, la capuche rabaissée sur sa tête qu'il rentrait dans les épaules. Il faisait bon, assez chaud, mais ce n'était pas une raison pour lui de se séparer de son sweat. Au contraire, il se sentait davantage en sécurité sous cette épaisse couche de vêtement. Il était bien, dans sa bulle, à traverser la rue, et à lever le menton de son écran, lorsque quelque chose l'intéressait. Il n'y avait pas trop de monde, pas beaucoup de voitures ; il faisait calme. Rien pour lui agresser les yeux, les oreilles, aucune odeur pour le rendre malade. C'était peut-être le moment parfait pour s'essayer au premier exercice de Monsieur Goodman. Numa s'arrêta, et il réfléchit à ce qu'il pouvait bien s'acheter.

Déjà... immobile en plein milieu de la rue, il remua les lèvres, en silence. Il était en train de formuler mentalement ce qu'il devait faire : rentrer, dire bonjour, si possible regarder le vendeur ou la vendeuse dans les yeux, chercher ce qu'il voulait, aller au comptoir en évitant de rester trop longtemps pour éviter de gêner les autres. Déposer son produit, attendre qu'on lui donne le prix — et ne pas anticiper de trop, en jetant les sous à la personne, comme il lui arrivait de le faire à la pharmacie —, donner l'argent, attendre, prendre le ticket de caisse, remercier le vendeur et lui dire au revoir. Le tout... sans communiquer par son téléphone. Bon. Il était grand, il avait dix-neuf ans, maintenant. Et il était allé au collège, ce genre d'interactions, il était censé les connaître.

Bonjour, Monsieur ou Madame.
Merci, Monsieur ou Madame.
Bonne journée, Monsieur ou Madame.

Et s'il prenait la liberté de choisir dans la boutique ce qu'il voulait ? Agir spontanément comme un humain, et arrêter de penser comme un script l'encouragerait certainement, Monsieur Goodman. Numa prit une profonde inspiration, il ferma les yeux, et il se joua la scène plusieurs fois dans sa tête, jusqu'à pouvoir la réciter ; c'était comme s'il se préparait pour un rôle au théâtre.

Bonjour, Monsieur ou Madame.

Mais il savait très bien qu'il allait bégayer, et qu'il paniquerait sûrement, dès qu'il ne saurait pas poser la bonne expression sur le visage des gens.

Bon.

Numa avança, il redressa la tête, et il se dirigea vers une petite boutique. Il ouvrit la porte, au même moment, il vit une jeune femme avec un voile en train de se faire braquer. Le jeune homme se figea.

Ce n'était. Pas. Du. Tout. Prévu.

Au lieu de tomber dans ses stéréotypies, comme il avait tendance à le faire lorsque le stress venait, il se contentait de fixer la scène. Et pourtant... il sentait l'angoisse remonter le long de ses membres, son estomac se noua. Il avala sa salive, alors que son cerveau lui disait : elle est en danger, tu dois trouver une solution. Il avait la main crispée sur son téléphone. Sa première réaction fut de comparer cette scène... à un jeu vidéo. S'il était en ligne, que ferait-il ? Il tirerait une balle dans le crâne de son adversaire, et il gagnerait la partie.

Mais ce n'était pas un jeu vidéo. C'était « la vraie vie. »

Prend une décision, vite.

Numa songea que regarder sur internet pouvait lui apporter une réponse, mais à ce même moment... il vit la caissière attraper la main de son agresseur, et retourner la situation. Pour sa part, son visage restait apathique, comme si la situation ne le touchait pas. Elle pointait désormais le pistolet sur son agresseur. Numa pensa que c'était VACHEMENT cool. Plus cool que remporter quinze victoires d'affiler sur son jeu vidéo du moment, alors qu'il streamait ses parties. Bien plus cool que coder en Malebolgia, ou encore de jouer les maîtresses BDSM anonymes sur le net.

C'était un degré de coolitude du level maximum d'un MMORPG. Genre... quand le tank parvenait à faire un donjon difficile presque seul, juste parce qu'il était doué.

Le braqueur prit la fuite, et il le bouscula au passage. Numa manqua de tomber, il se rattrapa de justesse, et il l'observa filer au loin. Là, c'était comme si la scène d'agression à laquelle il venait d'assister s'était transformée en un truc géant. Il avait le coeur qui battait à la chamade, les mains tremblantes ; s'il avait été capable d'exprimer son admiration, il aurait eu des étoiles dans les yeux. Ouais, rien que ça !

Sauf que la jeune femme disparut derrière la caisse. Surpris, le jeune homme se décida à rentrer.

Numa était un peu déconnecté de la réalité, il se contenta de contourner la caisse. Après tout, il devait faire son exercice ; participer lui aussi au cirque social. Il trouva la jeune femme, assise au sol, sans son voile. ENCORE PLUS COOL. Il remarqua son implant. Là, elle ne faisait que gagner des points en coolitude !

Elle lui parla, mais il n'était pas en mesure d'écouter.

« B-b-bon-bonjour... Ma-Ma-Madame. »

Bégya-il d'une voix atone. Il regardait sur le côté, il ne voyait pas trop s'il y avait d'autres clients. Il remarqua simplement qu'elle était au sol, comme lui lors de ses moments de stress.

Ah.

« V-v-vous... êtes... un gen-gen-re de... su-super caissière ? »

Numa disait ça à cause de l'implant, et de son allure générale, et vue comment elle avait assuré... il ne voyait que cette explication. La police ? Il ne serait pas pris au sérieux s'ils l'entendaient peiner à aligner deux mots.

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Comment Super-Man ? Alors... les super-héros existaient vraiment ? Enfin... Numa avait déjà entendu parler d'un de ces androïdes de combat... IRON SHIELD. D'ailleurs, une fois, Numa était parvenu à rentrer dans le système de surveillance de la ville, et il avait récolté des données à son sujet. Enfin... disons qu'il avait enregistré sur son ordinateur les caméras de surveillance l'ayant pris en plein flagrant délit... d'héroïsme. A la base, il avait pris connaissance de son existence suite à un post readdit, où ils avaient mentionné Venom. Et comme Venom... ainsi que Spawn — et Légions — faisaient partie de ses personnages préférés, il était tombé dessus purement par hasard. Bon... il n'aimait pas trop Super-Man, il lui préférait Green Arrow, mais il se garda de le dire à la jeune femme. Un peu de bon sens : en tant que super-héroïne, elle risquait de ne pas apprécier. Et puis, il n'avait pas envie de se mettre Wonder Woman sur le dos — quoique... Non. Pas comme ça, enfin ! — et d'être détesté... d'une inconnue qu'il ne connaissait pas, mais qui avait à cet instant-là, toute son admiration de nerdz, oscillant entre le corps de phasme et de chihuahua névrosé.

Donc oui, le garçon avait son regard de poisson mort, mais son cerveau était en train de briller de mille feu. Il souffla :

« Pro-promis. »

Sans entrain, alors que justement, il était plein d'entrain, là ; il ne savait juste pas l'exprimer. Numa avala sa salive, il fixait les moindres faits et gestes de la jeune femme. Ses mains, avec les ongles en mauvais états, l'implant qu'elle cacha sous son voile. Pourquoi le cacher ? Ah oui ! Pour l'identité secrète. Oui. Logique. Donc, le plus sérieusement du monde, Numa lui demanda :

« C'est-c'est-c'est qu... qu... quoi t... ton... nom... de... su-su-su-super-héros ? »

Ah parce que lui, il y croyait totalement à cette histoire de super-héroïne améliorée pour aider les gens. D'ailleurs, son regard lorgna avec autant d'expressivité qu'un caillou l'implant maintenant caché. Il était en train de s'interroger, en essayant de noter tous les détails qu'il avait d'elle à sa disposition : sa manucure, la couleur de ses cheveux, la couleur de sa peau, son voile, histoire de pouvoir l'ajouter à une base de données, et d'en savoir un maximum sur elle. Oui, alors que poser aussi des questions, comme n'importe quel individu social aurait marché, aussi. Non. Numa n'y pensait pas. Il la laissa appeler la police, et il fixait l'arme que le braqueur lui avait laissée. Il y avait un réel contraste, entre ce que Numa ressentait en ce moment même — au point d'oublier qu'il bégayait — et ce qu'il renvoyait : un visage sans expression. Il était très heureux de lui parler.

« Et... tes...tes... su-su-super-pou-pou-voir... à part la-la-la main... ? »

Parce que c'était ce qu'il avait vu. En réalité, Numa avait été trop loin pour voir que la caissière était mal au point, et puis, quelle importance ? Il n'aurait pas pu traduire son expression. Dans sa tête, elle était fusionnée avec une arme de destruction massive, avec une intelligence artificielle implantée dans le crâne — ça l'étonnerait que ce qu'il avait vu lui serve à faire le café à distance.

Et la question arriva.

Numa regarda sur le côté ; il se rendit brusquement compte qu'il était dans une boutique de donut, et qu'il n'aimait pas ça particulièrement. Il resta planté là, en plein milieu du magasin, en train de fixer ses pieds. Il se balançait un peu en arrière. Sa joie venait de le quitter, plus ou moins, alors que son cerveau carburait afin de chercher la bonne réponse. Il jetait des coups d'oeil sur l'étalage, sans trop savoir quoi choisir. Jusqu'au moment, où la cloche du magasin retentit, lorsqu'un autre client rentra. Il dévisagea le gamin, et devant son silence, il décida de passer devant lui. Numa ne se manifesta pas. Il le veut à quoi, son donut ? Mais le « quoi », c'était quel goût ? Et est-ce qu'il y avait du gluten dedans ? Et pourquoi n'avait-il pas fait plus attention ? Il continua de se balancer, mouvement réconfortant qui lui donnait la sensation de voler. Un peu. En attendant, le client qui l'avait doublé était en train de prendre une grosse commande — sans doute pour ses collègues — tandis que lui se retrouvait démuni.

Il y avait un super-pouvoir qui permettait aux gens comme lui de devenir normal ?


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Numa était en train de vérifier - aux noms des donuts, indiqués sur l'étiquette, derrière la vitrine - leurs compositions. Il continuait de se balancer d'avant en arrière, concentré sur son écran de téléphone. C'était une façon de gérer son stress, devant... la surprise. Au temps voir une jeune femme se faire braquer par un homme ne l'avait pas ému — c'était une super-héroïne, pourquoi aurait-il dû s'inquiéter ? —, mais... choisir quelque chose d'aussi simple était une source d'angoisse. C'était simple : il pouvait baratiner des gens sur des forums, en leur faisant croire qu'il était un mâle extra-viril ou une femme à fortes poitrines sans problème... et se sentir anxieux dès qu'il constatait que la gardienne de son immeuble avait changé les plantes de place. Il ne gonflait pas particulièrement s'il ingérait du gluten, son estomac ne le supportait pas. Et puis, sa mère lui avait une fois dit qu'un régime sans gluten allait le polir jusqu'à être « normal ». Donc... quand la Super-Caissière lui parla, il ne releva pas. Il se contenta de baisser son casque, en gardant sa capuche, tout en vérifiant ce qu'elle lui disait. Au moins, le fait qu'elle était en train de lui parler, maintenant son attention l'aidait un peu. La vérité, c'était que rien ne lui faisait particulièrement envie. Il n'aimait pas spécialement le sucre ni tous ces trucs. Il était très bien avec le repas qu'on lui livrait toutes les semaines, et qu'il n'avait qu'à réchauffer au micro-onde.

Numa songea qu'il valait mieux peut-être partir, au même moment où Super-Caissière mentionna la police. Et là... il remarqua qu'elle était en train de mettre du vernis à ongles. Il fixa, avec intensité, le pinceau coloré, au-dessus de son ongle. Et la goutte, sur le point de tomber. Alors... Qu'elle. Manipulait. Des. Donuts. A. Longueur. De. Journée.

Ce n'était peut-être pas de sa faute, elle n'était peut-être pas au courant des composants du vernis, ou encore des normes d'hygiènes. Numa fut capté par le détail du vernis, sur son ongle ; sa mère aurait payé cher pour avoir une manucure pareille. Il battit des paupières, l'air toujours aussi absent, alors que le pinceau s'écrasait sur son ongle. Là, c'était fini, il n'en voulait plus. Hors de question. Mais... il devait lui dire, non ? On lui avait raconté que la sincérité était une qualité. Il ouvrit un traitement de texte sur son téléphone. Tant pis pour l'exercice de sociabilité. Il devait faire son devoir de citoyen, et il ne voulait pas passer trois heures à parler. Il clapota sur son téléphone, à la vitesse de l'éclair. Il se rapprocha ensuite, et il posa son téléphone sur le comptoir. Il ne toucha pas Super-Caissière, mais il le fit glisser jusqu'à elle. Il y avait écrit :

« Savez-vous qu'un vernis à ongles est constitué de ETHYL ACETATE, BUTYL ACETATE, NITROCELLULOSE, POLYESTER-23, ACETYL TRIBUTYL CITRATE, ISOPROPYL ALCOHOL, STEARALKONIUM BENTONITE, STYRENE/ACRYLATES COPOLYMER, ADIPIC ACID/NEOPENTYL GLYCOL/TRIMELLITIC ANHYDRIDE COPOLYMER, DIACETONE ALCOHOL, DIPROPYLENE GLYCOL DIBENZOATE, SUCROSE ACETATE ISOBUTYRATE, ACRYLATES COPOLYMER, SILICA, MALTOL, PENTAERYTHRITYL TETRAISOSTEARATE, BARIUM SULFATE, PHOSPHORIC ACID, ALUMINUM HYDROXIDE, TRIETHOXYCAPRYLYLSILANE. »

Merci internet. Il avait ajouté :

« Certains ont un impact dangereux sur la santé. Vous ne devriez pas mettre vos vernis à ongles alors que vous servez des donuts, ou d'autres produits alimentaires. Si l'inspection de l'hygiène voyait ça, vous pourrez encourir une amende. »

En lui donnant le montant exact de l'amende éventuelle, et en indiquant quelle loi pouvait s'y apparenter. Parce que Numa aimait faire les choses bien. Il coula un regard au sol, en reprenant son portable. Il avisa l'arme au sol, qu'il ramassa et tendit à Super-Caissière. Il bafouilla :

« Fau-fau-faut... pas laisser... traîner... ça... c'est... c'est dangereux. »

La capuche toujours rabattue sur la tête, et sans faire attention aux sirènes de police qui chantaient au loin.


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Christina & Numa

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Mon chou ? Numa fixa les mains de la Super-Caissière, pris aux dépourvus. Il lui répondit d'une voix neutre, alors qu'il était un peu agacé de ne pas comprendre :

« Je-je-je-je... ne... suis... pa-ppas... votre chou. Ça... veut... veut... rien dire. »

Pourquoi les gens employaient-ils ce genre d'expression ? Numa ne le savait pas. En plus, entre l'anglais et le français, il se perdait un peu. Il était natif de New York, il avait appris le français sur le tas lorsqu'il avait été refourgué au centre. Le français, c'était beaucoup plus compliqué que l'anglais ; ça pouvait utiliser trop d'expressions et de synonyme pour exprimer une idée simple. Il continua de se balancer d'avant en arrière, et quand Super-Caissière lui indiqua qu'il ne comptait pas acheter, il fit :

« Si... si ! »

Même s'il n'y croyait pas. En vérité, il avait peur d'avoir mal à l'estomac, s'il se gorgeait d'un truc bien trop sucré pour lui. Pire : si la texture ne lui convenait pas ?

Numa recula d'un pas, lorsqu'elle lui reprit l'arme. Il observa sa main, il replia le poing, et le rouvrit, plusieurs fois. C'était étrange. Il n'avait jamais réellement tenue une arme, mais il était surpris de constater à quel point... elle avait été légère. Très légère. Trop légère. Il voyait cela à son  échelle ; il ne jouissait pas d'une grande force et forme physique. Elle aurait dû lui paraître trop lourde. Mais ce n'était pas le cas. Super-Caissière avait l'air d'être repartis dans ses pensées, tandis que les sirènes de police recouvraient la rue. Un son désagréable, mais Numa avait donné tout son intérêt au pistolet. Il le reprit.

Numa le soupesa dans sa main. Il essaya d'enlever le cran de sécurité, et il fut étonné de voir que ce fut... facile. Même un amateur comme lui pouvait s'en servir ? Trop léger. Il se demanda ce qu'il se passerait, s'il essayait de tirer sur quelqu'un. Ne ferait-il pas un « clic » juste ennuyeux ? Il clapota d'une main sur son téléphone à la jeune femme :

« Numa Maggiorano. L'arme... on dirait qu'elle fffffffffffffffffffffffff.... »

Son doigt était resté appuyé sur la touche, car au moment où il terminait, il entendit la porte d'entrée claquer contre le mur. Il eut à peine le temps de se retourner qu'on lui hurla :

« LES MAINS EN L'AIR ! »

Sauf que Numa ne réagit pas tout de suite. Il lâcha son téléphone sur le comptoir, et il plaqua la main sur son oreille. Là, il percevait les sirènes de la voiture de police dehors, en train de hurler. Le son vrilla dans son tympan, et il lui écrasa le cerveau. Il avait soudain mal au crâne. Le voyant comme ça, le policier eut un excès de zèle. Heureusement pour le jeune homme, il décida de ne pas tirer, et il se contenta de le charger comme un boulet de canon. Pendant ce temps-là, ses deux autres collègues arrivaient.

Numa cligna des yeux, lorsqu'il vit l'ombre de l'agent fondre sur lui qu'il se mangea en plein fouet. Il tomba sur le côté, plaqué au sol, comme un vulgaire ballon de football américain. Il lâcha le pistolet dans la foulée, qui roula aux pieds de la Super-Caissière, tandis que sa joue faisait connaissance avec le sol. Un sol froid, sale, plein de microbes. Fier de son intervention, le policier rabattu sa capuche, dévoilant ses cheveux roux, et son regard apathique. Il lança à la jeune femme :

« Vous avez eu le bon réflexe de nous appeler. Vous allez bien ? »

C'était gentil de lui demander, parce que lui, ça n'allait pas du tout. D'un coup, ses yeux bougeaient dans tous les sens, suivant les néons de la boutique qui grésillaient. En boucle. Il pouvait seulement observer les pieds des policiers autour de lui, dont un qui s'arrêta devant la porte. Sa respiration était difficile, et ce qu'il ne supportait pas, c'était sentir l'homme sur lui, à califourchon. Il détestait le sentiment d'impuissance qui se réveilla depuis ses entrailles, la conscience d'être trop faible pour se défendre, et de devenir une chose, un jouet, rien, sous ses mains. Il lui passa les menottes, étonné du peu d'aplomb avec lequel le gamin réagissait. Il fouilla son sac, d'ailleurs, et ne trouva rien de concluant. Il se contenta de demander à la jeune femme si elle l'avait vu voler les deux bouteilles d'eau qu'il y trouva.

Les lumières n'arrêtaient pas de grésiller. Les battements de son coeur s'écrasaient dans ses tempes, discontinue, mais si rapide que ça lui donnait la nausée. Il peinait à reprendre sa respiration, son corps tremblait. Mais sa langue était pâteuse, il était enfermé dans son propre corps. Incapable de communiquer, incapable de se défendre. Comme avant.

Il aurait dû rentrer directement chez lui.

« Smith... lâcha le policier devant la porte, en regardant son collègue, tout fier d'avoir plaqué au sol un adolescent d'à peine cinquante kilos tout mouillé. La dame avait spécifié au téléphone que le braqueur s'était enfui. »

Moment de gênance extrême.

Comme avant.



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Chrstina & Numa

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Comme avant, alors qu'il sentait son poids l'écraser, l'étouffer. Comme avant, alors que les gamins l'attrapaient dans le couloir, et l'empêchaient de bouger. Comme avant, lorsqu'il lui soufflait dans l'oreille que c'était « leur petit secret ». Comme avant, lorsqu'il avait l'impression que son corps, informe, ingrat, ne pouvait qu'attirer les tordus. Toutes ces fois, où son innocence avait été volée, violée, bafouée, oubliée. Rien dire, c'était consentir, hein ? Et comme avant, Numa était incapable de parler, de bouger. Il ne pouvait qu'aspirer l'air, réflexe vital qui l'empêchait de suffoquer. Mais dès que l'air rentrait dans ses poumons, il avait mal, comme si des aiguilles s'enfonçaient dans ses poumons. Alors comme avant, son regard s'accrochait au moindre détail : les néons qui grésillaient, le « shrhsrh » qui camouflait le reste des sons. La chaleur du policier, en train de se diffuser sous sa peau, à travers ses vêtements. La brûlure qui faisait hérisser son poil, le sol glacé en train de fusionner avec sa joue. Au point où elle devenait moite ; sa sueur, c'était un peu de la colle. Au bout d'un moment, son bourreau se redressa. Comme avant, lorsqu'il en avait terminé.

On parlait autour de lui, il sentait qu'on fouillait dans son sac. Il n'aimait pas qu'on touche à ses affaires sans son autorisation ; ça ne se faisait pas. D'habitude, c'était pour en vider le contenu sur lui, ou dans une poubelle. Il ne bouge pas. Son estomac se tord, il a une forte nausée. S'il reste au sol, c'est pour ne pas tomber. Théoriquement, il ne peut plus tomber. Il le pense, jusqu'au moment où on l'attrape, et qu'on le porte. Plus tard, s'il arrive à se souvenir de l'absurdité de la chose, il se dira qu'il a été une Princesse quelques secondes.

Dans le vestiaire, l'air été plus frais. Les lumières moins agressives. Numa n'est toujours pas capable de communiquer, mais le silence lui fait du bien. Les battements de son coeur se font moins audibles. Il réagit à peine à ce qu'il se passe en dehors. Il commence par reprendre possession de son corps, il se laisse tomber sur un banc. Il colle sa tête contre le mur avec son épaule, et il coince ses mains jointes entre ses cuisses. Là, il peut se balancer d'avant en arrière, fixer un point invisible.

Pendant ce temps, le psychiatre demande au policier ce qui a pu lui passer par la tête, pour charger un adolescent d'à peine cinquante kilos avec un handicap. Le policier bégaya — chacun son tour — et essaya d'expliquer la scène. Dix ans de thérapie gagnés pour avoir compris que le pistolet au sol était un faux. Au moins, les policiers ne rentrent pas bredouilles ; ils prennent la déposition de la Super-Caissière et s'en vont. Ils ont laissé une partie des documents administratifs le concernant sur le comptoir.

Numa resta donc dans le vestiaire... un long moment. Il sortit lentement de sa torpeur, sa respiration redevint calme et basse. Son corps arrêta de se balancer d'avant en arrière, son crâne de taper en rythme contre le mur. Ses mains tremblaient toujours, mais c'était « sa » normalité. Il eut l'impression de recouvrer ses esprits, petit à petit, mais une grosse vague de fatigue engourdissait ses membres. Il se rendit compte qu'il n'avait pas son téléphone sur lui, ni son sac à dos. Il se demanda simplement... s'il était autorisé à sortir. Habituellement, lorsque le jeune homme se retrouvait isolé, c'était parce qu'on cherchait à cacher son état aux autres. D'abord à ses camarades de classe au collège, puis aux enfants d'Edwin ; il ne fallait pas qu'il « dérange ». Au centre, il avait compris que c'était pour son propre confort, loin des stimulus, au calme. Avec lui-même.

Mais... concrètement... qu'est-ce qu'il foutait dans le vestiaire ? Numa ne savait pas s'il avait l'autorisation d'en sortir. Il tourna d'abord en rond, tel un lion en cage en version modèle demie-portion ou de poche, avant de trouver un objet au sol. Oui, on ne voulait pas le voir par ici ; c'était certain. Il ramassa l'objet, c'était une ramassette de couleur bleue. Elle venait d'un placard mal fermé, où le nécessaire à nettoyage avait été entreposé. Par réflexe, mais aussi pour se détendre, Numa rangea ce qu'il trouva par couleur, puis par taille. Il ne se gêna pas pour fouiller dans les placards, afin de parfaire au mieux sa méthode de rangement. Le tout dans le but d'uniformiser ses pensées — la privation de son téléphone le stressait —, mais aussi parce qu'il aimait l'ordre. Il trouva d'ailleurs une boîte à chaussures, avec une photo d'un homme et d'une femme ; plus loin, il trouva une veste avec une autre photo du même homme, mais avec une autre femme. Il rangea la première photo avec l'autre, dans la poche. Son rangement allait bon train, jusqu'à ce qu'il tente de se hisser sur la pointe des pieds afin d'attraper le seau sur l'étagère.

Heureusement qu'il était vide, parce qu'il lui tomba dessus en faisant un bruit pas possible. Ce fut là que le propriétaire du magasin se rappela que Super-Caissière lui avait laissé le gamin dans les vestiaires. Il déboula dans la pièce, il fixa Numa, et Numa regarda sur le côté, l'air vide. Heureusement, l'homme eut la présence d'esprit de ne pas le brusquer, et il se contenta de lui demander ce qu'il avait fait, et pourquoi ne s'était-il pas manifesté. Bien sûr, il n'obtint qu'un vague silence. Au moins, il rendit son sac, avec son téléphone, et Numa put lui écrire :

« Je rangeais. »

L'homme ne chercha pas plus loin, et le renvoya chez lui.

Mais où est-ce que ses exercices étaient passés ? Enfin... Numa avait sa petite idée, mais pour l'instant... il n'avait pas l'énergie nécessaire pour retourner à la boutique de Donut. Plus d'une semaine était passée, il s'en était rendu compte le soir même, mais... il était allé se coucher pour se reposer. Son quotidien avait repris son cours, bien cadré, parfait. Levé à 6h32 du matin, opérationnel et derrière l'ordinateur dès 6h49. Travail pour l'entreprise, mais pas que. Autre chose s'était glissé dans ses intérêts spécifiques. La Super-Caissière. Et surtout : ses implants. Grâce à Google, Numa tomba sur la fondation HumaNova, qui permettait d'améliorer la qualité de vie des personnes en situation de handicap. C'était génial, ça faisait des supers êtres humains, et il envia la jeune femme d'avoir eu la chance de subir ces opérations. Il se demanda même si grâce à HumaNova, il parviendrait à devenir « normal ».

Mais ça ne résolvait pas les exercices du psychiatre qu'il avait oublié dans la boutique. D'ailleurs, son adresse, son nom, et ses « différents problèmes » étaient indiqués dessus. En plus des « cours » qui étaient donnés. La première feuille indiquait l'exercice qu'il avait raté en beauté : rentrer dans une boutique, dire bonjour, acheter un produit, payer et remercier le caissier. Il y avait une case à cocher pour chaque interaction, et un espace dédié au commentaire qu'il aurait dû écrire. Quelques volets de feuilles plus loin, il y avait un exercice qui consistait à inviter une personne chez soi, avec comme rappel les règles de politesses fondamentales.

Mais tout ça... Numa s'en fichait. Enfin... non ; il se cherchait une excuse toute faite à balancer à Monsieur Goodman pour lui expliquer comment il l'avait perdu. En attendant, il s'enfonçait dans son univers virtuel, dans ses lignes de codes ; au moins, le binaire faisait preuve d'une stabilité réconfortante. Pas comme les humains. Il devait être 17h52, et Numa était en pleine partie de jeux vidéos, lorsqu'on frappa à sa porte. Il enleva d'abord son casque, pas certain de ce qu'il se passait. Il écouta.

BAM. BAM

Ou à défaut, la sonnette. Il manqua de tomber, en se disant que c'était son psychiatre, et qu'il allait lui passer un savon devant son silence. Quel silence ? Oui... bon... il n'avait pas répondu à ses appels lorsque Monsieur Goodman avait appris sa malheureuse aventure. Il mit plusieurs minutes à paniquer, avant de... terminer sa partie ; il adorait le PVP, et il surtout, il finissait premier. Qu'importe le jeu. C'était son « super-pouvoir ». Il se leva ensuite, en regardant ses mains trembler. Puis il avisa son pantalon de pyjama, en déduisant que si Monsieur Goodman le voyait habillé comme ça, il allait lui passer un savon — comment faisait-on pour passer un savon ? Il allait lui en prêter un ?

Il se changea en quatrième vitesse, déjà pour en filer un caleçon — il n'en portait pas sous son pantalon de pyjama -, puis un jeans. Il garda juste son t-shirt, tellement large pour lui que ça faisait voile à bateau avec le vent. Puis... il traîna les pieds jusqu'à la porte, ronchon d'être interrompu, et stressé de retrouver son psychiatre derrière. Mais lorsqu'il entrebâilla la porte, il remarqua que c'était...

Super-Caissière.

Et ni une, ni deux, Numa commença à refermer la porte, trop stressé.

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Christina & Numa

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BAAAAAAAAAAAAM

Puis le sifflement caractéristique de ses oreilles, qui avaient eu très mal. Numa plaqua ses mains dessus, et il n'eut pas le temps de vraiment faire le lien entre Super-Caissière, et sa porte qui s'était salement mangé le mur. Il rentra la tête dans les épaules, en frottant les mains sur ses oreilles afin de faire disparaître le son. Quand il prit conscience de la situation, il songea : MAIS QUELLE BOURRINE. Elle était déjà en train de rentrer DANS son appartement. ELLE. Vile créature avec des seins, des membres artificielles, et des cheveux violets. Des affreux cheveux violets. Qui avait peut-être cassé sa porte, et qui osait mettre du vernis au-dessus d'une vitrine remplie de Donut. Et qui s'appelait numéro 2. Oui, ça faisait beaucoup d'informations. Numa resta figé. Il déglutit, mais il suivit Super-Caissière des yeux, qui... s'assit DANS SON canapé. Regard vide, aussi vide qu'un poisson mort. Au moins, elle avait refermé la porte, sinon Numa serait resté planté là, sans bouger, avec le libre accès de son appartement.

Le jeune homme la détailla, le corps tourné de trois quarts vers elle. Il se balançait un pied sur l'autre, en faisant des « mh » stressés. Il détestait quand ça arrivait. Quand « ils » agissaient hors de contrôle, sans crier gare, par « spontanéité ». En réalité, il serait resté là pendant une bonne heure, si elle ne lui avait pas demandé un café. Numa sursauta, il tira sur le pan de son t-shirt, comme s'il ne lui arrivait pas déjà suffisamment aux genoux. Il se contenta d'aller vers son ordinateur, et il lui ouvrit un traitement de texte. Par précaution, il ferma toutes les fenêtres ; il n'avait pas spécialement envie que Super-Caissière tombe sur ses fichiers pornographiques. Ou pire, sur l'enregistrement de ses parties de jeux vidéos.

Numa se retourna vers elle, sans la regarder dans les yeux. Tout au plus, son regard allait de ses genoux à... Monsieur Goodman allait le tuer. Il arrêta net ce qu'il était en train d'écrire, il se jeta sur le vestige de son devoir, qu'elle avait... Non mais... c'était quoi ça ? Il lui jeta un coup d'oeil, toujours aussi morne. Mais son cerveau était furieux. C'était quoi cette nana sans aucun savoir-vivre ? Et c'était quoi tout ça ? Des stickers ? Il fouilla son carnet, fébrilement, et il ne pouvait que constater le désastre. Il laissa le carnet tomber, et d'une main, il clapota sur son clavier.

Par habitude, Numa avait acquis un APM plus élevé que la normale. Lui, qui semblait si apathique, presque sans vie, ne donnait pas la même impression sur des touches. Il augmenta la police de caractère, et quand il termina, il lui tapota l'épaule.

« Mais... sa vapas 2 rentrer chez les gens comme ça ? »

Oui avec plus ou moins de fautes ; il en faisait lorsqu'il était stressé.

« Mes voisins vont appeler la police ! Ma porte n'a pas intérêt à être défoncée ! Sinon... »

Oui, il laissa les trois petits points, parce que lui-même ne croyait pas à sa menace.

« E c'estpasgentil de toucher aux affaires des otres ss leurs autoriZatIons ! MoSieur Goudemane va me tuer ! Et je bois pas de café, c'est mauvais pour la santé. Si tu en bois 140 tasses de suite, TU PEUX MÊME EN MOURIR. Mais j'ai du cappucino en poudre. Et pourquoi tu t'installes ici ? »

Parfois dans un anglais digne d'un niveau de primaire, d'autre fois dans un français déformé par les fautes de frappe. Oui, Numa tapait vite sur ses touches, et il était complètement déboussolé. Il rajouta d'ailleurs :

« Et je suis pas débile, Numéro 2. Et je ne suis pas “mon chou”, je suis Numa. »

D'autant plus que c'était la première fois qu'une femme rentrait sur son territoire, c'était aussi la première fois qu'il se retrouvait dans une pièce aussi petite avec une... femme. Ces créatures à l'intelligence perfide, et aux comportements aléatoires. Numa paniquait donc, et il lâcha son clavier. Il attrapa la bouteille d'eau sur son bureau, la boîte de médicaments, et il se faufila dans la cuisine. Il prit ses anxiolytiques après plusieurs respirations pénibles, en se foutant de l'eau partout, notamment sur son t-shirt. Ses mains tremblaient assez pour qu'il renverse sa boîte de capucino en poudre, et qu'il galère à allumer la bouilloire.

IL Y AVAIT UNE FEMME DANS SON APPARTEMENT ET IL NE SAVAIT PAS OÙ LA RANGER.


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Pas de panique. Pas de panique. Qu'est-ce qu'une femme pourrait faire dans sa chambre ? Quels trucs bizarres pourraient-elles envisager, hein ? Rien. Les femmes étaient des êtres humains comme les autres, avec un coeur, un vagin, et des seins. Des individus tout à fait respectables. Elles avaient des émotions — enfin, c'était ce qu'on prétendait —, et elles ne pouvaient pas être que des monstres tyranniques. Bon... Numa ne comptait pas Tsun-Chan (sa petite amie virtuelle, qu'il avait débloquée sur le jeu Doki Doki Waifu Simulator après 103 heures, 26 minutes et 33 secondes de jeu), parce que Tsun-Chan était parfaite. Parfois... un peu brutale, mais il arrivait à s'y faire. Au pire, si elle lui en voulait, il n'avait qu'à fouiller les fichiers du jeu, changer la ligne de code, et lui faire oublier magiquement leur dispute. Pas d'inquiétude ? N'est-ce pas ?

Elle voulait à manger. Très bien. Mais qu'est-ce que ça mangeait une femme ? Devait-il partager avec elle son repas ? Il n'avait rien pour recevoir quelqu'un. Strictement rien. Pas de chips, pas de boisson gazeuse, son réfrigérateur était aussi bien rangé que le reste. On était quel jour ? Bon. Avec un peu de chance, Super-Caissière ne lui en voudrait pas qu'il lui donne une part de son repas du jour. Un riz sauté aux légumes, avec un peu de viande, qu'il réchauffa vite au micro-ondes. Pendant que le plat cuisait, Numa était en train de batailler avec la cuillère, sa tasse de rechange — il alternait avec deux mugs, le mardi, c'était le Spawn, le mercredi le Venom, puis le jeudi, le Spawn etc — et le capucino que ses mains tremblantes n'arrivaient pas à soumettre. La moitié de la poudre tomba sur le plan de travail, ce qui généra beaucoup de frustration. Il y avait des trucs « spécials », pour les gens « comme lui », avec des tremblements essentiels... mais comme son stade n'avait pas évolué en dix ans, on lui avait dit que ça ne servait à rien. Cependant, cela lui prenait du temps, encore plus, pour la moindre action. Il parvint à lui mettre deux cuillères de capucino, plus ou moins rempli. Numa jeta un coup d'oeil à la feuille plastifiée sur son placard, qui lui rappelait — entre autres — qu'en cas d'accident, il devait nettoyer.

Le jeune homme prit une éponge, il arriva grossièrement à nettoyer les dégâts. Quand la bouilloire s'arrêta, il remplit le mug, il prit une cuillère et il  touilla dedans. Un moment. Parce qu'il aimait les remous que le mouvement de sa cuillère créait. Ensuite... des grésillements ? Oui... des grésillements le sortirent de ses pensées. Il se frotta l'oreille, en se demandant si ce n'était pas son micro-onde... mais... Ah. Ce n'était pas discernable, mais ça avait l'air de venir de son casque. Numa attrapa son mug — Super-Caissière aurait droit à celui de Venom —, puis il retourna dans le salon.

Et on disait que les femmes étaient des individus normaux, et censés.

Numa se rapprocha, pas très certain de ce qu'il voyait. Il déposa le mug sur la table basse. Puis, derrière la tête violette de Super-Caissière, il voyait très bien sur l'écran ce qu'il se passait. Un film pour adulte. En soi, Numa n'avait rien à se reprocher parce qu'il était majeur, et qu'il avait parfaitement le droit de posséder 1302 films pornographiques sur son disque dur. Toutefois, ce ne fut pas ce qui l'énerva le plus. Les dragibus sur son bureau, et les fesses de Super-Caissière sur SA chaise de bureau.

Elle allait mettre des cheveux partout, pire, SON PARFUM, et le gras des dragibus sur... Numa se mit à rougir. Non pas de honte, mais de colère. Seule réelle émotion qui se peigna sur son visage, et ce... depuis un moment. Sans faire de bruit, il se pencha sur son épaule, et il fit un ALT F4 sur son clavier, rapide. Heureusement qu'on lui avait répété durant ses crises de rage qu'il ne devait pas éclater. Et s'il avait pu simplement communiquer ce sentiment, il aurait sans doute hurlé, en lui donnant des noms d'oiseaux.

Numa posa ses deux mains sur le dossier de SA chaise, et il tenta de la tirer en arrière dans le vain espoir de la faire dégager. Or... Super-Héroïne, avec son muscle, ses membres augmentés, son implant, et ses seins — oui, ils comptaient dans l'équation — était bien trop lourde pour ses bras aussi épais que des spaghettis. Premièrement : Numa y avait réfléchi, mais il avait réagi sous le coup de l'impulsion. Deuxièmement : il essaya, mais il fit bouger à peine la chaise. Troisièmement : Féraille, derrière ses jambes. Qui fila dès qu'il sentit le roussi — et ce n'était pas dû à son odeur corporelle —, pendant que lui s'étala sur le dos.

BIIIP.

Le plat avait terminé de réchauffer.

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C'était un peu comme la fois, où Numa avait essayé de rattraper un ballon en plein vol. Il avait beau avoir calculé la trajectoire, le  temps qu'il mettrait pour terminer sa course, le reste de ses membres n'avaient pas réagi en conséquence. Et le ballon lui avait écrasé le visage. Les cours de sport, ça avait toujours été l'angoisse. Pour les trucs en groupe ou en duo, jamais personne ne voulait se mettre avec lui. Et quand il n'avait pas besoin de partenaire, il s'écrasait généralement au bout de deux mètres de course. Là, c'était un peu pareil. Dans sa tête, ça avait été plutôt précis. Dans les faits, il avait à peine fait bouger la jeune femme, et en plus il était en train de tomber. Il se disait déjà qu'avec un peu de chance, il pourrait éviter de se manger le bord de la table, quand Super-Caissière retrouva subitement ses super pouvoirs, et le rattrapa de justesse, en plus de l'envoyer à sa place : sur sa chaise de bureau.

Bien sûr, Numa paniqua, en semblant aussi vide que d'habitude, comme si rien de tout ça ne s'était passé. Il se balança un peu d'avant en arrière, puis il se frotta le poignet, là où Super-Caissière l'avait touché au préalable. Son contact s'était imprimé sur sa peau, sa force s'était accaparée de son poignet, aussi fin que pouvait l'être celui d'une fillette. Il examina la trace de ses doigts, il en redessina les contours, pendant que la sensation de brûlure s'estompait. Par contre, quand elle commença à l'épousseter, Numa ramena instinctivement ses genoux contre sa poitrine en gesticulant. Il était crispé, la tête dans les épaules, tandis qu'il sentait sa chair le démanger. L'époussètement, peut-être jeté sur son corps maigre avec bienveillance, était pire. Souffrance physique, pourtant silencieuse. Il ne parvint pas à calmer sa propre main, qui repassa là où la Super-Caissière l'avait touché, chassant l'empreinte de son toucher.

Regard en sa direction, car il reçut le paquet de lingettes, et qu'il vit le chat mécanique. Oh. OH.

Numa aimait les chats.

En réponse à ses remontrances, le jeune homme attrapa le col de son t-shirt qu'il souleva pour cacher sa tête. Juste un peu. Parce qu'il était gêné, timide, et qu'il ne savait pas ce qu'un homme adulte devait faire en présence d'une femme — et on ne rigole pas !

Respiration un peu haletante, qui se calme. Son coeur qui bat dans ses tempes, ses mains crispées autour de ses genoux. Il tirait ses doigts, les index surtout. Puis, Super-Caissière reprit la conversation, comme si de rien n'était. Ah oui ! Son carnet qu'elle avait changé, sans son accord, qu'elle avait fouillé — comme son ordinateur. Numa se sentait déjà fatigué, et de mauvaise humeur. Pas de réponses.

Il voulait trop un chatdroïd, mais il n'avait pas les capacités de s'en occuper.

En silence, Numa sortit enfin la tête de son t-shirt, et il se tourna sur son ordinateur. La luminosité des écrans était basse, de même que la seule lumière de l'appartement était l'ampoule au plafond. La fenêtre avait son volet fermé, et lui, il se sentait bien comme ça. Une femme... ça jugeait beaucoup, non ? Il écrivit dans le traitement de texte, en choisissant ses mots, en effaçant lorsque ça ne convenait pas.

« Je suis censé répondre :

Salut Super-Caissière, je vais bien, et toi ? »

Ouais, il ne lui avait pas demandé son nom, parce que l'identité de la Super-Caissière lui allait très bien.

« Pourquoi les gens demandent comment ça va, alors qu'ils veulent une réponse toute faîte ? Au temps, ne pas poser la question, alors, non ?

Ces exercices sont débiles.

Non, ça va pas. Je suis dans un état avancé de stress, et je dois attendre que mes anxiolytiques fassent effet. En plus, je vais me faire défoncer la gueule par mon psychiatre à cause de l'état du carnet. »

Numa la laissa lire, d'ailleurs, il fouilla ce que Super-Caissière avait fait. Il n'avait pas de réaction visible, mais il était contrarié. Plus tard, il ne s'en doutait pas encore, mais il le garderait comme... un cadeau qu'elle lui aurait fait.

« On n'abîme pas les objets des gens, ce n'est pas gentil. De même qu'on ne va pas fouiller dans leur ordinateur.

Et c'est pas que “ je n'ai pas eu de chance ” ; tu l'as dit toi-même aux policiers, je suis débile. Ils ont compris que le pistolet était un faux, au moins ? »

Super-Caissière était encore trop subtil pour lui pour qu'il comprenne la gentillesse dans ses gestes. Avait-il droit d'être sur la défensive ? Ce qu'il ressentait... était-ce au moins légitime ?

« En plus, tu m'as menti. Tu n'es pas une super-héroïne, tu es juste un humain récupéré par HumaNova. J'admets que c'est intéressant, je n'ai pas réussi à trouver ton vrai nom, Numéro 2. C'est quoi ? Et pourquoi est-ce que t'es venu comme ça, chez moi ? C'est pour te moquer ? »

Chose qu'il trouvait encore le plus probable. Le micro-onde n'arrêtait pas de faire BIIP. Numa savait qu'il ne s'arrêterait pas, tant qu'il ne l'aurait pas ouvert.

« Tu as dit que tu avais faim, je t'ai réchauffé quelque chose. »

Sans vraiment lui laisser le temps de répondre, Numa se leva. Il reprit du temps, dans sa petite cuisine à sortir le plat — heureusement qu'il avait des instructions plastifiées partout pour ce genre d'actions — du micro-onde. Il prit une assiette, il y vida son plat, et il lui apporta avec des couverts. L'assiette claqua contre la table, mais ce n'était pas de la colère. Juste un geste mal maîtrisé. Il retourna à sa place, et il écrivit :

« Si je te demande si ça va, tu vas me répondre “oui” ? C'est ce que ce stupide carnet veut. Ton violet par contre, c'est vraiment moche. »


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Numa n'était pas très sûr... mais avec les réponses que Super-Caissière était en train de lui donner, elle se moquait de lui ? Il plissa les yeux, en se balançant d'avant en arrière. Il faisait des efforts pour démêler le vrai du faux, ce qui venait d'un prospectus digne d'une secte de ce qu'elle racontait. Mais... elle venait de le mettre au défi. Numa ne répondit pas de suite, il se contenta de faire tourner sa chaise en direction de son ordinateur. Il tapa « HumaNova » sur la barre de recherche Google. Il était en navigation privée, entre autres. Il serait difficile d'avoir accès à son historique, si on n'avait pas ses identifiants. Il ne comptait pas lui montrer qu'il pouvait trouver son identité par magie, mais il avait en tête autre chose. Il ouvrit une fenêtre sur le site officiel de HumaNova, où il retrouva plus ou moins ce que Super-Caissière lui disait. Ensuite, il navigua sur plusieurs sujets « Readit », qui relataient des faits sur les sujets. Le futur, comme on disait. Avec un peu de temps, Numa était certain de retrouver son nom.

Le jeune homme fit tourner sa chaise en sa direction, il la reprit en caps lock sur son traitement de texte :

« Maggiorano. C'est italien. »

Ouais... il avait tout à fait l'allure du rital, capable de sauter toutes les filles de sa place de Sicile en un haussement de sourcils. C'était le nom de famille de sa mère, qu'il avait repris, au moment où son père avait décidé de s'enfuir devant ses responsabilités parentales. De même que son prénom était tiré d'un antique roi romain. Il avait de quoi se vanter, en théorie, parce que dans la pratique, ce n'était pas facile à porter. Il l'écoutait d'une oreille, tout en se concentrant sur les différentes pages internet qu'il ouvrait. Il alla sur Google Maps, il tapa l'adresse de son ancienne boutique de Donuts. Il était parvenu à la retrouver, parce qu'il était passé régulièrement devant à chaque visite qu'il faisait à Monsieur Goodman.

Numa était contrarié. Il ne trouvait pas tant d'informations que ça. C'était frustrant. Et un peu excitant.

« Mon psychiatre dirait sûrement que je devrais te sauter pour résoudre l'oedipe que j'ai avec ma mère, histoire de perdre définitivement mon pucelage, et d'avoir une vie sexuelle épanouie. Sauf que je ne suis pas puceau. Et que ton violet ne te rend pas sexuellement attirante.

D'ailleurs, pourquoi tu as les cheveux violets, alors que tu portes le voile ? C'est pour cacher ton implant ? Mais à quoi ça sert d'avoir ses cheveux teints alors ? »

Oui. Monsieur Goodman lui sortait plusieurs fois par séance qu'il était PROABLEMENT en pleine frustration sexuelle, au vu de son âge. Et qu'il était CERTAINEMENT encore puceau. Qu'il manquait d'une fille pour le déniaiser un peu, et que tous ses problèmes allaient se résoudre s'il arrivait à tremper son biscuit. Peut-être que tous les garçons de son âge ne pensaient qu'à ça, ce n'était pas son cas ; peut-être que son psychiatre ne pensait qu'à ça. Si c'était le cas, c'était vraiment inquiétant. Mais Numa ne l'avait jamais remis en question ; il lui cachait juste qu'il avait des relations BDSM en tant que Maîtresse sur des forums, et que ça lui allait bien. En plus, les hommes lui versaient parfois de l'argent.

« Effectivement, il va m'en donner un autre, avec des exercices pour m'apprendre à me détendre en présence des femmes pour que je puisse les aborder, puis les embrasser, et coucher avec elles. En rappelant comment utiliser un préservatif, faudrait pas que je me reproduise. »

Parce qu'évidemment son psychiatre pensait qu'il était d'office hétérosexuel. Bon... Numa ne pensait pas que c'était une information qu'on ne divulguait pas à une quasi-inconnue. Il la fixait d'ailleurs, dès à présent. La tête penchée sur me côté, de trois quarts. Il évitait le contact oculaire, mais là, Numa pouvait la regarder dans son ensemble. Sa tenue, sa mèche de cheveux de CET AFFREUX VIOLET — la couleur était douloureuse, comme le rouge — qui s'était échappé de son voile, de ses ongles manucurés, ou encore de ses expressions. Bien évidemment, il ne savait pas ce qu'elles signifiaient. Mais ça ne l'empêchait pas de la regarder. Plus ou moins intensément. De nouveau, sa façon de s'exprimer physiquement n'avait rien à voir avec sa manière d'écrire. Tantôt apeuré, tantôt doux, tantôt caustique. Pour cause ; il était de mauvaise humeur.

« Numéro 2, ça sonne un peu sujet de laboratoire.
Et sinon ça va ?
Ça va ?
Ça va ?
Ça va ? »

Qu'il comptait clapoter en boucle sur son traitement de texte, jusqu'à ce qu'elle lui réponde.

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Pas envie d'être banale ? C'était une notion liée à la féminité ? Ou encore un concept neurotypique qui lui échappait ? Qui avait envie de ne pas être banale ? Sans doute les gens qui ne vivaient pas dans sa peau. Numa ne répondit pas tout de suite. Concept débile, jugea-t-il. Pas envie d'être banale, même chez soi, mais elle se cachait sous un voile. C'était peut-être ce petit côté narcissique qui lui manquait, ce « moi je », « moi j'existe », qui lui était inconnu. Numa se persuada que c'était bien une pensée de femme. Ou pas ? Il n'avait pas rencontré assez de personnes pour se dire qu'on pouvait se teindre les cheveux, les dissimuler, malgré tout parce qu'on les aimait comme ça. Pareil pour le rire. Il ne sut pas ce qui avait été drôle dans ses phrases. S'il avait été drôle ; si le rire qu'il associait à Super-Caissière était une expression de joie, ou un truc inconnu en lien avec son inaptitude sociale. Il ne riait jamais. Même lorsqu'il trouvait une situation drôle, et encore, là aussi, son répertoire se limitait à répondre « 42 » quand des gens posaient des questions sur des forums. Parfois, existentielles.

« Non. Je ne comprends pas. Je ne vois pas l'intérêt de faire ça.

C'est purement narcissique.

Donc inutile. »

Sa réponse était sèche de par sa logique, et son manque d'humanité. Numa retourna sur Google, agissant avec Super-Caissière comme si elle faisait partie du décor. Elle le stressait encore, mais... Non. C'était trop rapide pour aller jusque là. Prétendre que ça commençait à aller. C'était l'effet des médicaments, ou la fatigue qui le faisait délirer. Et le chatdroïd qui était trop mignon. Cependant, de fil en aiguille, de post « Readit » en post « Readit », il tomba sur une information amusante : la Maison. Ça lui rappelait un roman de science-fiction qu'il avait lu plus jeune.

Aimer ? Pulsions sexuelles ?

Une pulsion... « force psychique faisant tendre la personne vers un but ». Numa se cacha à nouveau dans le col de son t-shirt, sans le craindre de le déformer. S'il suivait cette logique, il devait y avoir un but dans l'envie de sexe. Se reproduire ? Mais il n'avait jamais eu spécialement ressenti l'envie de se reproduire ni le besoin. Aimer ? Sentiment inconstant, faisant perdre le peu de contrôle qu'il avait. Il avait bien eu cette fille, vers treize ans... Joséphine ? Une camarade de classe, jolie, mais un peu sotte — elle pensait que la loi de masse, en physique, avait un rapport avec la charge pondérale —, gentille, peut-être ? Jusqu'à ce qu'elle le gifle dans le couloir.

« Juste des pulsions sexuelles », alors ? Numa ne savait pas. Les deux se ressemblaient ? Edwin lui avait promis un paradis artificiel, l'éducation sensuelle. Tout en faisant l'amour avec sa mère.

Hum.

« Je me masturbe assez peu pour que ce soit qualifié de pulsion sexuelle. »

Merci Google, ça lui avait permis de faire une recherche plus profonde.

« Et toi ?
Aimer. Je ne sais pas. Tu es déjà tombée amoureuse ?
C'est très angoissant. »

Parce que s'il tombait amoureux de quelqu'un, Numa savait qu'il ne serait pas accepté. Super-Caissière avait déjà compris le coeur du problème. Il ne voyait pas non plus en quoi cela serait un souci de demander à une femme, de dix ans son aîné — au moins — si elle se masturbait. Terrain égal.

Mais c'était visiblement allé trop loin. Super-Caissière prit la mouche, Numa la fixa, amorphe. Colère, rire. Non, éclat de voix, trop d'éclats de voix. Les femmes, c'était difficile à suivre. En plus, elle lui avait lancé un coussin en plein dans la tronche, qu'il n'avait pas esquivée, et qu'il s'était contenté de regarder tomber. Il ne répondit pas, il se contenta d'attraper son carnet. Il l'inspecta, longtemps, puis il prit un stylo qui traînait là. Il chercha l'exercice de l'invitation, puis la case correspondant au « demander si ça va ».

Il écrivit :

« J'ai demandé, on m'a répondu. Je ne sais pas si c'est une réponse sincère. »

Il regarda le marque-page. Et il le glissa soigneusement sur la page en question pour ne pas la perdre. Pour Super-Caissière, il tapota sur son ordinateur :

« C'est comment, le Manoir ?
Pourquoi le violet ?
Ne me tue pas avec tes ongles, s'il te plait. »


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