Fin de repas, Céleste était venu ensuite prendre un thé et profiter du calme de l'établissement pour lire son livret. Il reprend, doucement. Reprend place dans sa vie, reprend le chant et donc sa raison d'être. Recommence à rythmer ses journées sur la musique, à tester sa voix et doucement réussir à sortir les notes qui lui ont manqué. Attablé là, il feuillette le livret de l'opéra sur lequel il va travailler. De la pochette éventrée sur la table s'écoule les partitions et autres feuilles pour compléter son projet. Et depuis une bonne heure, il lit, relit, passe en revue ses mots et pianote inconsciemment le rythme de la mélodie. A voix basse, il fredonne parfois, laisse quelques sons lui échapper avant de tourner une page et de froncer les sourcils, prend une nouvelle gorgée de son thé et se replonge dans sa lecture. Les émotions ne sont pas encore les siennes, les notes non plus. Il se contente d’apprivoiser l'argument et toute l'histoire, tout le personnage. Les mélodies se glissent parfois, mais sont encore bien trop loin de lui, impersonnelles.
Il hésite, ne sait pas s'il peut accepter un projet d'une telle ampleur après un arrêt aussi important. Ne sait pas non plus s'il peut prendre le luxe de refuser. Alors Céleste étudie la question, examine la partition. Fait abstraction de la pluie qui s’abat contre la vitre, des quelques gens qui viennent. Laisse sa tête s’appuyer sur sa main, alors qu'il s'accoude sur la table. Ses cheveux cascadent sur le coté, rideau blond qui coulent sur sa veste d'un bleu profond. Il soupire un peu, finit sa tasse et passe en revue les dernières lignes. Son rôle ne serait pas joyeux, un peu ingénu. Tragique aussi. Et il devra tenir sur les trois actes, exercice d’endurance dont il ne sait s'il peut relever le défi. Il relève les yeux, regarde la pluie dehors et se demande s'il part vraiment dans les minutes qui suivent ou s'il perd encore son temps ici, au sec. Indécis, ses doigts se saisissent de son crayon perdu dans ses papiers, et il commence a annoter certaines lignes, préciser certains points, les passages qui lui semblent délicats tout comme les détails qui lui paraissent important. Mais il a beau vouloir étirer son temps à ne rien faire, l'inactivité lui déplaît. Et il est censé avoir un rendez-vous avec son agent dans l'heure qui suit. La connaissant, mieux vaut ne pas la faire attendre.
Ça le décide à ranger ses affaires, replier les feuilles avec soin pour les mettre proprement dans sa pochette. Cela fait, il s'étire longuement, puis se lève et prend son sac, son manteau long plié sur le bras le temps de traverser le bar. Le pas calme mais assuré, le chanteur se rapproche du comptoir pour payer directement l'addition. Il s'accoude non loin d'un homme dont il ne prête pas attention et fait signe à la serveuse avec un sourire poli qui n'atteint pas ses yeux. Elle revient avec le compte, il tire rapidement sa monnaie de sa poche pour la faire tinter dans la coupelle et va pour partir, lorsque son regard s’attarde sur une silhouette familière, visage aux contours connus qui remontent déjà à longtemps. A Paris. A une autre vie. Et le sourire qui étire ses lèvres est cette fois vrai, franc, d'une sarcastique sincérité. Il y a des sentiments contradictoires qui éclosent en lui, amusé de le retrouver ici, agacé de le revoir tout court. Une joie un peu sèche, un peu froide. Surtout basée sur leur rencontre là bas. Alors au lieu de quitter l'endroit, Céleste se rapproche et s'accoude près de lui, plus proche que le ferait deux lointaines connaissances, sans être perturbé par la proximité forcée qu'il lui impose.

- Bonjour Elliot.

Le nom roule sur sa langue, il en retrouve les sonorités avec un plaisir un peu amer. Tout comme leur relation. Un peu amère. Pas déplaisante non plus. C'est étrange à qualifier, il s'en fout un peu. Il sait simplement que ça remonte à des soirées trop arrosées d'hypocrisie et de champagne cher dans les rues de Paris. Que ça remonte à un temps imprécis, encore étudiant et avec l'ivresse de la vie, jeunesse dorée dans laquelle il se roulait avec fausseté, prétendant appartenir à un monde qu'il ne connaissait pas. Et il y avait sur le visage de l'autre homme à cette période la même façade, les même faux-semblants. Étrange attirance envers les beautés différentes, envers les noirceurs qui pouvaient se deviner dans son regard spécial, les traits creusés par quelques sombres démons. Au final il n'en sait rien, n'a peut-être que projeté quelques clichés sur un jeune peintre sans rien savoir de sa vie. Qu'importe, ils sont là maintenant. Il ne sait s'il doit jouer encore sur quelques vaines apparences qui ne seraient que des simulacres d'habitude, s'amuser de leur rencontre, ou simplement passer son chemin. Mais ce serait idiot, alors qu'il a l'autre homme à porter de main, de le laisser là. Et la pluie dehors est beaucoup moins prometteuse que ce qu'il a sous les yeux.
Alors Céleste tire la chaise haute jusqu'à lui pour s'installer à hauteur, pose son manteau et sa pochette sur le bar et relève le visage vers la serveuse avec son sourire en coin, « un whisky », avant de retourner son attention sur son voisin.

- Tu peints toujours ?

Amabilité polie, évidente aussi. Un regard aux longs doigts fins et colorés lui donne sa réponse, mais il veut entendre l'autre homme. Son ton mordant, ses remarques acerbes. Il espère que l'autre n'a rien perdu de sa verve acérée. Ça lui aurait presque manqué.  Le verre arrive, il remercie d'un signe de tête sans vraiment quitter Elliot des yeux. Il y a des retrouvailles à fêter, aussi lève-t-il son verre un instant avec ironie.