Thomas & Numa

Le bleu est une couleur chaude

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« T’es qu’un petit con arrogant, retourne regarder tes pornos sur ton pc, fantasmer sur des milfs, parce que ça n’arrivera jamais, tu m’entends ? JAMAIS ! »

1h29. Bientôt l'heure d'aller se coucher.

Numa était plongé dans le noir, si ce n'était les écrans de son ordinateur qui éclairaient sa face blême. Ses yeux bougeaient lentement, tandis que les différents sites du dark net défilaient devant lui. Il faisait rouler la molette de sa souris sous son majeur, dans un geste régulier, en écoutant le son qu'elle produisait. De l'extérieur, ces sites ressemblaient à n'importe quels sites. Pourtant, si on faisait attention, l'url ne se terminait pas par .com ou .net, mais par .onion. Car comme la plante dont il s'inspirait du nom, il fallait enlever chaque couche pour découvrir de nouveaux secrets. Numa était happé par le dark web, pris dans sa toile, fouillant encore et encore. Il s'enfouissait dans ses profondeurs, et plus ses abysses se refermaient sur lui, plus sa curiosité croassait.

« T’es qu’un petit con arrogant, retourne regarder tes pornos sur ton pc, fantasmer sur des milfs, parce que ça n’arrivera jamais, tu m’entends ? JAMAIS ! »

Maintenant, il s'agissait de voir s'il le ferait, ou non. C'était... sa quatrième visite, sur ce site ? Avec un pseudo créer de toute pièce pour ça : Blue__IsWarmed__Color. À force, il connaissait les démarches par coeur. Rentrer ses identifiants, lire et relire les conditions du site, et ses promesses d'un anonymat total. C'était le principe même du dark web, personne ne savait qui il était, et personne ne chercherait à le savoir. Répondre à un questionnaire, le but ? Cibler ses goûts. Le site prétendait que tous les clients étaient satisfaits, et que leurs androïdes étaient fiables, même chose pour les humains. Égaux, dans l'offre de leurs corps abîmés, frères dans la vente de leurs esprits fatigués. Cependant, le site mettait en garde ; si jamais on blessait l'un de leurs produits, on en payerait les conséquences.

Donc pour la quatrième fois, Numa rempli le questionnaire, spécifiant de nouveau qu'il préférait un androïde. Le genre ne l'intéressait, femme, homme, eh encore ! Pouvait-on réellement genrer une machine ? Non. Pareil pour l'apparence, ça ne l'intéressait pas tant. Bon, il précisa dans le questionnaire qu'il avait un faible pour les asiatiques, mais qu'il ne ressentait pas le besoin de... Enfin... Le jeune homme avait les genoux collés sur sa poitrine, il continuait de faire rouler la molette de sa souris sous son majeur. Il se balançait un peu, son coeur battait vite. Il hésita pendant 22 minutes, avant de cliquer sur le bouton « accepter ». Là, il s'agissait de choisir une plage horaire, et de ce qu'il y serait fait. C'était la partie la plus angoissante, car il devait se projeter, avec... Il alla refermer la fenêtre, se désister, mais il se répétait « maintenant, ou jamais, maintenant, ou jamais ».

« T’es qu’un petit con arrogant, retourne regarder tes pornos sur ton pc, fantasmer sur des milfs, parce que ça n’arrivera jamais, tu m’entends ? JAMAIS ! »

Et alors ? Il allait leur montrer qu'il pouvait... Au moins, s'il allait au bout de son idée, Numa pourra enfin fermer le clapet de Monsieur Goodman, et arrêter d'être pris pour un puceau. Passer à autre chose. S'affirmer. Ressentir. Ressentir dans cette enveloppe odieuse, souillée, laide. Christina avait eu raison. Personne ne voudrait de lui, c'était impossible. Ou plutôt, c'était lui qui ne voulait pas de quelqu'un. Se fondre dans la chair de l'autre, se laisser aller, respirer, vivre un moment à deux, lui donnait la nausée. Pourtant, Numa confirma la date et le lieu. Dans trois semaines, cela lui permettrait de tout préparer.

La première fois, Numa avait versé une partie de l'argent, via la cryptomonnaie. Ce système était prodigieux, car il lui permettait de ne pas être tracé. Le jour J, il n'avait pas bougé. Il était resté immobile dans son lit, le corps tremblant, en train de suffoquer d'angoisse. La deuxième fois, il avait versé une partie de l'argent, via la cryptomonnaie ; impossible de le retrouver. Cependant, il était sorti de son immeuble. Là, en bas, il s'était écroulé, léthargique. La troisième fois, Numa avait versé une partie de l'argent, via la cryptomonnaie, si l'on essayait de retracer son IP, elle était cryptée. Au pire, on la trouverait assignée dans un pays lointain, comme en Russie. Il s'était rendu jusqu'au quartier, mais les lumières, les musiques, les gens, avaient fait ressortir d'autres bouffées d'angoisse. Il avait aussitôt tourné les talons, il était rentré chez lui, et pendant plusieurs jours, il n'avait pas bougé de son lit.

La quatrième fois, Numa était dans la rue. La nuit était tombée, jetant sur les rues un drap sombre, troué par des lumières venant de toute part. Les phares des voitures, qui lorsqu'elles roulaient près de lui le crispaient, il en restait ébloui. Les néons des différents restaurants, bars, et autres étaient trop agressifs pour lui, il les entendait grésiller. Son cerveau avait trop d'informations à traiter, il peinait à se concentrer. Heureusement, il était arrivé avec une grosse heure d'avance, ce qui lui laisserait le temps de s'assommer d'anxiolytique, avant son rendez-vous. Enfin... « rendez-vous ».

Numa progressait dans les rues, la tête rentrée dans les épaules, sa capuche sur sa tête. Il avait glissé les mains dans les poches de son sweat, il évitait de trop regarder ce qu'il y avait autour de lui. Les effluves des caniveaux remontaient vers lui, chargés d'humidité. Numa ne reconnaissait pas toutes les odeurs, ça lui piquait le nez, mais il se retenait d'éternuer. Entre la pisse, la cigarette, et l'essence, il ne déterminait pas tout. Il arriva enfin devant un bar, avec un androïde juste devant qui lui demanda la raison de sa venue. Numa sortit son téléphone portable de sa poche, et il lui montra le QRCODE qu'il avait reçu comme confirmation de sa venue. L'androïde lui montra d'un geste de la main l'entrée du bar, et l'informa qu'il pouvait déjà se diriger vers le fond pour accéder à l'étage.

Il y était.

(Re)sentir. Il avait la boule au ventre, et si l'homme derrière lui n'avait pas râlé en lui grognant de bouger, Numa aurait pris les jambes à son cou. Même s'il ne savait pas exactement comment on prenait ses jambes à son cou, s'il devait en porter une de chaque côté, ce qui l'empêcherait de marcher... Bref. Le jeune homme rentra donc, il se plaqua les mains sur les yeux. Il faisait relativement sombre, une musique assez forte lui vrillait les tympans. Merde. Il n'avait pas prévu ça. Merde. Merde. Merde.

Il va s'effondrer il tremble s'il continue comme ça il ne va pas pouvoir se relever qu'est-ce qu'il vient faire là au juste il veut partir il doit partir non la foule se referme autour de lui ça grésille le son se perd il est trop fort les gens parlent dansent crient chaise qui racle au sol semelles qui couinent les lampes clignotent trop ça fait mal ça lui bousille les yeux les gens toujours les gens les gens en train de danser rire des pilules qui tombent dans un verre un plouf distinctif trop d'information il va court-circuiter s'éteindre pouf et après il ne doit pas s'écrouler non non

Chaise qui racle au sol. Semelle qui couine. Un reniflement pas loin, il croit avoir vu une vieille dame se prendre un rail.

Balloté entre les gens, Numa referme les bras sur lui, il a besoin de se balancer d'avant en arrière, se rassurer, prendre conscience de son corps dans l'espace. Il se recroqueville autant que possible, mais quelqu'un le touche. Sans l'avertir, le contact est léger. Il sursaute, et il se retourne, tendu.

« Bah quoi, petit ? J'ai des cachetons pour te détendre, si tu veux.
— N-n-n-non... non... non... »

Et Numa s'éclipse, il ne sait pas trop ce qu'on vient de lui proposer. Peut-être plus tard. Non, c'est impoli de refuser, toujours dire oui. Oui. Oui. Il fondit au fond de la pièce, comme un animal en train de fuir son chasseur. Il tente d'ouvrir la porte, mais elle est bloquée, scellée par un verrou. Ah oui. Numa tremblait trop. Ses mains peinèrent à trouver son téléphone, il n'arrêtait pas de se tourner dans tous les sens, vérifiant qu'on ne vienne pas lui parler. Il avait les yeux rouges, humides, la pupille dilatée. Il faut qu'il aille loin, loin d'ici, sinon, il va s'écrouler.

Il parvient à scanner le QR code, la porte se déverrouille, et une voix féminine lui souhaite de passer du bon temps. Numa claque la porte, il monta l'escalier, en se cassant la figure plusieurs fois. Son smartphone indiquait une chambre en particulier, et il se cacha dedans.

Numa ne lui accorda pas d'attention, il se contenta de foncer de l'autre côté du lit, et de s'asseoir à même le sol. Il posa le téléphone près de lui, il ramena ses genoux contre sa poitrine. Là, le jeune homme commença à se balancer d'avant en arrière. L'arrière de son crâne cognait le. lit. Bam bam bam. Il ferma les yeux, bam bam bam. Son coeur faisait mal. Bam bam bam. La sensation de voler, un peu, se réapproprier son corps dans un espace fermé et inconnu. Bam bam bam.

Au bout de vingt minutes, le nerd se défit de son sac à dos, il fouilla dedans. Il prit une bouteille d'eau, et sa boîte d'anxiolytique. Il avala deux comprimés, beaucoup trop comparé à d'habitude, mais là, ce n'était pas comme d'habitude. Il aurait dû accepter les pilules. Avec ça, il aurait rêvé, il aurait flotté en dehors de son corps. Il aurait été moins immonde, moins lui. Il avait beau lutter contre les souvenirs, ils remontaient malgré tout. Une lourdeur dans sa poitrine, la suffocation, alors que le corps au-dessus de lui appuie contre le sien. Ses cheveux tirés en arrière, parfois caressés dans un geste se croyant tendre. Combien de fois était-il mort ? Son corps était son cercueil.

Jamais il ne pourrait s'en échapper.

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Thomas & Numa

Le bleu est une couleur chaude

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Inspirer expirer trembler vivre survivre mourir regarder immobile

Son coeur, galopant dans sa cage thoracique, jusqu'à s'écraser dans ses oreilles. Ses petits cheveux dressés sur sa nuque, qui grattent, grattent, sa peau tiraillée par le tissu de son sweat. La chambre est plongée dans le noir, pourtant les lumières exubérantes de la ville passent à travers la fenêtre. La musique en bas, faisant gronder le plancher sous ses fesses, une légère vibration. Ils vivent, ils vrombissent, ils crient, et se meurent, emportés par des rêves hallucinés, hantés par la peur d'être eux-mêmes. Inspirer, expirer, trembler, vivre, survivre, mourir, regarder, immobile. Ressentir, chaque chose, comme si elle grouillait à l'intérieur de sa chair. Ses mains sont moites, secouées par son tremblement essentiel, similaire à sa voix qui ressemble à un disque rayé, qui bute sur les mêmes notes, en boucle. Chanson désassemblée, mal ajustée, chaotique. Refrain qui tourne, encore et encore, sans poursuivre l'ode odieuse.

Yeux écarquillés, coeur qui bat. Poésie aux vers désarticulés, son souffle est sifflant. Reprendre le contrôle, s'agripper à la logique pour ne pas se faire avaler. Se démener, avec soi-même. Combattre. Toujours. L'ennemi qu'il est. Faire face à sa haine d'exister.

On dirait qu'il est dans sa bulle, qu'il ne se soucie pas de l'endroit où il se trouve. Fossé entre l'univers de la rue, enneigé par la coke et la misère, et entre sa prison. La vérité ? C'est eux, qui sont enfermés de l'autre côté. Lui, dans ses contrées infinies, il est libre. Il voit tout, il ressent tout, il entend tout. Du coton de son sweat, qui frshfrsh contre sa chair, démange son épiderme par les frôlements. Des grésillements produits par les lampes dans le couloir, jusqu'aux contours des bâtiments qu'il voit à travers la fenêtre.

Numa se balance, d'avant en arrière, sa nuque claque contre le rebord du lit. Il aime ça, il se réconforte. Refermé sur lui-même, les mains plaquées sur ses oreilles, il prend conscience de ce qu'il va se passer. Surcharge sensorielle. Non. Il y a échappé de peu.

Là... il s'agit de... d'enlever ses vêtements, couche après couche, s'éplucher, se déballer. Effeuiller sa laideur à un regard dépourvu d'émotion, dénué de jugement. Affirmer son orgueil, se prouver qu'il était capable de le (re)faire. Et plus Numa tente de se projeter, avec face à son imagination, une figure invisible, plus il comprend qu'il n'en est pas capable. Se mettre en condition, singer l'excitation, car ses fantasmes sont un terreau infertile. Il a beau ingurgiter durant toute la nuit des films pornographiques, il a beau saisir la cravache de Miss Carolyne et porter les masques de Monsieur D, rien n'y fait. Ça lui procure autant d'émotions que de visionner un documentaire sur les timbres. Un vague intérêt, tout au plus le dégoût.

Dès qu'il essaye, les souvenirs reviennent. Son corps ne lui appartient pas. Il a imposé sa marque au fer rouge, à travers sa peau, à travers ses os. Il est une poupée sans âme, vide. Sa sexualité lui a été dépossédée. Il n'a pas le droit de s'adonner au plaisir, se découvrir, c'est éprouver son souffle contre son épiderme. Il n'a pas le droit d'aimer, il est trop monstrueux pour imposer une émotion si vive à quelqu'un. Trop envahissant, trop bordélique. Trop lui. Tout au juste, il peut s'autoriser à apprécier quelqu'un, à veiller dessus, de loin, sans jamais s'approcher. Il est la créature de Frankenstein, épris des humains, mais qui sait qu'il n'a pas le droit de se lier à eux.

Un mètre soixante-treize pour cinquante kilogrammes. Un épouvantail replié sur lui-même, fagoté dans des fringues trop grandes. Il faut se cacher. Il faut dissimuler sa laideur. Ses bras et ses jambes noueuses, ses os saillants, son ventre trop creux. Ses cheveux roux, son visage émacié. Ses omoplates concaves, son acné dans le dos et sur ses tempes, ses taches de rousseur. Son nez trop long. Ses mains trop grandes, ses doigts trop maigres. Toujours trop et pas assez. Il est moche. Moche. Moche. Moche. Comment Edwin a pu... comment... pourquoi... pourquoi... pourquoi... comment a-t-il ressenti de l'attirance pour une telle créature ? Articulée dans le mauvais sens, informe, repliée sur elle-même. Comment sa mère, si belle, a-t-elle pu cracher de ses cuisses une chose pareille ? Il n'a pas le droit d'imposer sa vision immonde aux autres, il doit se cacher. Les préserver de sa difformité. Physique, comme cérébrale.

Garder le secret. C'est comme ça qu'on fait.

Les angoisses sont un animal jouissant d'une puissance immense, il a beau raisonner, il ne peut rien faire. Ni épée ni bouclier pour s'armer face à elles. Il ne peut que les sentir le pénétrer, jusqu'à ce qu'elles se coincent dans sa gorge, et l'empêchent de respirer. Ça dure longtemps.

Peut-être trente-sept minutes, depuis son arrivée dans cet endroit. Peut-être trente-neuf, à moins que ce soit trente-six ? Numa ne sait pas exactement, il ne compte pas. Il lutte, juste, encore et encore, pour ne pas sombrer. Les anxiolytiques ne font pas effet, croit-il, ou ils mettent trop de temps à tempérer les battements de son coeur. Il veut partir. Non... il a payé, il doit s'y tenir. Payer pour du sexe. Ridicule, non ? Payer pour du sexe, car jamais personne ne voudra de lui. Les interrogations fusent de toute part, elles embourbent sa logique. Ridicule.

Et soudain, des pas dans le couloir. Numa sursaute, il se dépêche d'allumer la lampe de chevet. La lumière brille, éclaire sa face blême. Là, il leva la tête vers le plafond, et il ferma les yeux. Paraître normal. Ressembler à eux. Être normal. Faire semblant de l'être, jusqu'à le devenir complètement ; quelle mère donnerait ce genre de conseils à son enfant ? Ses oreilles bourdonnent, son cerveau boue, Numa suffoque. Quelques secondes, avant que le glas ne sonne, et qu'une voix mécanique ne vienne feinter le désir. Parce que franchement, son corps, il n'a rien de reluisant.

Un bonsoir, lâché, aussitôt évaporé. Numa s'attarde sur le grincement que produit la porte, lorsqu'elle se referme. Ses lèvres remuaient, sans qu'il parvienne à décrocher un mot. Il s'accroche, il fait ce qu'il peut. Passé, présent, avenir, ça s'entrechoque, ça se désassemble, ça se reforme. Il fait ce qu'il peut pour masquer l'anomalie, il se contient pour ne pas se balancer ; il se concentre tellement sur ça, qu'il en oublie l'intrus. Un bruissement de vêtement, la chaleur d'un corps qui caresse le sien, un mot, un geste.

Sursaut. Erreur.

Numa se cogna la nuque contre le rebord du lit, sans émettre la moindre expression de douleur. Ses yeux balayèrent ce qu'il avait face à lui, sans se poser directement sur la figure lui faisant face. Les néons du bâtiment en face clignotent tellement, que ça accapare son attention. Il a juste ramené sa main contre lui, elle tremble légèrement plus fort. Il inspire, il expire, et il attend que la sensation se dissipe. «  C'est bon, je t'ai effleuré l'épaule, c'est pas la mort » lui a-t-on déjà dit. Oui, il n'en était pas mort. Toutefois, l'effleurement persiste, brûle son épiderme. Il lui faut plusieurs minutes pour que la sensation disparaisse.

Malaise.

Puis, Numa se souvint, un éclair de génie dans sa caboche mal mise. Doucement, son regard se posa sur l'androïde. Sourcils froncés, il semble extrêmement sérieux. La première chose à laquelle il pense, c'est « il est super réaliste cet androïde », mais il remarque chaque détail. Joues creuses, yeux cernés, cheveux comme lui — plus mornes —, maigreur, peut-être plus que lui. Pas pour les mêmes raisons, il le devine. Vêtements trop grands, yeux dilatés. On aurait dit un clochard qui s'était fait beau avant de venir. Toutefois, Numa ne juge pas, il remarque. Les narines gonflées, rougies. Étrange pour un androïde.

En silence, il rapprocha sa main de son visage. Longs doigts minces, des pattes-d'araignée décharnées et tremblantes. Il touche sa joue, il sent la chaleur, la finesse de sa chair. Puis, Numa comprit.

Erreur. Ce n'était pas un androïde.

Son coeur pulvérisa sa poitrine, la surprise le fit surréagir. Il sursauta en se redressant, il recula, mais ses jambes butèrent contre le lit. La première chose qu'il veut faire, c'est fuir. Peut-être qu'au passage, il lui claqua le genou dans la poitrine ou la mâchoire. Mais pas le temps de comprendre. Il tombe en arrière, roule sur le matelas, jusqu'à l'autre côté. Passé par-dessus bord, en silence, dans des gestes exagérés, jusqu'à choir contre le plancher. Son coude claqua, suivi de ses genoux, et il emporta avec lui l'autre table basse. Par chance, il ne cassa pas la lampe. Comédie d'une rencontre, parodie d'un corps bousillé, Numa n'émit pas le moindre son. On ne sait pas s'il a eu mal, on ne sait pas à quel point. Il grince des dents, il remarqua le bleu sur son bras, et il reste au sol pendant une minute. C'est froid, poussiéreux, il remarque sous le lit des mouchoirs oubliés là, des boîtes de capotes vides. Se reprendre.

C'est lui le client, il décide.
Mais il ne peut pas s'imposer de la sorte à un humain. Ni à un androïde. Trop d'états d'âme, il se fane, il se choit.

Faire semblant d'être normal. Prendre son téléphone, et se redresser avant que l'autre ne cherche à l'aider. Autour de son pied, le câble de la lampe s'enroule, et elle tomba sur le côté. Il en sursaute, et il clapote, tellement nerveux qu'il doit recommencer plusieurs fois ses messages. Là, il montre son écran au jeune homme, qui peut qu'effleurer la confusion qui l'assaille :

 « Tu n'es pas un bot ! J'avais demandé un bot. C'est quoi ce bordel ? Et d'ailleurs, qu'est-ce que tu fous dans la chambre ? »

Qui sait ? Il avait annulé trois fois, sans doute que le gérant n'avait pas estimé important de faire déplacer pour la quatrième fois l'une de ses machines.

« C'est quoi ton nom ????? »

Il respire, fort, au final, bien trop fort. Tous ses efforts pour se calmer volent en éclats, il n'y arrive pas. Il hyperventile, comme s'il venait de courir plusieurs kilomètres sans s'arrêter. Sa poitrine se soulève et se baisse, sifflante, alors que ses mains se referment sur son téléphone. Numa ne le regarde pas dans les yeux, sinon, il se déconcentre. Il reste debout, de trois quarts, ses mèches rousses lui barrant plus ou moins le visage de son vis-à-vis. De là, il l'observe, sa taille, ses épaules. L'émotion indéchiffrable au fond de ses pupilles dilatées, ses narines rougies, la rousseur de ses cheveux. Il le connait. Il croit le connaître.

Puis son regard ocre se braqua sur un détail, et il ne s'en détacha pas.

Un t-shirt blanc sur un pantalon plus foncé. Peau hâve, bras décharnés, veines gonflées. Et dans le creux, des coups d'aiguilles.

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Thomas & Numa

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Des pointes, discrètes, des coups d'aiguilles, comme les cicatrices offertes par les crocs d'un serpent. Poison dans les veines, allant jusqu'à altérer le cerveau. Numa s'accrochait à ce détail, immobile, redécouvrant l'inconnu face à lui, à travers ces marques, qui faisaient écho aux siennes. Il se balançait de gauche à droite, un pied sur l'autre, alors qu'il rapprochait ses bras de sa poitrine. Ses doigts pressaient les stigmates, tracés sur chacun de ses poignets, deux lignes claires. Mouvement continu, vas-et-viens, rassurant, si ce n'était les souvenirs que ça faisait remonter en lui. Le jeune homme face à lui respirait autre chose ; il y avait tant de paysages différents pour le désespoir que Numa ne faisait qu'en effleurer la surface.

Il continue, c'est un besoin vital, une autre forme de communication, au-delà des mots et des regards. Ses pupilles ocre, cachées sous ses mèches rousses, reflètent des abysses. Autrefois, on pensait que les carcasses de son type n'avaient pas d'âme, et qu'ils ne ressentaient rien. La vérité, c'était qu'il était animé par des émotions virulentes, un volcan endormi d'abord, mais dont les réveils chamboulaient ses entrailles. Toutefois, là, il ne s'agissait pas de lui.

Des cheveux roux, un visage tout en angle, soulignant la douceur et la misère de son accoutrement. Il est plus grand que lui, plus dégingandé aussi. La rue semble avoir laissé sur lui une odeur singulière, cigarette ? Numa ne sait pas. Une autre fragrance, qu'il ne situe pas vraiment. Lui, sa bulle — dirait-on — lui a toujours épargné ces désagréments, le centre psychiatrique l'a sauvé. Il le sait. Mais il sait aussi que le jeune homme, là, qu'il épie du coin de l'oeil en espérant ne pas se faire prendre sur le fait, dans ses fripes trop larges, n'a pas eu cette chance. On a prétendu — longtemps — qu'il n'était pas doué d'empathie, les émotions humaines sont un puzzle qui dans son crâne, s'est retrouvé en bordel. Les pièces qu'il prend, et qu'il tente de rassembler, ne sont jamais dans le bon sens.

On a prétendu qu'il n'était pas capable de raisonner, et qu'il lui manquait des cases. Quelles cases ? Si c'étaient celles dans lesquelles il ne rentrait pas, il n'en avait pas besoin ; autant les jeter. On a prétendu qu'il était stupide, et qu'avoir un enfant comme lui, ça équivalait à élever un chien. Mais cet enfant avait fini par grandir. Oh... certes, il ne fait pas viril, il ne ressemble pas à un homme ; lui-même ne trouve pas que cette définition lui va. Il en est aussi de même pour l'autre d’ailleurs. On a prétendu qu'il fallait limiter ses intérêts spécifiques, car ça le coinçait dans son univers limité, et que ça l'empêchait de se lier à autrui. Mais Numa avait accumulé des connaissances, étendues, moins étendues, jusqu'à parler comme un livre. On avait prétendu que ça ne servait à rien de lui parler de sexe, il a le cerveau d'un chien après tout, puis il n'est pas en mesure de comprendre ce qu'une relation avec un autre corps implique. La vérité ? C'était qu'on avait prétendu que son silence valait pour un « oui ».

On prétendait un tas de choses sur son compte, mais voilà, rien n'est juste. Il n'est pas doué d'empathie, il ne saisit pas pourquoi les pupilles de l'autre sont aussi grosses. Mais il ressent quelque chose. Un pincement au coeur, un sentiment indéfinissable, mais il ressent. À travers ses propres cicatrices, le souvenir de son échec d'avoir essayé de mettre fin à sa vie, il croit savoir ce que l'autre ressent. Il sait. A travers ses yeux, il voit la détresse, à travers sa douceur, il voit le poison du serpent. Et un désir émerge ; il ne met pas encore de mots dessus. Mais c'est fort, assez pour le prendre aux tripes, et l'envahir.


Il est beau et délicat, un ange aux ailes salies par la misère, aux membres décharnés par une existence fantasmée par la drogue. Une figure parmi tant d'autres, dont le souvenir est proche de lui, et qu'il ne parvient pas à saisir réellement. Il a beau tendre les doigts, ils se referment sur de la fumée ; elle se dissipe alors, et se moque de ce qu'ils ont déjà traversé ensemble. Il le connait. Il connait ces marques, et pas seulement parce que ça lui rappelle le passé. Il les a déjà vus. Il a déjà rencontré du regard cette peau blanche, bouffée par les aiguilles. Il est touchant dans sa douceur, il est vulnérable.

Peut-être même plus que lui.
Une sirène, assourdissant son oreille. Le grondement d'un moteur, les machines en train de s'emballer ; un raz-de-marée d'informations, que son cerveau n'a pas supporté. Et c'est tout ce dont il se souvient. Pas plus. Pas moins. Juste ça. Ce n'est pas suffisant pour cette figure tendue vers lui, pour ces yeux, et ces coups d'aiguille aux creux des bras.


Thomas.

Ce sont les deux syllabes, soupirés au bord de ses lèvres. Thomas. C'est caressant, rassurant, comme la syllabe au bout de son propre prénom. Thomas. Numa. Pas si différent, non ? Il relève la tête vers Thomas, il le détaille sur le côté, les bras contre sa poitrine. Il a envie de se cacher, lui cacher sa laideur, mais aussi de le défaire de la détresse qui émane de lui. Thomas. Numa se contenta d'écrire, il alla lui montrer son écran, mais Thomas lui expliqua. Pas de machines disponibles, il est là pour lui. Thomas était là pour lui, le nourrir d'amour et de tendresse, de volupté et d'angoisse.

Le jeune homme recula à nouveau, son pied était toujours enroulé par le câble, un serpent de plastique. La lampe, c'est un peu le boulet au bout de ma chaîne, qui retient sa cheville prisonnière. Thomas, c'est la coke qui le retient, peut-être pour éviter de sombrer davantage. Numa essayait de se calmer, tempérer chaque émotion, renvoyer les craintes, les dévêtir de son cerveau cassé, comme des vêtements. L'anxiété est une seconde peau, étouffant sa chair, ses tripes, qu'il peine à arracher, tant elle est soudée à son âme. Alors... Quand Thomas, dans sa délicatesse vint vers lui, Numa recula encore. La lampe roula au sol, elle se cogna contre le mur, et lui, il essaya de faire ce qu'il pouvait pour se faire oublier. Toutefois, Thomas se contenta d'éteindre les lumières. Ses yeux se reposèrent sur les néons, placardés sur les bâtiments d'en face, mais là aussi, Thomas les coupa de sa vue. Le rideau se tira, le voile se leva, avant de retomber souplement. Numa rabattit la capuche de son sweat sur son crâne, il tentait de cacher un maximum sa mocheté.

Dans la vraie vie, il n'aurait jamais été possible pour lui de finir dans le lit d'un mec, comme Thomas.

Ou dans le lit de n'importe qui d'autre, soyons réalistes. Il attire que les adultes chelous et pervertis, les gens qui veulent se vanter de coucher avec une personne différente, les chasseurs. Jamais des gens bien dans leurs têtes, faut être...

Numa faisait ce qu'il pouvait pour se reprendre, mais l'obscurité l'aidait à se concentrer. Il n'y avait plus les ampoules en train de grésiller, les lueurs s'élevant dans les airs, comme des bulles de savon. Il distinguait la silhouette de Thomas dans le lit, le contour de celui-ci, les meubles. Puis, sa respiration haletante, le grondement de la musique, les déplacements dans le couloir. Il voulut avancer, mais il s'étala contre le matelas, il se cogna contre le rebord, et il se retourna vers la lampe. Il se laissa retomber au sol, contre le lit. Là, Numa galéra à enlever le câble autour de sa cheville, ses mains tremblaient trop. Bam-bam-bam-bam, son coeur vrillait dans ses tympans, il brûlait dans sa cage thoracique, son souffle était épuisé. Il y parvint, puis il se releva.

Il avait pris quelque chose ? Il veut un truc ? Numa cligna des yeux.

Là, le jeune homme s'assit sur le lit, une jambe ancrée au sol. Il continua de se balancer, en faisant bouger le matelas. Le calme soudain lui faisait un bien fou. Il était tellement stressé que ses paumes devenaient moites, il crevait de chaud sous son sweat, sa peau était collante. Il hésite, longtemps, puis il regarde son écran. Seule source de lumière dans la pièce, elle éclaire sa face blême, la silhouette près de lui. Il relit plusieurs fois ce qu'il a écrit, une phrase qu'il avait commencée : « Bonjour, Thomas, tu es très... »

Il recommença, et il montra au jeune homme :

« Bonjour Thomas. J'ai pris des anxiolytiques, il y a une heure et onze minutes. Truc, c'est un peu trop vague pour moi. De quoi parles-tu ?

Mon prénom est Numa. Tu veux savoir autre chose ?
Pourquoi pas, pour ton truc. »

Numa lui toucha l'épaule, il lui mit l'écran face à lui, et il attendit. Il observait sur le côté, en continuant de se balancer. Là, l'angoisse se dissipait. Elle ne disparaîtrait pas, mais il avait repoussé la crise. Avant de venir, il avait écrit un petit script, il l'avait appris par coeur. C'était sa façon de se préparer, il s'était notamment répété de ne pas dire son nom, après tout... il avait donné Blue__IsWarmed__Color sur le site, histoire que personne ne sache qu'il eût fait appel à ce genre de service. Il avait honte. Et sa honte était d'autant plus grande qu'il était en compagnie d'un humain, qui respirait, suait, pleurait, vivait. Il ne voulait pas se déshabiller. Jamais. Il garde les bras croisé, la tête penchée sur ses mains en train de trembler. Comparées à sa silhouette malingre, elles semblent gigantesques. Personne ne veut être touché par ça. Oui. Il en est sûr.

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Thomas & Numa

Le bleu est une couleur chaude

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Pas un androïde. Ce n'était pas un androïde. Pas un androïde. L'information tourne en boucle dans son crâne. Le script était comme celui d'un film, des dialogues, des gestes, une certaine fermeté dans la voix à donner ; se créer un personnage de mâle dominant, prêt à attacher son — ou sa — partenaire au lit pour faire ce que ses bas instincts dictaient. Mais voilà. Ses « bas instincts », c'était une misère absolue. Un Incel avait plus d'imagination que lui. Son univers de volupté était pauvre, à peine nourri par les films pornographiques, et ses échanges virtuels. Numa ne se sent pas bien. Il continue de se balancer sur le lit, percevant la respiration de Thomas, enseveli sous la sienne, la musique en bas. Il a beau réfléchir dans tous les sens, il se répète de réagir et de se jeter sur lui, faire comme n'importe quel homme adulte avec une libido en béton armé, rien ne va. Les relations sociales, c'est une donnée aléatoire ; le puzzle dont les pièces sont constamment mélangées ne va jamais dans le bon sens. Les relations sexuelles ? Contrairement à ce que son physique de phasme ferait croire, ce n'est pas une terre inconnue. Au contraire : c'est un cauchemar. Un Android... n'aurait pas jugé, ces mains tremblantes et trop grandes, un androïde n'aurait pas trouvé écoeurant l'acné au visage, et les taches de rousseur. Tout ce qui ne fait pas de lui un homme, une machine ne l'aurait pas remarqué. Mais un type, qui respire, soupire, sue, et vit... Oui. Forcément. Numa doit dégoûter Thomas. Cela ne peut pas être autrement.

Avaler sa salive. Faire face aux monstres, qui émergent de ses entrailles, lui tordent l'estomac, et lui broient la voix dans la gorge. Numa inspire, Numa expire, et pourtant, on dirait qu'il est en train de se noyer, plongé dans les affres de la haine de soi. Son dégoût pour lui-même emporte les quelques pensées rassurantes. Il est beau Thomas. Son nom est doux, en deux syllabes. Il est beau et vulnérable. Il est là pour lui, non ? Non. Ce n'est qu'une illusion, due à l'apnée, à ses poumons bouffis d'angoisse. Il doit se reprendre. Il a payé. Les choses ne se passent pas comme prévu, et ça le terrorise tellement. Il relève la tête vers la porte, il en devine les contours dans la noirceur, il peut s'enfuir. Puis... quoi ? Il allait descendre, affronter la foule, les lumières et la musique ? Sentir les choses à travers ses os, les vibrations de la musique dans son crâne, comme s'il était en plein dans les amplis ? Non. S'il faisait ça, Numa sait très bien que ça le tuerait. La chambre, c'est un espace sécurisant. Thomas est près de lui, il ne lui fera pas de mal, hein ? Il ne va pas le plaquer contre le matelas, remuer sur son corps rachitique ? Sur lui, et en lui ? Non. Ne pas faire remonter le cauchemar à la surface, l'emmener au plus profond des abysses.

Est-ce qu'il a le droit de dire non, alors qu'il a payé la passe ?

« J'ai de la coke... Cocaïne, c'est pour aller bien et se sentir bien, genre fort presque et c'est comme de la neige. Ça se sniffe. Et sinon j'ai de l'ecstasy. Pour l'ecsta tu gobes une pilule et ça calme et te connecte aux gens. »

Et qu'est-ce que veut Thomas ?

Numa ne sembla pas réagir. La voix du jeune homme était douce, portée par les accents graves de sa voix, elle s'insuffla en lui. Pourtant, il ne répondit pas, il ne le regarda pas. Il remuait les lèvres, sans prononcer le moindre son ; il répétait ce que Thomas venait de lui dire. Ça tournait en boucle, et en boucle, telle une chanson dont le refrain ne veut pas sortir. Que choisir ? Que faire ? Que répondre ? Numa n'en avait jamais pris. Déjà qu'il lui fallait des semaines pour accepter le moindre changement, qu'il avait dû faire trois premiers essais pour venir ici, et qu'il avait qu'une vague connaissance des drogues... D'ailleurs, sa mère avait prétendu que les antis-déprésseurs ne servaient qu'à le droguer, et que ça ne servirait à rien. La vérité, c'était que les petites doses qu'il ingérait repoussaient les pensées noires — pourquoi pas bleues ? —, et l'avaient soutenus, jusqu'à aujourd'hui.

Et quoi après ? Est-ce que cela changerait quelque chose ? Est-ce que la drogue ferait émerger un autre Numa ? Le jeune homme glissa ses yeux sur le côté, il observa discrètement Thomas. Ses jambes sur le lit, ses pieds dénudés, les chaussures au sol. Il remonta son regard sur le creux de ses genoux, ses fesses, ses reins, son dos. Puis ils finirent leur route sur les sachets. Imprévisible. Donnée qui venait, tout le temps, foutre le bordel dans son code. Son cerveau n'est pas programmé pour y faire face. Le lier aux gens ? Le connecter ? Numa l'interprète comme si c'était une potion magique, qui soudain, lui permettrait d'écouter la vérité sous les silences, sentir les sourires sous sa peau, le plaisir entre ses cuisses. Il avale de travers, sans lâcher un mot, il prend le sachet. Par le bout, il le porte à ses yeux. Ses doigts tremblent si forts, qu'on dirait qu'il va s'écrouler. Se connecter aux gens. Se fondre en yeux. Remettre le puzzle dans le bon sens. Il ferme les yeux, il se dit que c'est une mauvaise idée, et qu'il devrait fuir. Mais s'imaginer s'arrêter en haut de l'escalier, dès qu'il discerne la musique, les vibrations, la foule respirer et humide... ça a raison de lui.

Le jeune homme se pencha sur le côté; il ramassa son sac, et il l'ouvrit. Fébrile, il referma la main sur sa bouteille d'eau. Il laissa son sac retomber au sol, puis il se débattit avec la bouteille pour l'ouvrir. Il n'eut pas plus de facilité sur le sachet, au point où il cala la bouteille entre ses jambes. Il attrapa un comprimé, qu'il enfouit au fond de sa gorge. Un peu comme des médicaments... Et puis, il n'osait pas avouer qu'il n'avait jamais sniffé quoi que ce soit. Il ne voulait pas se taper la honte face au mec qu'il payait pour baiser. Il avala une grande gorgée d'eau, il remit le bouchon, et il laissa son dos cogner le dossier du lit. Le silence revint, sa respiration était contrôlée, quoique toujours sifflante. Il ne sait pas combien de temps, ça allait prendre.

Là, Numa vient d'avaler de l'ectasy pour être « cool ».

Sa poitrine se soulève, se baisse, il a la tête relevée vers le plafond. Son pouls devient plus rapide, ses yeux regardent partout, et retombent sur la silhouette couchée près de lui. Thomas. Les cris des sirènes, les sifflements des machines, et les coups d'aiguille au creux des bras. Il attrape son téléphone, et il lui écrivit :

« J'écoute de tout. Métal alternatif, grunge, des trucs plus calmes. Et toi ?
Je ne suis pas inexpérimenté. »

Pourquo ajoute-t-il ça ? C'est pour se prouver quelque chose ? Thomas. Et son prénom délicat, ses coups d'aiguilles dans les bras, sa détresse qui lui donne des yeux en soucoupe. Thomas, son souffle, sa chaleur près de lui, la musique grondant sous le plancher. Son coeur tambourine si fort, qu'il se demande si Thomas ne l'entend pas ; il est rythmé par un batteur, qui frappe contre sa cage thoracique, comme si c'était une caisse. Il avale sa salive. Un homme, ça fait quoi dans ce genre de situation ? Ça touche ? Il doit toucher. Non. Son contact va le répugner. Mais ces traces d'aiguilles, semblable aux crocs s'un serpent, Numa pense les connaître.

Il se penche sur le côté, les deux jambes à présent sur le lit, la bouteille a fini plus loin. Il rapproche sa main, lentement, sans être sûr de ce qu'il doit faire. Thomas. Des tas d'idées traversent son crâne, pourtant, il sent une forme de calme l'envahir, en contraste avec son coeur en train de battre. Quelque chose dans son hypersensibilité vient de changer.

Il dépose l'index sur son coude, un effleurement. Il retire aussitôt, comme si ce contact venait de le brûler, c'est le cas, non ? Puis, il pose sa paume, plus fermement. En dépit des tremblements de ses mains, son geste est assuré. Son pouce glisse sur les morsures des aiguilles, le serpent qui dévore Thomas, petit à petit. Numa chancèle, la pièce tourne dans sa tête, il retient son souffle. Il sent sa peau, sous son pouce, abîmée, tiraillée. Les boursoufflures laissées par l'héroïne, la finesse. Un ange, aux ailes déchirées, engluées dans le goudron de la coke, jamais libre.

Son monde touuuuurne, il tourne,  ça va trop vite. Tellement vite, alors qu'il se pencha sur Thomas, qu'il tombe pour de bon sur lui.

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Thomas & Numa

Le bleu est une couleur chaude

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L'obscurité est étrange, elle lui parait tantôt lumineuse, tantôt parfaitement noir. Il bat des cils, et il voit les murs se déformer, tourbillonner comme s'ils se faisaient avaler par un cyclone. L'impression de vertige persiste, intensifiée par les battements frénétiques de son coeur. Il a conscience qu'il est plus ou moins contre Thomas, mais ses yeux s'accrochent à d'autres détails. Les rideaux en train de remuer, la poussière sur la table de chevet, qui glisse sur le côté. Ses sens sont altérés, Numa pense alors « c'est l'ectasy, c'est sûrement que ça », avant de se faire engloutir par les sensations nouvelles qui arrivent dans son corps. Pour l'instant, il sent, il ressent, il respire et soupir contre Thomas. Ça dure une éternité, ou c'est une seule seconde ? Le temps se noie dans les vertiges, dans l'épiderme du garçon contre lui. Ses doigts restent enroulés sur son bras, alors que son pouce appuie un peu plus fermement contre les traces d'aiguilles. Il sait très bien quelle sensation, ça fait, de sentir la pointe perforer sa chair, rentrer, se tendre. Ce n'est pas agréable. Sa peau est douce, fine, abîmée par la rue, et l'héroïne pas si héroïque qui lui envenime les veines. Cerveau empoisonné, carcasse intoxiquée, chair flétrie, c'en est drôle. À l'intérieur de lui, Numa rit. Et son corps tremble, davantage.

Pourquoi a-t-il fait ça ? Lui qui toujours a besoin de se préparer au moindre changement ? Pour impressionner Thomas ? Pour espérer devenir autre chose que le nerd, enfermé chez lui, loin des autres, parce qu'il est handicapé mental ? Il avait son script, pourtant, profondément encré en lui. Suivre chaque ligne écrite à la lettre, ne pas donner son nom, mais son pseudo. Tout avait foiré. Pas d'androïd, mais un humain. Qui respire, qui a chaud sous lui, qui vit. Il sait que la drogue c'est mal, autant qu'il sait que ce n'est pas gentil de dire aux gens qu'ils sont gros. Mais il ne l'a jamais expérimenté, et l'angoisse, en train de l’étouffer, l'y avait poussé. Elle était toujours là, mais plutôt que d'être une cacophonie déréglée, assourdissant sa raison, et repoussant ses envies, elle est devenue un vague murmure. Première vague de bien-être, détaché de son malêtre. Malaise de vivre, malaise d’étouffer dans son corps malingre. Mal-vivre d’être lui.

Et qui disparait, peu à peu, avalée par la moiteur de son épiderme sensible. Numa sue, ses vêtements se collent à sa peau, il a terriblement chaud. Il voit trouble, il a la sensation de tomber dans les profondeurs de l'océan. Il transpire au point de laisser une belle trace sur le bras de Thomas. De Thomas qu'il sent contre lui, qui fusionne à travers son sweat humide de sueur. Thomas dont il semble voir la détresse sous son pouce. Coup d'aiguille au creux du bras, des morsures de serpent, qu'il presse. Il laisse un soupir lui échapper, ses paupières se ferment, alors qu'il tangue contre lui. Son regard reflète le vide, alors qu'au fond, Numa ressent. Il tremble, il respire, il ressent. Thomas. Sous son pouce, sous sa peau, en train de grouiller. Thomas, si seul, fragile contre lui.

Se connecter aux gens ? Mais ça veut dire quoi, se connecter aux gens ? Comme avec internet ? Trouver le bon mot de passe ? Ou juste insérer une clef USB dans son port ? C'est ça ? Son esprit s'évapore, il se démène encore un peu, tandis qu'il se lie à lui sans s'en rendre compte. Le puzzle semble se mettre dans le bon ordre, les pièces sont claires. L'héroïne est chic dans sa chair, elle lui témoigne de son passé. Numa croit voir, sous ses paupières closes et tremblotantes, il aperçoit Thomas se démener dans la rue, l'esprit ailleurs, enneigé par la drogue, et le besoin de fuir cette réalité si brutale. Un peu comme lui, grâce aux jeux vidéos. Il respire Thomas, il le soupire, il le souffle, il le boit dans sa peau. Encore et encore. Son cerveau rit de la situation, des décors en train de changer, de son coeur en train de s'écraser contre lui. Thomas. Sa bouche est pâteuse, sa gorge le brûle. Thomas. Ce prénom, qui se diffuse comme le parfum dans ses narines.

Thomas, qui a éteint les lumières, Thomas, qui est là pour lui. Un geste anodin, cependant, ça lui a évité de s'enfermer dans la salle de douche sous la surprise. De mettre un mur entre eux, une porte, et de rendre la situation encore plus malaisante qu'elle ne l'était déjà. Thomas, contre lui, dans l'obscurité, qui vibre. Qui le regarde. Numa rouvrit les yeux. Il tourna aussitôt la tête sur le côté, et il tira un peu plus sur la capuche de son sweat. Non. Qu'il ne le regarde pas, qu'il ne constate pas à quel point il est laid. Toujours trop et pas assez. Pas assez grand, pas assez musclé, pas assez masculin. Trop jeune, trop roux, trop décharné. Trop ###.

Trop lui.

Sa main est secouée, sur son bras, poussée par le tremblement essentiel. Sa mâchoire aussi, d'ailleurs. Chose très rare, sans doute l'ectasy, qui lui donne de plus en plus chaud. Il ne veut pas que Thomas le sente, respire son odeur, observe ses yeux sans âme ou son visage. Il lui demande si ça va, alors Numa prend son téléphone. La lumière sur l'écran lui brûle la rétine, il voit les couleurs s'élever dans les airs, pendant que ses doigts clapotent. Il l'a libéré. Délivré de son emprise moite et laide, affranchi de sa main trop grande et maigre, soulagé de son contact ignoble. Pas assez et trop. Numa inspire, il expire, son coeur lui fait mal. Il se démène pour écrire, il doit recommencer plusieurs fois. Dans son cerveau, il rit de la situation, car les mots ne sont pas les bons. Dès qu'il appuie sur les touches, ils le leurrent, se mélangent, s'envolent, lui mentent. Le correcteur orthographique devient un jeu de hasard, sa pensée, et ce qu'il écrit, ça n'a rien à voir. Il se balance, toujours. Ça va ? Est-ce que ça va ? Étrangement, oui. Oui. Pour la première fois, il juge qu'être ce qu'il est n'est pas trop grave.

« J'ai chaudmais çava je crois.
J'aime pas l'électronique, c'est de la merde. »

On ne doit pas dire ce genre choses, hein ? Pourtant, Numa ne sait pas mentir. Il se referme à nouveau, il replie ses genoux contre sa poitrine, il cache son visage. Parce que Thomas l'a regardé. Parce que Thomas ne veut pas de lui ; il le sait. Pourtant, ce n'est pas grave. On peut être moche et rejeté de tous, mais trouver le bonheur. Il redresse la tête, il contemple la silhouette du jeune homme dans l'obscurité. Sous son pouce, il sent toujours les traces d'aiguilles. Eh... son cerveau, cassé, à lui, se répare grâce à l'ectasy. Extase d'un instant, sens extatiques, souffle exagéré. Âme excitée, bras examinés. Numa ne sait pas ce qu'il veut. Il se persuade qu'il est là pour ça, et que pour la nuit, Thomas est à lui. Mais est-ce que Thomas le désire ? Non. Non. Ectasy, exceptionnel déni, désir inassouvi, ectasy qui excrète sa sensiblerie d'ado. Chaud. Brûlant. Sa peau est luisante. Il sent. Numa ferma les yeux, il ne savait pas s'il était capable de le faire, il doute, encore, toujours. Mais pour la première fois, il songe que rien n'est impossible, et qu'il peut se fondre en quelqu'un, dans un corps, être accueilli par la tendresse. Mais il est terrorisé, le sexe, c'est sa cryptonite.

« Ça... ça... ça v-v-va aller. »

Bégaye-t-il, sa bouche est un disque rayé, abîmé, qui bute sur les syllabes. Il dit peut-être ça pour réconforter Thomas. Mais de quoi Thomas a envie ? Qu'il l'arrête et le rejette. Ça, il connait. L'abandon, la haine, se cultiver la colère pour son cerveau mal branché, mal connecté. Il a tellement chaud ! Il tangue de nouveau, il se cogne la tête, puis il se redresse. Il doit l'embrasser, non ? Il doit coller sa bouche à la sienne, hein ? Le toucher, le caresser, sentir sa peau. Le laisser faire ?

Non...

Au final, Numa se débattit, la chaleur que l'ectasy diffusait en lui le rendait fou. Il tira sur les manches de son sweat, il en souleva le bas pour se défaire de sa couche puante. Mais il n'y arrive pas, sa tête ne trouve pas le trou, ses bras gesticulent dans tous les sens. Il ricane, mal à l'aise, il ne sait pas demander de l'aide. Il agite les mains, voilà tout. Il doit se rattraper à quelque chose, mais pour l'instant, il n'y a rien.

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Thomas & Numa

Le bleu est une couleur chaude

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Rien... si ce n'était l'odeur de sa sueur, couplée à celle de son gel douche et de son déodorant. Rien, si ce n'était la chaleur, le tissu en train de râper contre sa peau. Rien... si ce n'était le bruissement des draps, la présence qui se rapproche, et lui dit d'attendre. Numa se fige, les bras en l'air, crispé. Il n'aime pas ne pas voir. Il n'aime pas ne pas pouvoir calculer, ce qu'on dit, ce qu'on fait, ce qu'il dit, ce qu'il fait. Alors... il retient son souffle, noyé dans sa crainte, et il attend. Au final, son sweat glisse hors de sa tête, libère ses cheveux emmêlés, et il inspire. Ses poumons se gonflent d'une grosse bouffée d'air, il a si chaud que son visage en est moite. Sa peau est luisante, au niveau des joues et des tempes. Instant de regret, noyé par l'ectasy, qui l'extase un peu plus. Thomas est là, et il songe qu'il n'a rien à craindre de lui. Thomas est beau et délicat, affamé de contact, en famine de chaleur, la drogue, c'est son coupe-faim. Numa avale sa salive, il reste les bras en l'air, jusqu'à sentir ses muscles se fatiguer. Il rentre alors la tête dans les épaules, Thomas peut voir. Il peut détailler ses bras décharnés, il peut voir ses coudes pointus, les deux marques sur ses poignets. Il peut voir à quel point il est moche, et pas à la hauteur. Un autre rire, sec, qui s'intensifie lorsque Thomas le touche.

Numa sursaute, il se crispe davantage, mais il ne le repousse pas. Il se sent lié, plus ou moins ; son touché est ferme, il ne l'effleure pas, et ça va. Juste surpris. Les souvenirs remontent, mais se font chasser par l'euphorie. Il sent, il ressent, il respire, il expire, il savoure ce moment sans se poser de questions. Son rythme cardiaque est un cheval en galop, sa raison est en train de fuir. Son t-shirt se colle dans son dos, met en évidence ses épaules creuses, dévoile ses clavicules saillantes. La sueur laisse des traces humides dans sa nuque, ce n'est pas agréable. Mais Numa est connecté, plus que d'habitude. Il croit comprendre le geste de Thomas, pourquoi il lui tient le bras, pourquoi il a l'impression que sa main va se briser. Il en détaille les contours dans l'obscurité, il en voit les doigts, les ongles, l'écran de son téléphone donne un peu de lumière. Il se balance, il continue, en boucle, mais ça le détend. Il prend conscience de son corps, dans cette chambre impersonnelle, il ressent le touché de Thomas, dans sa peau. Ça ne brûle pas, ça ne gratte pas. C'est chaud et doux. C'est ferme.

Est-ce que le coeur de Thomas bat aussi vite que le sien ?

Qu'est-ce qu'on dit ? Qu'est-ce qu'on fait ? Il ne doit pas s'attarder sur ses peurs, il ne doit pas repenser à ce visage effrayant, cette voix forte. Non. Ce soir, c'est à lui de décider ce qu'il fera de son corps. Mais voilà. L'angoisse, véritable cacophonie déréglée, une radio diffusant de la musique à l'envers, elle reste là, dans son murmure. Elle se fait plus violente. Qu'est-ce que veut Thomas ? Et Thomas le prononce.

« Tu veux... Je peux t'embrasser ? »

Tu veux ? Qu'est-ce qu'il veut ? S'enfuir. S'arracher la peau. Ouvrir sa carcasse décharnée, sortir tout ce qu'il y a de mauvais en lui. Son cerveau mal branché, la souillure qui le submerge. Mais Thomas veut l'embrasser, hein ? Numa cligne des yeux, il tangue un peu, mais il se reprend assez. Il ricane, mal à l'aise, sans répondre. De nouveau, la chambre se fout de sa gueule. Elle tourbillonne, les rideaux avec leurs motifs de fleurs se perdent dans une spirale colorée, ça valse. Les vertiges continuent, tandis que la phrase de Thomas résonne. Je peux t'embrasser. Je peux t'embrasser. Je peux t'embrasser. Numa ne sait pas, au ton, que c'est une question ; sans le « je peux », il aurait cru que Thomas lui en donnait l'ordre. Mais là, il mesure, il pèse le poids de ces mots dans ses entrailles. C'est la première fois qu'on lui dit. Thomas, ce prénom délicat en deux syllabes, qu'il expire dans un murmure, qu'il ressent sous son épiderme. Il frissonne, alors, il avale sa salive. Thomas, et ses coups d'aiguilles dans le poignet.

Mais voilà...

Numa ne sait pas vraiment comment ça se passe.

Oh... il a déjà embrassé quelqu'un. Il devait avoir douze ans, c'était une fille de sa classe. Joséphine, avec déjà des formes, et qui faisait preuve de gentillesse avec lui. Elle était devenue son intérêt spécifique, au point il avait cru tout connaître d'elle. On avait remarqué les sentiments qui brûlaient en lui, et on avait dit que s'il l'embrassait, elle en serait heureuse. Numa avait collé sa bouche sur la sienne, et elle l'avait frappé. Plus jamais, elle ne lui avait parlé. Lui, il ne comprenait pas en quoi c'était mal. Ce qu'il avait fait ?

Mais là, c'est différent. Thomas veut un peu de lui. Peut-être un peu. En dépit de ses bras spaghettis, en dépit de ses cheveux roux, et de sa sueur. La peau de Thomas est fine, il a besoin de lui. Il le sait. Il le sait. Il en est persuadé. Numa ferme les yeux, et pour seule réponse, il pose son front contre le sien. Il a besoin d'un soutien, sinon, il va s'écrouler. Ce geste, qu'il a fait parce qu'il en avait envie, le rend joyeux. Il ne sourit pas, il ne change pas d'expression, mais son cerveau sourit. Il se félicite de ça, parce que c'est sans doute ce que Thomas attend de lui. Mais que veut Thomas ? L'embrasser ? Mais comment on embrasse ? Il est certain de vouloir sentir sa bouche ? Mettre sa langue ? Et lui, qu'est-ce qu'il doit faire, en réponse ? Il a dit qu'il n'était pas inexpérimenté... Mais... sincèrement. Ce n'est pas d'un viol, de rapports forcés qu'on apprend. Au contraire, ça l'a tué. Encore. Et encore.

Et encore.

Numa se détache, il reste naturellement franc. Il reprend son téléphone, il inspire, il expire; l'euphorie lui glisse qu'il ne sera pas jugé, qu'il n'a rien à craindre. Thomas est gentil, il ne se moque pas de lui. Au contraire. Il peine à écrire, sur son téléphone, les mots, c'est vraiment des sales fils de chien qui ne s'affichent pas correctement. Là, ils se foutent clairement de sa gueule ! Ils s'enfuient, sous ses doigts, ils tachent son écran. Ce n'est pas ce qu'il veut dire ! Numa serre la mâchoire, il tire sur sa manche pour cacher son bras. Il a honte de son corps, et de le montrer.

Au bout d'un moment, il arrive à écrire, et il montre l'écran à Thomas.

« Oui,tu ppeuxxxxx.
Mè jesaispas commmmmmmment on embraaace. »

Il laisse le téléphone glisser entre ses doigts, il le laisse juger. Et lui, il se demande quoi faire, comment s'y prendre. Il ne ferme pas les yeux. Non. Il doit surveiller.

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