Il y a des jours où les heures ne peuvent pas passer en un claquement de doigts, des jours où elles ne font que s'étirer, s'étirer encore, comme un morceau de gomme jaune que l'on utilise pour coller quelque chose à un mur trop vide. Et on ne peut rien faire contre ça, ni lui ni personne d'autre. Quand le temps n'avance pas on ne peut que se forcer à attendre que le soir tombe puis laisse peu à peu la place à une nouvelle journée, et il aimerai que celle-ci s'achève enfin. Parce que depuis que Steve l'a déposé devant l'hôpital, ça n'en termine pas.

Il jette à sa montre des regards inquiets, compte les secondes et les minutes. Tic tac, tic tac, qu'elle fait tout contre son oreille, tic tac, tic tac comme la pendule du salon. En décalé avec les battements de son cœur beaucoup trop rapides qu'il s''efforce de calmer peu à peu.

Une heure. Deux. Puis trois. La vie continue tout autour de lui alors que la sienne est totalement arrêtée, en suspens. Des blessés arrivent. Des familles. Accidents, balles perdues, bastons qui tournent mal, et tellement de raisons qu'il choisit d'ignorer. Parce que là dedans, il y a un gars qui se bat peut-être contre une hémorragie alors que ça aurait dû être lui, toujours lui, merde !

Jackson le lui payera, un jour ou l'autre, parce qu'on ne punit personne en son nom au loup. Mais en attendant, il regarde ce défilé incessant d'hommes, femmes et enfants, d'urgentistes, de chirurgiens, se demandant s'ils ont couru aussi pour Logan. A cette pensée, un pauvre sourire atterrit sur ses lèvres, après tout il ne connait même pas ce type et voilà qu'il s'inquiète pour lui. Si ça craint pas... En début de journée ils se battaient au nom d'une punition et quant à Logan pour quelques billets qui ont fini dans la poche de son sweat le temps de les lui rendre.

A 21h45, il retourne chez lui. Les toits n'ont heureusement pas perdu de leur saveur, et il retrouve un semblant de tranquillité. La chaleur de son appartement finit de la lui rendre, il prépare des crêpes pour se remplir l'estomac avant de se glisser dans son lit. Tout ce temps gâché pour un mec qu'il ne reverra peut-être pas, mais cet argent dans sa poche est comme une chape de plomb et il se refuse à le garder.

De toute façon, ça serait impensable qu'il n'aille pas s'excuser alors qu'il en a pris pour son grade, et il s'endort sur cette pensée et un cauchemar l'arrache à Morphée à peine trois heures après. Il finira donc sa nuit comme tant d'autres dans le hamac, après avoir posé sur un papier vierge les esquisses de la ville endormie. Et le lendemain il recommence, posé devant l'hôpital sur un banc qui voit passer du monde, il ne remue pas d'un pouce, les yeux rivés sur l'entrée.

Au début il ignore quand est-ce qu'il sortira bien sûr, puis un infirmier, en échange lui aussi d'un billet, lui annonce qu'il fait des pieds et des mains pour s'échapper de là et que ça ne devrait plus tarder. Tant mieux. Parce qu'il se met peu de temps après à tomber des cordes. Il se contente pourtant d'une capuche rabattue sur sa tête blonde, qui, comme lui, est rapidement trempée. Super cette journée.

Et finalement il l'aperçoit, se lève et avance vers lui. Il a pas changé de gueule Aramis hormis quelques bleus qui ornent sa peau pâle, ses mèches quasi châtains maintenant qu'elles ont pris la flotte et ses fringues qui enserrent si fort mon corps qu'elles le font paraître plus maigre.

"Logan ?"

Sa voix n'a rien à voir avec la veille. Elle est claire et non déformée par la colère, tandis que son regard garde cette pointe de glace qui l'animait déjà la veille, l'avant-veille, et tous les jours avant ça.

Sur ce banc qui fait face à l'hôpital, les heures semblent interminables, le temps suspendu. La pluie, brutale, s'abat sur le sol et les plantes, les personnes présentes qui, pour la plupart, se réfugient à l'intérieur avec des soupirs de soulagement. C'est un ballet incessant, des femmes qui entrent, des hommes qui sortent, les bruits de pas effrénés sur le goudron frais, le crissement des pneus, et parfois le hurlement des sirènes lorsqu'une ambulance amène un blessé de plus. Il y a alors la précipitation parfaitement maîtrisée, les prises en charges rapides et efficaces de médecins habitués, voir même conditionnés. Et pas une minute de perdue au risque de perdre une vie. Est-ce que ça s'est passé comme ça aussi pour Logan ? A t-il eu le droit aux meilleurs chirurgiens, ou a t-on estimé qu'il n'est pas assez blanc pour ça ? Ça le rend malade de penser à cette différence aussi s'empresse t-il de chasser ces pensées de sa tête pour ne pas s'agacer dessus.

Heureusement l'amérindien ne tarde pas à sortir et la vue de ce corps maculé de bleus serre sa poitrine de douleur et de haine. Il ne perd pas une seconde pour le rejoindre, prononçant son nom sans une hésitation comme on le fait avec un vieil ami, quelqu'un que l'on connaît depuis toujours. Pourtant ce mec il ne l'a vu que quelques minutes, quelques minutes payées par sa faute à lui, et ça aussi ça le rend malade. Mais son visage dur et glacial n'en montre rien de ce qu'il ressent actuellement, et il l'affronte sans peur. Parce que ce mec n'a nul endroit où se rendre – d''après ce qu'il a réussi à tirer à Steve – et qu'il ne compte pas le laisser se démerder tout seul. Pas cette fois. C'est pourtant pas lui qui offre sa charité en temps normal, mais là c'est simplement différent. Il peut pas laisser Logan redevenir ombre dans les rues avec toutes ses blessures.

"Tu peux cracher ta haine autant que tu veux mais elle ne m'atteins aucunement, Logan. Maintenant, je voudrais que tu te comportes intelligemment et que tu me suives sans discuter. Je t’emmène chez moi et on va causer un peu tous les deux, ok ? Et si t'as rien à me dire je m'en fous, moi je vais parler pour deux."

Il n'y a jamais eu personne d'assez digne de confiance pour entre chez lui, alors pourquoi l'amérindien aujourd'hui ? Il devrait se méfier davantage, ne pas lui faire part de sa proposition, seulement il n'a pas le choix, ou plutôt sa raison – et surtout le gosse trop seul et trop plein d'émotions planqué dans sa poitrine – ne lui en laissent pas le choix. Ils en ont assez de son isolement. La présence de Khor s'est évanouie depuis trop longtemps mais elle a laissé des marques : Il ne peut plus laisser derrière les opportunités d'amitié ou au moins de pardon au risque de se faire avoir à nouveau. Après un soupir puis un rapide coup d'œil sur Logan, il se retourne pour stopper un taxi, ouvre la porte, et lui intime d'un geste de la main d'y entrer, sourcils froncés, prunelles trop sérieuses. De toute façon s'il ne le fait pas il l'y poussera. Et il n'a pas l'air en assez bon état pour résister bien longtemps.

"Bouge toi, j'ai pas prévu de passer la journée à prendre l'eau. Et t'en fais pas, j'ai pas prévu de t'assassiner. Ce serait pas dans mon intérêt. Après s'tu veux on peut marcher, mais vu ta gueule tu tiendras pas jusque là."

C'est son choix, tout repose sur lui, mais il se doute qu'il ne montera pas de son plein gré alors il se prépare déjà à devoir le pousser – ou à rentrer à pieds. Parce que ces mecs là, dans leur fierté, leur méfiance et leur colère, sont souvent bien plus chiants qu'on peut le penser. Et en même temps c'est ça qui leur sauve la peau la plupart du temps, alors il faut croire qu'ils n'ont pas tellement tort.

Froid, son visage reste juste froid. Pourtant une lueur de surprise vient se loger au creux de ses anthracites devant l'attitude plus que virulente voir carrément agressive de Logan, donnant à ses traits quelque chose de plus humain. De plus enfantin. Il regarde l'autre, bouche entrouverte, incapable de réagir sur l'instant, car s'il s'était sans peine attendu à un refus, il n'avait pas pensé une seule seconde à un comportement si violent. observe En clignant des yeux, Asha observe le visage mais surtout le dégoût qu'il peut lire dessus. A cause de quoi ? D'une couleur de peau qu'il n'a pas choisi ou d'un peu trop de sous dans son porte monnaie ? Que des choses qu'il n'a pas choisi.

Son argent, c'est lui qui fout l'amérindien de mauvais poil ? S'il croit que ça lui tombe tout cru dans le bec il se fout le doigt dans l'œil car il bosse pour les obtenir ! En Russie il peignait sur les murs les cris de ralliement de la Meute, marquant son territoire et son unité, et aujourd'hui c'est sur des toiles, d'autres murs, même des sols. Puis de toute façon on n'envoie pas chier la patte que l'autre nous tend quand on est dans une situation comme la sienne, mais ça il le dira pas pour éviter de le coller encore plus en pétard. Alors d'un signe de main il fait signe au taxi de prendre les voiles et se glisse prestement devant son adversaire pour l'empêcher d'aller plus loin ou au moins tenter de le stopper quelques secondes.

"Ok Logan, on n'est pas bien parti toi et moi."

Il se décale pour le laisser passer et se cale à ses côtés pour le suivre. Pot de colle ? Non pas habituellement. Seulement dans ce cas où il a une idée bien en tête qu'il ne compte absolument pas laisser tomber. Logan est visiblement pas prêt de s'en dépêtrer.

"Tu as raison, tu me connais pas et t'es pas à moi, I agree with THAT point, but be sure to keep something in mind : you, still, need, me. " Il gronde un peu les mots et tente de reprendre le français auquel il n'arrive pas à s'accoutumer. "Non tu n'as pas besoin de MOI, mais tu as besoin d'un endroit où tu puisses être en sécurité et de quelque part où dormir sans avoir mal encore plus. Je te demande pas la lune, je veux que tu regardes ce que je te donne."

Il ferme les yeux une seule seconde, celle de se donner le courage dont il a besoin pour la suite, parce que le convaincre sera certainement encore plus dur que à quoi il pensait. Logan juge sans le connaître et il ne peut pas lui en vouloir bien sûr, mais il les met tous les deux dans l'embarras. Ça le fait soupirer, grogner un peu. Derrière eux les bruits de l'hôpital sonnent moins fortement et l'atmosphère retrouvée des rues dites normales lui permet de retrouver son calme, le rendre plus serein.

"Tu vas rentrer avec tes pieds ? En taxi ça aurait fait moins mal. C'était pas assez que l'autre essaye de te tuer ? You have to be reasonable."

Une fois au moins. Ou est-ce qu'il est suicidaire ? Cette situation craint vraiment et il va falloir qu'il trouve rapidement à le convaincre de venir dans son loft de riche – puisque c'est ce qu'il pensera – sinon ils risquent d'y passer la journée ou la nuit.

Il avance vite Logan, pour un mec aux côtes explosées, mais pas assez pour qu'Aramis abandonne parce que ses jambes n'ont aucun mal à suivre le rythme. Et puis, au fil de ses grognements son sourire devient plus chaleureux, ou du moins très légèrement car si Logan est buté, le louveteau aussi, il ne lâche jamais rien. Ils traversent les rues au son des tentatives de l'amérindien pour se débarrasser de lui, celui de leurs pas aussi, sur l'asphalte mouillé. Les deux seuls hommes assez fous pour marcher sous une pluie diluvienne, sans même un parapluie. Puis finalement il se retourne et lui offre l'attention recherchée, un regard qui signifie beaucoup plus que ce qu'il doit penser. Ce n'est pas une partie de gagnée, mais sur toutes les étapes qu'il reste à accomplir, c'est une de plus de franchie.

Comme le fait qu'il comprenne que le loup ne laissera pas tomber quoi qu'il fasse et qu'importe le temps qui passe, pour autant il accepte de lui accorder quelques minutes de répit par exemple en acquiesçant à sa proposition. S'il compte cependant le laisser là-bas ? Bien sûr que non. Il veut juste y aller et parvenir à lui faire comprendre qu'il n'y est pas bien et ce quel que soit le moyen, pourtant en arrivant il sait immédiatement que quelque chose cloche.

Car si la veille l'entrepôt n'était que peu animé, il en provenait toutefois des bruits quoique légers comme celui des pieds sur le sol, des bribes de paroles, le chuintement des respirations. Pas un silence de mort comme celui qui règne à l'instant. Sans s'en rendre compte il retient même son souffle, tend l'oreille. Son regard, interrogateur, se pose sur Logan, avant de percevoir le papier cloué à la porte. Il s'approche. Ses doigts s'en saisissent, l'arrachent, et il parcourt sans un bruit les mots posés dessus, noir sur blanc. Triste nouvelle pour lui, mais aussi pour tous les autres qui vivaient ici, tous ceux qui n'avaient pas les moyens de se payer un meilleur endroit, un chez eux, quelque part où ils auraient pu vivre, arrêter de survivre. Et c'est ça qu'il lui propose à Logan, un abri, une tanière, quelque part où il se sentira bien le temps d'aller mieux, le temps de trouver autre chose s'il le désire. La suite, ce sera à lui de choisir. S'il souhaite retourner à la rue Asha ne l'en empêcherai pas, s'il cherche un appartement à lui, il le pourra. Et s'il veut rester... Il n'a à vrai dire pas envisagé cette possibilité.

En attendant, il lui tend la feuille.

"Un.. decree. (Il connaît pas le mot) Ça vient du maire. I'm sorry."

Immédiatement il s'y attend à ce que sa haine s'abatte sur lui, après tout il est le seul (aux yeux de Logan) qui verrait un avantage à faire fermer leur squatte. Sauf qu'il n'a rien à voir là-dedans et il faudra parvenir à le convaincre de ça – ça peut être délicat – s'il se met en tête que c'est lui, le Russe, le coupable.

Il s'y attendait aux accusations, au ton rageur et à la colère, à ce que tout lui retombe sur la gueule. Il s'y attendait et ce dès le moment où il a ne serait-ce que posé les yeux sur ce papier cloué à la porte. Alors pourquoi est-ce qu'il lève des sourcils plein d'interrogation lorsque l'amérindien le pointe du doigt ? Pourquoi est-ce qu'un instant, juste un seul, il se sent si déçu de cette réaction ? Il a pourtant toutes les raisons du monde de braquer sa fureur sur lui, coupable idéal à cause de coïncidences enchaînées, a cause d'une couleur de peau différente.

Pour ça – juste pour ça – il ne répond pas tout de suite et le laisse d'abord s'énerver Logan, tenter de l'impressionner et surtout se faire souffrir un peu. Se prouver qu'il a mal et que ce qu'il fait est idiot : l'accuser, refuser de le suivre jusque chez lui le blanco et d'accepter la main qu'il lui tend. Lui laisser le temps de comprendre que seul, il n'y arrivera pas. Pas maintenant qu'il n'a plus d'endroit où passer ses nuits. Toutes ses nuits, au moins pendant un bon moment.

"Je n'ai rien fait. Si c'était moi je ne t'aurais même pas suivi here, I'm not a fool. Un combattant reste un combattant Logan, côtes cassées ou non."

Il soupire, ramasse le mot tombé au sol. D'un pas le revoilà près de la porte sur laquelle il replace le papier comme il le peut – pour les prochains qui rentreront, ou pour tous les curieux qui ne manqueront pas s'attrouper ici. Puis il revient vers lui. En un sens il lui fait du mal à être ainsi Logan, trempé jusqu'aux os et os brisés. De l'autre, il ne voit en lui qu'un opiniâtre qui ne souffre que de ce qu'il s'inflige lui même. Si seulement il l'avait laissé appeler un taxi au lieu de s'entêter une fois de plus à marcher, marcher et marcher, traverser la moitié de Montréal au pas de course et sous la pluie... Si seulement, oui, mais ce qui est fait est fait, il n'y changera rien maintenant.

"Je n'ai rien à voir avec ça." Il ne jure pas, ça servirait à rien il ne le croira pas de toute façon. "Tu veux bien venir avec moi maintenant ?"

Il l'a compris, non, qu'il ne lâchera rien Asha ? Qu'il continuera à le suivre encore et encore jusqu'à ce qu'il accepte. Qu'il l'aura à l'usure, à force de patience. Puis même si ça finit mal cette connerie, il faut bien essayer pour voir si ça fonctionne. Le russe n'a rien à perdre à part juste un peu de temps.

Définitivement l'amérindien ne va pas bien. Le genou au sol et les côtes déchirées par sa propre respiration, il semble sur le point de ployer pour de bon, prêt à s'écrouler. Cependant le Russe a confiance : la mauvaise herbe est toujours la dernière à crever alors il va se relever. Et s'il n'y parvient pas ? Ses lèvres se pincent - si discrètement qu'il n'y a que lui sans doute pour le remarquer. S'il n'y parvient pas ? Asha lui bottera le cul. Car vu sa hargne à le combattre hier il est hors de question qu'il le laisse pigner dans la boue – sous la flotte – bien longtemps.

Heureusement il n'aura certainement pas à le faire car le voilà qui ordonne et exige encore sans même prendre la peine de tendre la paluche, se contentant de grognements qui passent entre ses dents serrées. Une légère surprise collée sur la face du fait de sa requête, le blond fouille ses poches quelques secondes et attrape l'objet de ses malheur. Il le lui remet non sans cesser de l'observer, lorsqu'il se relève, lorsque ses doigts composent des numéros, les uns après les autres, souvent vains, lorsque la colère se peint en rouge sur son visage, lorsque son ventre hurle ce que sa bouche ne veut pas dire.

Ça le fait sourire mais personne n'en verra jamais l'ombre car il ne sourit qu'à l'intérieur de lui. Il récupère le mobile et le remet dans sa poche où il pourra sécher en paix, foutue pluie. Ça ferait presque début de film dramatique toute cette merde ; La pluie, les côtes de Logan, sa douleur, les flics, sa haine et sa colère, ses refus. Ouais, début dramatique par excellence accentué encore par la façon dont il a vacillé lorsqu'il s'est mis debout, son visage bien plus pâle qu'il ne l'était la veille. Il paye son opiniâtreté de la pire des façons, avec son corps qui le lâche, trop affaibli pour continuer. Que fera t-il lorsque ses jambes décideront qu'elles ne veulent plus avancer ? Il restera planté là en priant pour que ça passe ? Il n'en sait foutrement rien et il n'attendra certainement pas de le savoir, plutôt crever, il a pas envie d'appeller à nouveau les urgences pour un gars dont l'obstination n'a d'égale que sa colère. Mais sa question – légitime pour Logan mais avantageuse pour lui – ouvre une porte pour le convaincre.

"L'argent est chez moi. Avec ce temps j'ai pas voulu prendre le risque qu'il finisse comme nous." Il lui sourit et franchement cette fois, parce que doucement il gagne cette première manche, parce que c'est sa victoire qui se dessine à l'horizon. "Cette fois, si tu le veux bien, on a qu'a aller chez moi. Tu prendras un cachet aussi. Pour tes côtes. Même si j'suis pas sûr d'avoir quelque chose de très efficace."

A part de la vodka dans un meuble de la cuisine, un peu de whisky ou... Non, pas avec les médicaments. Il risquerait de clamser entre ses pattes ou un truc dans le genre et il ne compte pas non plus appeler la morgue pour leur annoncer qu'il y a un cadavre dans son appartement. M'enfin. S'il accepte, peut-être pourra t-il enfin appeler un taxi pour qu'il les conduise à la maison ? Et s'il le refuse encore ce taxi à la con, il leur faudra marcher.

A force d'argumentation, l'amérindien se laisse convaincre. Ça n'est pas facile, pourtant il y parvient. Et lorsque enfin Logan accepte, il ne faut pas plus d'une seconde au blanco pour faire demi tour et gagner une zone bien plus fréquentée afin de héler un taxi qui passe un peu plus loin. Celui-ci pile, s'arrête en un fracas de pneus crissant sur l'asphalte. Frénétiquement, les essuie-glaces battent la pluie, tandis qu'à travers une vitre larmoyante le chauffeur leur fait signe d'entrer rapidement. Il s'y engouffre, donne l'adresse, quelque peu honteux sûrement de tremper les sièges. Mais l'homme ne s'en occupe pas. Il démarre, s'insère dans le trafic, et de longues minutes après il s'arrête non loin de l'endroit indiqué. Réglant la course il le remercie par automatisme avant de s'extirper de l'habitacle, sous la pluie qui continue de tomber dans un chaos assourdissant. Un coup d'œil est jeté vers l'arrière. Il vérifie que le louveteau le suis puis pousse la porte qui mène aux escaliers qu'il grimpe deux à deux dans un silence presque religieux, troublé seulement par le bruit de ses chaussures claquant parfois contre le sol qui finissent balancées près de la porte dès qu'il est entré.

"Il me reste du bœuf stroganov et des pâtes, et j'ai du cheesecake pour le dessert. Ça te va ?" Il lui jette un regard, rapide. "Je vais chercher de quoi te changer."

Son assiette atterri au micro-onde, il disparaît dans sa chambre et choppe quelques fringues trop grandes pour lui et dans lesquelles il sera certainement plus à l'aise que dans celles qu'il porte actuellement, trempées jusqu'à la corde. Ensuite il s'arrache aux siennes qu'il jette dans le panier à linge après avoir rejoint la salle de bain où il s'enroule dans une serviette, non sans laisser s'échapper un grognement de satisfaction. Quand Asha retourne vers lui, c'est pour tendre à l'amérindien tout ce qu'il lui a pris, serviette propre et vêtements, avec un regard insistant.

"Tu peux prendre une douche rapide si tu veux." Sans attendre de réponse il retourne à sa chambre pour s'y habiller. "Tu veux boire quelque chose de chaud ?"

Le volume de sa voix est augmenté pour qu'il puisse l'entendre là où il est, et ça lui tire un coup sur la gorge. Visiblement la pluie ne l'a pas réussi et il s'enroule immédiatement dans un sweat chaud pour ne pas risquer d'aggraver la situation. Il retourne au coin cuisine. Sors son assiette du micro-ondes. Y enfourne la sienne, moins remplie. Non sans fredonner quelques notes d'une chanson qui lui vient en tête d'un coup, bien plus détendu qu'il ne l'était dehors. Un peu moins fermé. Faut dire qu'il est chez lui, sur son territoire, en endroit familier. Seul maître à bord.

Il l'a toujours connue de très près la méfiance Aramis, c'est même avec le fil du temps devenu comme une seconde peau et à vrai dire elle est née au son du BAM qui a fait éclater comme du verre le visage de ses parents pour s'alimenter ensuite des choses vécues. L'orphelinat par exemple avec ses moqueries et ses injustices, les vols et les coups donnés au détour d'un couloir pour passer le temps. La rue aussi et les regards des autres, la pitié sur les visages, la cruauté de ceux qui chassent en oubliant que comme eux il était humain. Pauvre gosse, il avait pas demandé tout ça, et pendant un temps il était parvenu à reprendre confiance auprès d'un Alpha digne et solide aux idées de changement. Pendant un temps il avait cru pouvoir s'en sortir de ce manque de confiance envers sa propre espèce, de cette haine de lui même. Puis le Loup est mort et il a senti les secousses de son désespoir briser tout ce qu'il avait essayé de reconstruire, la suspicion revenant alors en vagues brûlantes qu'il aurait préféré oublier avec les questions qui vont avec. Qui l'a tué ? Pourquoi ? Et les doutes se portent sur tous ceux côtoyés sans parvenir à trouver la vérité. Encore aujourd'hui d'ailleurs il se pose des questions.

Cependant Logan n'est pas juste méfiant et c'est ça qui l'embête un peu Aramis, que le garçon soit agressif comme ça avec lui. Il a du mal à comprendre ça alors qu'il s'est montré correct – mis à part bien sûr pendant le combat mais le contexte était différent, s'il avait eu à choisir il ne l'aurait jamais affronté, par pour la vengeance d'un connard. Mais bon, pas le temps de lui pousser une gueulante que l'autre il tombe par terre. Le Russe se précipite sur lui, est tenté de lui coller deux bonnes claques pour le remettre sur pied, puis accepte le fait que c'est sûrement un peu trop violent.

"You fool." Il soupire et s'agace, hors de question de traîner le chien fou sur le sol jusqu'au canapé, il se niquera pas les bras pour ça. Cependant il a vite fait d'aller chercher un verre d'eau et tapote un peu les joues pâles du gars. "Hey, wake up. 't's not the moment to fall asleep." Qu'il l'oblige pas à appeler les pompiers, pas encore et surtout pas maintenant qu'ils sont arrivés et qu'il est enfin parvenu à le faire entrer chez lui. Ça lui tire un soupir et il serre les dents, tous ses efforts pour juste payer sa dette, quelle connerie. Il peut pas s'empêcher de se dire qu'il aurait dû lui laisser ses billets et sa merde, après tout c'est pas à lui de tout récolter, et sa culpabilité il aurait fini par la laisser s'enfuir au bout de quelques temps. Ouais, après tout c'est comme tout, ça s'efface et on oublie, on se convainc que c'est pas notre faute ce qu'est arrivé.

Sauf qu'il l'a pas fait. Il a choisi, décidé de l'aider, hors de question qu'il recule maintenant et encore moins alors que le gars il est en train de crever sur son sol. Ça le rend dingue mais il est obligé, il doit s'en occuper, au moins le nourrir et s'il veut se casser après ça qu'il le fasse. Asha estime qu'il a assez forcé. En attendant il essaye de le ramener.

Asha ne veille pas sur Logan. Il aurait pu sans doute (il aurait dû d'ailleurs), mais il n'a pas la patience de le regarder pioncer pendant des heures ni l'envie de perdre bêtement son temps. Ah, ce n'est pas très gentil, ça lui traverse la tête une simple seconde puis il décide qu'il s'en fiche totalement et qu'il a d'autres choses à faire alors tout le reste de sa journée il la passe entre le hamac et sa table, à dessiner tout ce qui lui passe par la tête, visages, paysages, animaux, quelques loups qu'il aurait aisément pu poser dans les rues de Saint-Pétersbourg, et il serre les dents comme à chaque fois qu'il pense à ça. Parce que ça lui manque tout ça, IL lui manque, et il est certain que personne n'a jamais fait se serrer sa poitrine comme ça par son simple souvenir, puis il le revoit baignant dans son sang juste avant qu'il parte et même de jour ça lui accélère le souffle. Il n'avait sans doute jamais vu autant de sang (à part dans ses cauchemars) et loin d'être un ange il en a eu sur les mains pourtant. Mais là c'était différent, l'assassinat d'un Alpha contre lequel on n'est plus d'accord et la fin de leur Meute. Il n'a jamais compris et c'est une chose de plus qui le bouffe chaque nuit et qui l'empêche de trouver un sommeil plus tranquille.

M'enfin. Toujours est-il qu'il est qu'il le laisse là sans surveillance et qu'il fait sa vie, un peu gêné cependant au moment de sa douche mais heureusement avec la buée on n'y voit bientôt plus rien. Et son caleçon puis son tee-shirt trop grand enfilés, le voilà roulé en boule dans son lit à laisser le sommeil l'emporter. Tic tac tic tac tic tac. Les secondes s'écoulent et les minutes aussi, Morphée avec tendresse finit par l'attirer.

Et au fur et à mesure que le temps passe les battements de son cœur s'accélèrent, le monde devient plus lourd. Ça pèse sur tout son corps et derrière ses yeux y a des images de sang et de Mort, de l'Horreur en boucle et des cris retentissants. Alors il a le souffle qui s'accélère, les membres crispés qui se détendent soudainement en coups brutaux donnés à un ennemi invisible. Des gémissements au bord des lèvres. De nombreux mots en Russe, supplications. Asha appelle, "Mama Mama", et puis d'autres, à un moment il cherche le Loup. Ce qu'il sait pas bien sûr c'est que tout son corps tremble et que les gémissements se muent trop rapidement en cris, qu'il manque d'air et qu'il s'étouffe sur des larmes rondes. Dans sa tête faut dire c'est comme une symphonie, ça sonne de partout et c'est trop trop trop, tellement que ça l'étouffe et qu'il se perd toujours plus loin, toujours plus profond. Et puis surtout "Mama Mama.", encore.

Mais soudain y a un carcan autour de son épaule, Asha hurle plus fort, se débat, tout petit être dans son rêve lové dans sa peur, sauf que ses poings s'abattent, cherchent quelque chose contre lequel s'écraser, et la voix, la voix ne lui parvient pas. A vrai dire elle n'est qu'un écho lointain et lui il se croit dans son rêve, dans ses Peurs, dans ces souvenirs qui n'en sont pas. Pan, PAN ! Des coups de feu, il sursaute, crie encore. Pan, PAN, le sang, chaud et poisseux, coule à ses pieds, Aramis se tord, tremble encore plus. L'étau sur lui est toujours là. La voix aussi. Le Petit Bonhomme fronce les sourcils alors qu'autour tout se fige parce que la voix, la voix et bien au début elle était pas là. A qui est-elle ? Le cerveau d'un coup semble se remettre en route et il ouvre brutalement les yeux, juste là sur un cri de panique alors qu'il cherche à se dépêtrer de ses draps, la respiration hachée et tremblante.

Sur le réveil il y a quelques chiffres : 4h05.

Une heure de plus que son heure de d'habitude. Et la main ? Sa tête se tourne trop rapidement vers l'homme sans comprendre puis il se souvient. Le combat, l'amérindien, l'hôpital. Ah... Oui il se souvient. Un soupir. Il récupère son souffle comme il peut, essuie son front trempé de sueur d'un revers de main. "J'ai crié c'est ça..?" Il se redresse un peu. Ses bras tremblent et son corps également, il arrive pas encore à s'arrêter. "Pardon je fais des cauchemars." C'était quoi déjà ? Il ferme les yeux une seconde pour s'en souvenir mais ça s'est déjà échappé, l'Alpha ou cette scène de sang régulière qu'il vit constamment, il ignore laquelle il a vue, mais c'est pas bien grave n'est-ce pas ? Il tente un sourire. Ça aussi ça tremble. "It's ok guy... Don't worry..." Le voilà déjà sur ses jambes à vaciller, et il se rattrape d'une main contre le mur, la nausée au bord des lèvres. "Okay I think I'm gonna throw up." Il ricane un peu, une main sur la bouche, à espérer que l'autre n'aura pas saisi ce qu'il veut dire.

Il est pâle Asha, encore plus que d'ordinaire. Et si c'est fréquent qu'il soit complètement retourné après un cauchemar c'est bien plus rare qu'il soit dans cet état. Avec l'estomac qui remonte et incapable de savoir si ses jambes le porteront jusqu'au bout (il a commencé à s'avancer vers la salle de bain et c'est d'un pas précipité, nerveux, alors que de nouveau il attrape l'encadrement de la porte pour pas se foutre au sol). Merde. Il a devant les yeux le sang qui passe encore et l'odeur, l'odeur juste là devant son nez, celle du sang et de la Mort. Rapidement le voilà à genoux aux dessus de la cuvette à inspirer de grandes bouffées d'air, des acouphènes dans les oreilles et bien incertain quand à la probabilité qu'il parvienne à garder son repas dans son estomac. MERDE. Il déteste ça se sentir faible, minable. Surtout quand il est sous le regard d'un autre, ça le renvoie à quand il était gosse. Dépossédé par les regards d'adultes faussement compatissants. Mais c'est pas le moment de penser à ça pas vrai ? Le pauvre Asha a la tête qui tourne et ne sait plus. Est-ce qu'il est debout, assit ? Il parvient plus à dire.

Au bout d'un moment ça passe bien sûr. Il est encore patraque mais il a pas vomit et il se dit que c'est ce qui compte quand il tombe sur le derrière, la tête renversée contre le mur et quelques larmes au fond des yeux gris (c'est pas très agréable après tout comme état). Et il reste là encore plusieurs minutes parce qu'il n'est pas capable de bouger, le corps lourd avec du mal à respirer, et s'il se lève au bout d'un moment c'est pas pour aller bien loin, il s'accroche encore à l'encadrement de la porte et il pose la tempe tout contre, essayant de ne pas abaisser les paupières pour ne pas risquer de perdre à nouveau ses repères.

"I'm sorry Logan..." qu'il parvient quand même à murmurer.

Désolé pour beaucoup de choses. Pour avoir causé tout ça.

Aramis vacille, Aramis chancelle, Aramis en cet instant ressemble à un faon égaré sur ses jambes trop faibles. Il tremble et sa peau est pâle on dirait même qu'elle est transparente, aussi il a la nausée qui reste là et qui appuie sur son corps et son cœur et ça fait qu'il ne bouge pas, les yeux un peu dans le vague et appuyé contre l'encadrement de la porte, encore haletant. Oh pauvre enfant malade, où sont passés les bras de la mère qui auraient dû le bercer ? Où est partie la voix qui chantait des chansons au pied du lit ou au creux du soir ? Où s'est envolé l'amour qu'un enfant de trois ans attend, caché derrière l'esprit d'un garçon qui aujourd'hui feint être devenu homme ? Il en aurait tellement besoin en cet instant, tellement, mais il n'y a que le chien errant dans son appartement, ce garçon dont il ne connaît rien d'autre qu'un prénom, pas un père ni héros, pas une mère, louve prête à tout, rien qu'un combattant pour lequel il n'a aucune confiance. Alors quand il s'approche, s'avance, le blanc aimerait bien avoir la force de l'envoyer paître d'un "dégage" ou bien d'un "tu m'emmerdes", mais non il ne le fait pas, ni ça ni un pas en arrière car il risquerait de se retrouver par terre, Волк n'a même pas la force de gronder quand il sent l'autre le supporter. Un pas après l'autre il rejoint donc le lit, son estomac proteste et plusieurs fois se soulève mais il tient bon et avance, s'agrippe aux draps quand il arrive et y enfouit son visage. Dans sa poitrine le cœur galope et ne se remet pas encore des cris et des coups de feu, de l'odeur âcre du sang venue le prendre au nez, roule sur le matelas dans un gémissement, remonte ses jambes contre sa poitrine et se roule en boule.

Elle a quelque chose de rassurante la position, l'enfant dans son esprit s'apaise, porté un instant par la sensation d'être de retour dans la chaleur du ventre rond. Ses yeux gris se sont fermés à demi, il somnolerait presque s'il n'avait pas l'esprit si en alerte, l'attention à fleur de peau. Et faut dire que c'est toujours pareil après un mauvais rêve il est là, éveillé, et il faut attendre que la tension s'apaise pour retrouver le chemin à Morphée, sauf que certaines fois Asha n'y parvient même pas.

Pas facile non plus avec l'autre qui s'agite dans la cuisine. De nouveau le loup doit se taire, retenir une remarque acerbe malgré l'envie qui lui colle à la peau. C'est qu'il n'a pas l'habitude d'avoir quelqu'un avec lui en pleine nuit et ça lui fout les nerfs à vif, seulement c'est de sa faute tout ça, il avait qu'à laisser Logan dans son coin, alors il ne peut s'en prendre qu'à lui, mais pour la première fois il regrette un peu son geste et déteste cette certitude qui le vrille : il ne se rendormira pas. Pourquoi il pense comme ça ? A cause du bruit ? Il en sait rien, plutôt parce qu'il a l'impression que l'autre va lui coller aux basques, le couver comme le ferait une poule avec ses petits, et Asha n'aime pas ça du tout, il a juste fait un foutu cauchemar après tout. Ce n'est ni la première fois ni la dernière, il y en a eu beaucoup et il y en aura encore, ça ne sert à rien de penser qu'il a besoin d'aide. Pourtant dans un soupir il se déplie en entendant ce qu'il a ramené pour lui, car au fond il n'est pas si mauvais bougre. Habitué surtout à sa solitude, à se débrouiller seul, à calmer ses pensées affolées par des chansons fredonnées dans le noir comme elle l'aurait fait. Des fois dans ses rêves les plus doux il entend encore sa voix.

"Merci."

C'est pas doux, c'est pas agressif non plus. Un peu faible quand même comparé à d'ordinaire. Il s'est assis dans le lit et ses yeux sont rivés vers un point que personne d'autre ne peut voir, il contemple l'infini du vide et la douceur du silence. Boit une gorgée. Le miel caresse sa gorge et ses paupières s'abaissent, il sent les larmes les border. C'est pas que ça lui rappelle des souvenirs à vrai dire, mais son père... son père mettait souvent une touche de miel dans son biberon quand il refusait de boire, c'est une certitude qu'il a sans pour autant pouvoir s'en rappeler clairement. Un fragment de plus qui est là et qui pourtant lui échappe, tout comme le font toujours ses rêves.

"Tu n'as pas à t'inquiéter pour moi... Pourquoi tu le fais d'ailleurs hein ? Il y a deux jours on se tapait dessus dans un entrepôt pourri..." Il est fatigué, tellement fatigué que ça se voit sur ses traits. Il a souvent des cernes en dessous de ses yeux Asha et c'est encore plus flagrant vu son état. "Puis comme j'ai dit ça arrive souvent." Est-ce que ça devrait être une excuse ? Pour lui bien sûr c'est le cas, il mourra pas d'avoir fait un cauchemar de plus, il l'enfermera juste à double tour dans le tiroir de l'oubli et recommencera demain avec un autre, c'est comme ça que ça marche. Nouvelle gorgée qu'il avale sans se presser, le lait miel a au moins le mérite de réparer un peu les cœurs. De les ouvrir un peu peut-être aussi. Aramis n'en sait rien, ça fait des années que quelqu'un n'a pas ne serait-ce qu'essayé de prendre soin de lui alors il ne sait pas trop comment il doit agir. Est-ce de mise de lui ouvrir un peu son passé et sa vie ? Non, il n'avoue tout ça à personne, il ne raconte jamais ni le pensionnat ni les souvenirs qu'on a tenté de lui expliquer sans arriver à les réveiller en lui. Tu fais un déni Aramis, c'est ce qu'elle disait la psychologue qu'on l'envoyait voir, ça reviendra tu verras. Ça n'est jamais vraiment revenu et c'est mieux ainsi non ? S'il a vécu des choses aussi horribles qu'ils le disaient, il vaut mieux qu'il ait mis tout ça au placard. Ou peut-être pas, il n'a aucune idée de comment ça doit se passer tout ça, si c'est mieux pour avancer, si on oublie mieux le passé en pouvant le regarder.

Pour le moment il n'a que les cauchemars. Et s'il sait que c'est lié à ça, il ne voit jamais vraiment la scène. Juste le sang et les pan pan pan partout autour de lui. Juste un cri douloureux. Juste la chaleur de l'urine coulant le long de ses petites jambes, baignant ses petits pieds nus.

Il frissonne un peu.

"It's just... feelings. Sensations. Des odeurs... Des bruits... Des choses d'avant, il y a très longtemps..."

Il était tout gosse ou alors plus vieux, il se souvient quand il est entré dans le squat, qu'il a poussé la foule. Il se souvient du cadavre de son Alpha sur le sol, les visages effarés. Il se souvient de sa propre détresse, de son sang qui s'est glacé. De l'odeur de la mort tout autour, la mort dans les beaux yeux noirs qu'il avait dû lui même fermer. Il voulait juste les aider les pauvres gars qu'ils étaient pourtant, il en avait rien à faire leur meneur du pouvoir. C'était juste histoire de faire bouger les choses, de leur donner des droits. De plus être des gars de la rue qui se font coincer dans des ruelles, tabasser, violer ou menacer. Il voulait tant de choses que tous les autres réclamaient également alors pourquoi l'assassiner ? Il se souvient ne pas avoir compris non. De la bile qui remontait dans ses tripes, prête à être crachée sur le sol maculé de crasse et de rouge. Il se souvient être parti en emportant avec lui l'image de traits paisibles, à croire que la mort ne lui avait pas fait peur. Il avait confiance visiblement en l'homme qui se tenait devant lui. Parce que l'Alpha croyait en chacun de ses frères, même en lui petit avorton constamment bousculé par les autres. Même en lui oui, et ça juste ça c'était beau. Il lui a fait confiance. Avec lui il pouvait parler de tout. Il l'acceptait dans ses bras quand le cauchemar le soir le faisait crier. C'est qu'ils étaient une famille tous ensemble, la meute la plus unie.

Alors qui ? Pourquoi ? Il s'en pose des questions, il s'en pose sûrement trop. Et ça ça alimente les songes malins prêts à dévorer son cerveau.

"Ce sont les morts Logan... Ils reviennent tout le temps..." Et quels morts. Ses parents. Un frère loup, amour depuis quelques temps. Mais ça Logan ne le sait pas et Aramis ne veut pas en dire plus même si au fond se confier rien qu'un peu l'allège au moins pour ce soir. Pour tout le reste cependant il faudra attendre, prouver sa confiance s'il le souhaite. Asha ne lui en voudra pas s'il ne le fait pas, de toute façon personne n'a besoin d'entendre son histoire. "Parlons d'autre chose. Ça vaut mieux." Autant se changer les idées s'il veut à un moment où un autre se rendormir, replonger.

Les songes sont toujours plus doux une fois le rappel cruel envolé. Un passé que, quel qu'il soit, il ne peut oublier. Aussi lointain soit-il. Il n'avait que trois ans lors des premiers souvenirs il faut dire. Malgré tout un événement aussi traumatisant marque l'esprit et il sait, il sait que même si pour le moment il ne parvient pas à tout se remémorer, il y a des choses enfouies au plus profond de lui. Non, pensons a autre chose il a dit. Il boit une gorgée de plus et lui tend la tasse, son air est presque enfantin à cet instant là et il laisse une esquisse apparaître sur ses lèvres, fantôme d'un sourire qui ne naîtra jamais vraiment.

"Tu en veux ?"

L'autre n'a pas la galle après tout non ? Et il est resté là, il lui a préparé de quoi aller un peu mieux, il a pris soin de lui. Le loup ne peut qu'être légèrement reconnaissant même si ça l'agace quand même de ne pas pouvoir le faire seul.

Mais là c'est la fierté qui parle.

C'est par un "Non" au coin du nez que ça recommence la méfiance du Blanc à l'encontre de l'Amérindien. C'est pourtant pas grand chose un non mais ça lui rappelle qu'ils ne se connaissent pas, qu'ils ne sont pas amis, et qu'il n'aurait pas dû conter ainsi ces quelques bribes de sa vie, raconter les morts alors qu'ils sont si importants pour lui. Asha ce qui est sûr c'est qu'il aime pas s'imaginer raconter ça à quiconque, ses parents et l'Alpha, et il se renfrogne, se renferme, érige de nouveau les barrières qui s'étaient effondrées le temps d'un instant d'abandon en envoyant à Logan un éclat noir du coin de son regard. Il a l'air fort comme ça, on dirait qu'il a retrouvé sa forme, sauf que c'est pas tout à fait vrai. Aramis quand il ferme ses yeux voit encore le sang couler alors il fait en sorte de les garder grand ouverts, boit le lait, tranquille et même trop, plus méfiant et sauvage mais sans faire de vagues même quand l'autre parle de ça. De ses cauchemars. De leur gravité. De sa sœur. Mais qu'est-ce qu'il en a à faire Asha hm ? Pourquoi il devrait s'intéresser à ça, à la morte du louveteau ? Ils ne se connaissent pas, ils ne sont pas amis, pas de la même portée.

Ta gueule qu'il voudrait pouvoir lui dire. Ta gueule, je t'ai rien dit t'as pas à raconter les tiens. Mais il a pas le courage. Il a pas assez la rage. Il attaque pas tant que ça le Loup et la plupart du temps c'est pas pure défense. Il mord avec les mots et cogne avec les poings.

"I'm not your sister." qu'il murmure.

Non, non il ne l'est pas. Et ses cauchemars ce sont les siens, pas ceux d'une autre. Ses cauchemars ils sont vrais et faux à la fois, sortis des limbes d'une mémoire abîmée par ce mot, déni, et l'autre, traumatisme. En vrai pourtant en disant ça il veut sans doute juste faire le fier.

"Ça, les cauchemars, c'est là depuis vingt ans. Ça fait même plus mal avec le temps."

Si. Si ça fait mal parfois, surtout quand il rêve du plus récent, de son Alpha qu'il aimait tant. Et ça fait mal aussi parce que le coup de feu et puis tout ce sang, tout ce sang par terre sur le carrelage blanc, il arrive pas à savoir si oui ou non c'est celui de ses parents. Mais ça c'est parce qu'il se torture, parce que y a son esprit qui a effacé juste ce pan là de sa vie et qu'il sait lui que c'est là, que ça traîne quelque part et que les bribes qu'il semble en avoir gardé ne sont pas les seules, que les autres aussi il peut les retrouver. Il suffit juste de chercher un peu plus fort, un peu plus encore. Quelque chose dans le genre, ça peut pas être parti si loin au fond de lui.

"Faut pas t'inquiéter pour ça."

Il gronde un peu. Il en parlera pas, pas ce soir, peut-être pas demain ni plus tard, peut-être que ça sera jamais mais faut quand même pas désespérer, y a toujours de l'espoir. C'est juste qu'il a besoin de faire confiance, et ça... Ça ça arrive pas vraiment avec lui. Le dernier qui l'avait est mort en emportant avec lui le secret de son assassinat brutal. Mais ça il préfère ne plus y penser ce soir, comme au reste d'ailleurs. Il veut juste se rendormir, être tranquille. "You can stay here by the way." Il hausse les épaules. Bien sûr qu'il peut, il le lui a dit non ? Il a une dette envers lui et il le laissera pas dans la rue avec les côtes explosées.

"T'as qu'à... rester là pour cette nuit. Dans le lit. Je vais prendre le hamac."

Déjà il est debout et ses jambes ne tremblent plus comme avant, il a repris du poil de la bête. Ce n'était qu'une mauvaise passe, qu'il soit malade après un mauvais rêve ça arrive des fois et c'est souvent quand il s'est perdu loin dans sa tête, qu'il avait l'odeur du sang jusque dans son réveil. Mais à tout ça il doit cesser d'y penser et Asha pose la tasse vide sur la table de nuit, se glisse rapidement dans le hamac.

Il apprécie le balancement tranquille et la lumière de la lune qui baigne son visage par le volet entrouvert. Il aime regarder dehors, la vue sur les toits. Sentir la brise lorsqu'elle passe par le minuscule interstice laissé exprès sous la fenêtre. C'est pour ça qu'il passe toujours dans le hamac quand il revient à lui. Pour changer d'air, flotter un peu. Emporter avec lui des rêves plus doux comme il en fait si peu.

Asha a toujours menti.

Depuis tout gamin. Jusqu'à aujourd'hui. À chaque fois il est parvenu à s'échapper, à se débarrasser des gens avec les mots. Avec un mensonge parfaitement servi. Effrontément même avec son regard lové dans celui de son vis-à-vis. Assurément pour ne pas se faire prendre. Mais jamais pour blesser. Souvent pour se protéger. De toutes ces personnes néfastes, de tous ceux qui veulent faire du mal. Briser sa vie. Plus qu'elle ne l'est déjà. Et pourtant quand il entend les mots, ceux de Logan, c'est comme se prendre un coup. En plein dans l'estomac. Qu'il lui donne sans même le savoir. Parce qu'il ne peut pas comprendre la portée de ce qu'il lui dit. La douleur qu'il ressent Aramis quand il entend ça. Cette insulte, menteur, balancée comme un gosse le ferait. Sans aucun détour. Cette accusation qui l'étouffe, l'essouffle, parce que ça le tue d'être rabaissé à ça quand il souhaite juste s'épargner quelques souffrances de plus. Sauf que tout ça Logan l'ignore. Ne voit en lui qu'un riche de plus avec des calomnies sur les lèvres et du poison dans les mots. Et toutes ces choses qu'il n'est pas, lui gamin des rues, lui gamin des toits. Libre et sans frontières et avide de hauteurs, d'air frais qui souffle et s'emmêle, caresse les visages et s'enroule dans les cheveux. De ces plaisirs là que l'argent n'achète pas. Mais comment les lui dire ? Alors qu'ils sont là, enfermés dans l'opiniâtreté de celui qui veut trop en apprendre, de celui qui ne veut plus parler. Alors qu'aucun des deux ne veut faire un pas. Pour arranger les choses. Les faire avancer. À quoi bon de toute façon... Il sait bien, quand il ferme les yeux, que Logan sera parti au matin. Qu'il l'aura laissé là, seul, parce qu'il ne se sent pas à sa place.

Alors il ne rumine pas. Et se laisse emporter. S'agrippe à Morphée après s'être gavé de morceaux d'étoiles. Gravés au fond de lui quand il ferme les yeux, apaise son souffle. Tranquillement avec le temps qui passe. S'envole, doucement, au rythme de son cœur qui bat le creux de son torse.

Jusqu'à ce que la porte claque. Le fasse se réveiller sur un sursaut, gronder un peu, la tête dans le gaz et les deux yeux dans le même trou. Le temps qu'il comprenne. Qu'il est bien parti et que l'appartement est vide. Lesté de l'argent posé sur le comptoir, à son attention évidemment. Au moins vivra t-il quelques temps avec ça et en se tournant dans le hamac il ne fait que se dire que ce n'est plus de son ressort. Il a fait ce qu'il a pu. Ce que l'autre a voulu. S'il n'a même pas attendu qu'il se réveille pour s'enfuir, libre à lui. Y a plus qu'à espérer qu'il revienne pas pleurer dans ses jupes bientôt, Asha n'est pas un refuge et ne lui doit plus rien désormais. Après tout il en a déjà assez bavé pour le ramener là et s'occuper un peu de lui, c'est l'autre qui a décidé de quand il s'en allait, alors la vie reprend son cours. Entre dessins et courses, soirées à regarder le soleil se coucher, le cul posé sur un toit. Sans se soucier de ce que devient le gars. Sans s'agacer de comment il s'en est allé. Juste sur deux mots. Laissés sur un papier. Juste sur deux mots, dont un qu'il aurait pu lui dire en face.

Heureusement il s'en fout. Trop occupé à remplir sa tête d'images, de spectacles. De ces paysages qu'il reproduit à la perfection sur son carnet. Sur des toiles quand il prend le temps, quand il en a l'occasion. Il en a commencé une d'ailleurs cette semaine, s'est dit que c'était le moment. Celle d'un combat plein de sang. Entre un chien et un loup. Un brun et un blanc. Un combat trop violent. Presque terminé, manque plus que quelques notes. Les touches finales. C'est pas comme s'il avait besoin de longtemps avec sa bougeotte. Sa faculté à tracer sur toile ou papier à vitesse folle ce qu'il a dans la tête. À ne rien laisser s'échapper. Après ça c'est que question de couleurs, de dosages. De tout ce qu'il a fait toute sa vie déjà, même si c'était sur les murs. Les murs de sa ville Russe. Qu'il connaissait par cœur juste pour pouvoir détaler, courir une fois le dessin fini. Juste parce qu'il l'aimait aussi et que sa vie y était. Comme elle est ici aujourd'hui, même si ça ne sera jamais pareil. Jamais autant. Qu'il aura toujours dans le cœur le manque de chez lui, le mal du pays. Dans lequel il est venu pour échapper à des tourments bien moins terribles finalement. Puisque ce n'était que de l'amour. Des sentiments trop forts pour un homme qui ne le regardait pas. Et qui se seraient envolés certainement, avec le temps. S'il était resté.

Mais il ne peut rien refaire avec des si, qu'il se dit encore une fois. Et au lieu de se perdre le voilà qui reprend la route, carnet coincé à l'arrière de son pantalon, le voilà qui trouve les prises, descend, s'envole. Se rapproche à grand pas de ce bâtiment où il habite, qu'il a déserté aujourd'hui. Par envie d'attendre encore une journée pour poser le point final à sa peinture. Qui trône au milieu de sa chambre. Par envie de voir le monde sans rien faire d'autre aussi, les jambes dans le vide et les yeux sur le ciel simplement. Ça le prend de temps en temps. Et c'est ça qu'il aime, vivre au jour le jour. Sa vie sans soucis. Sans rien pour la dicter à part ses envies. À part ses routines. Qu'il finit toujours par briser. Pour autant ce n'est pas lui qui le fait là, alors qu'il vient de redescendre en faisant flipper une vieille. C'est Logan, planté en bas de chez lui, qui lui sort une excuse qu'il n'attrape pas. De même que le paquet blanc. Ses mains obstinément plantées dans ses poches, en une défense de plus.

"Au bout d'une semaine ça n'a plus rien d'un merci."

Le revoilà le loup qui mord, le loup qui gronde. Qui pourrait en vouloir aussi, mais ce n'est pas le cas. C'est juste pour l'enquiquiner. Le faire plier. Un peu. Lui faire comprendre surtout qu'il n'est pas fou. Ni idiot. Qu'il ne sert a rien de le traiter comme tel.

"T'as besoin de quoi ? De fric ? D'un endroit où dormir ?" Il lève un sourcil. Froid. Le visage sans émotions comme il le fait souvent. Un mensonge oui, pour masquer tout ce qu'il ressent. "C'est pas un refuge chez moi. Tu le sais ça ?"

Il teste. L'emmerde encore. Après tout l'autre s'est barré alors qu'il aurait pu rester un peu. En profiter pour se soigner et garder ses sous, au lieu de tout dépenser. Parce qu'il ne peut s'agir que de ça n'est-ce pas, Logan qui a tout dépensé ? Ça lui semble logique, c'est la première chose qu'il a dû faire sortir les sous pour se payer quelque chose. Un endroit où crécher par exemple, alors que y avait son canapé. Puis des choses à manger. Parce qu'il est trop fier pour avoir accepté son aide plus d'un soir. Parce qu'il a préféré s'en aller au lieu de récupérer. Mais ne peut-il pas comprendre, lui qui a vécu ça ? Asha sait que si, et c'est pour ça qu'il ouvre sa porte une seconde fois. Montre l'escalier.

"Monte. Et garde le gâteau pour toi, j'ai pas besoin de cadeaux."

C'est son tour d'être cash. De pas se cacher derrière des parades. Son tour de dire les choses comme elles sont. Il veut pas bouffer son truc parce que lui on l'achète pas, c'est tout. S'il lui offre l'accès par deux fois c'est uniquement parce qu'on l'a fait pour lui, par le passé. Parce qu'on lui a tendu une main dont il a bien voulu se saisir. Parce que sans elle il aurait fini par crever, sûrement, de maladie ou d'autre chose. Aurait pu être agressé, lui qui n'était qu'un enfant. Bien trop jeune pour être foutu là, entre les murs sales des rues et ignoré des passants, rejeté constamment.

"Tu peux rester un peu. Le temps de te requinquer. Je te collerai pas à la porte si tu me fais pas chier."

Mais il est pas facile à vivre tous les jours Asha. Avec ses manies, sa vie bien rangée. Parce qu'à l'intérieur de chez lui c'est ça, rien ne bouge vraiment, tout est à sa place. Propre et rassurant. Toujours pareil quand il ouvre la porte, mis à part sans doute la toile peinte sur le chevalet dans la chambre. Un livre ou deux qui a pu bouger.

Le Chien s'avance et le Loup Blanc observe. Ne le lâche pas des yeux. Le Calme sur le visage ; des bouillons dans les veines. Son souffle un peu serré. Ses poings bien trop fermés. Blancs aux jointures comme sa peau blanche. Rouges aussi comme son propre sang. Ses yeux gris virés en deux nuages sombres, en deux orages noirs. Dans lesquels il faudrait se plonger pour voir. À quel point déteste. Avoir une bête errante chez lui. À quel point ça le stresse. D'envoyer paître la solitude. Pour la compagnie d'un homme, dont il se passerait bien. Pour des souvenirs lointains, accepte quelqu'un dont il ne connaît rien. Qu'est-ce qu'un prénom après tout ? Et quelques mots échangés au court d'une nuit agitée ? Asha est le premier. Le premier à savoir que ce qu'on dit n'est pas toujours le Vrai. Que les mots peuvent mentir avec une aisance tout entière. Parce qu'il n'y a rien de plus facile à ses yeux que de jongler entre le faux et le réel. De dire ce qui arrange et d'inventer le reste. Après tout il n'est pas amené à revoir les gens généralement. Évite, la plupart du temps ; depuis la Meute. Par refus d'en trouver une autre. De se laisser apprivoiser. Trop peur de voir l'histoire se répéter. L'attachement et puis la Mort.

Tout ça, des souffrances inutiles. Dont Logan ne fera pas parti. Ni lui, ni un autre. Asha se l'est promis en quittant la Russie. Qu'il ne se laisserait plus atteindre. Seulement c'est plus difficile qu'il pouvait le penser et des fois il flanche. Accepte des choses qu'il devrait refuser. La présence de ce gars dans son appartement.

"That's not a wolf. The black one."

Le Loup à la remarque sur le tableau répond du tac au tac. Sans prendre la peine de réfléchir, ou simplement le temps. Il n'est pas agressif ni virulent, mais c'est immédiat. Comme un vent sauvage qui souffle dans le visage de l'amérindien, sans tendresse et sans chaleur, à laquelle il greffe d'autres explications. Pour réparer l'ignorance.

"Le blanc est un loup. Le noir un chien. Regarde." Asha pointe son doigt vers la peinture, montre ce dont il a besoin. "Le loup est plus haut sur pattes, et ses pattes sont plus grosses. Ses mâchoires et ses oreilles sont plus rondes." Il continue d'indiquer, le front plissé et les sourcils froncés. Soucieux des détails qu'il a utilisé. "Le dos du loup est plus droit. Et sa queue est plus haute et dépasse pas le jarret."

C'est nous. Qu'il pourrait lui dire. C'est eux, oui. Quand ils se sont battus. Le noir et le blanc, mêlés. Ying et Yang. Sur un sol de crasse et de sang. Est-ce que l'autre l'ignore, en le regardant ? Asha s'en fiche à vrai dire. Le laisse analyser comme il veut, tant que lui même le sait. Ce que ça représente. Combat pour la Mort, combat pour la Vie. Combat pour le meilleur des deux.

"Tu peux reprendre le canapé."

Ce n'est pas une excuse pour avoir parlé comme il l'a fait. Juste quelques politesses qu'il laisse échapper. Par conventions et convenances.